Blog de La Cocuzza

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2012-02-08T19:07:00.003-03:00

(1950-2012)

Frases Lentas

2012-02-08T13:24:00.002-03:00

*Alabado sea lo Incierto
para que nos devoren preguntas.

*No repitas incoherencias
no debe perpetuarse lo condenable al olvido.

*Me gustan tanto las mujeres
que temo encarnar en una.

*La conquista sucede por chamuyo o arrebato,
el buen cazador usa ambas.

*Todos los ríos confluyen en la ventana
todas las ventanas concluyen en un cofre
todos los cofres van al Cielo, por FEDEX
aunque algunos aviones no tengan bragueta
de emergencia para arrojar azafatas
luego de ser violadas en el baño
por extraterrestres cachondos.

Cleméntocles

Sucesos sin condimento

2012-02-02T16:01:00.003-03:00

La peligrosidad de lo expuesto -en especial el hecho creativo- tiene relación directa con lo interpretable que el mismo sea.
Algo demasiado interpretable, sujeto a la buena predicción del intérprete, pone en riesgo la valoración en tanto cosa objetiva.
Si yo como escritor dependo de la subjetividad y/o la buena predisposición del valorante, estoy en sus manos, o sea: perdido. Jamás puedo rendirme al halago o la discordia porque convertiría al observador en un contrincante, cuando lo que mi intención debe, es esclarecer, orientar al menos en la búsqueda para no hundirlo en un laberinto conceptual, para no proponer un remate de imágenes al menor postor. Si así lo hiciese, ni siquiera aspiraría a la lactancia de la creación.
Bajo ningún pretexto debo perder la perspectiva, debo ser claro en mi definición, lo más exacto posible. Es la única forma en que la consumación del texto adopte honestidad creativa y no soslaye mi propia pretensión.
Desde la honestidad no puedo ni debo dejar librado un pensamiento al estío interpretativo.
Si mi alimento es la variabilidad en las opiniones que provoco, estoy conspirando contra el sí mismo, excepto que sienta placer, lo que delataría una vanidad aceitosa.

Cleméntocles.

Minipensamientos de Chao Cle Men

2012-02-02T15:54:00.003-03:00

*No hay muerto que descanse en paz
porque condenen al asesino.

*En ciertos personajes la inteligencia es un agente secreto,
tan secreto que adopta identidad desconocida.

*Bulimia y Alcoholemia:
Luego de comer a lo cerdo y beber como un beduino, métase los garfios en la boca y vomite hasta la primer mamadera. No sólo jamás engordará, también podrá zafar del test sopla-borrachos cuando maneje y lo pare la yuta.

Chao Cle Men

Profecías Tsunga

2012-02-02T11:08:00.003-03:00

Más acotadas que las Mayas, más ajustadas diría, éstas profecías bordean la Silueta de los Tiempos.
Las curvas bien femeninas, exactas hasta lo sublime, aseguran un ñato con vento: larga vida.
En cambio los bultos pequeños, igual que sociedades tribales, esconden tras la escases y en tanto compensación, una lengua desarrollada, viril; aunque la dialéctica previene la sorpresa del trabuco. En más de una ocasión, manos inocentes hallaron dicha sorpresa bajo minifaldas cómplices.
Mucho menos beneficios recibirán aquellos hilos órticos que dejan en evidencia una celulitis sólo comparable con cráteres lunares. También existen los oráculos no depilados y los promontorios labiales dentro de la familia de las vagináceas.
Otro comentario merecen las Tangas Criptográficas que acentúan los colgajos, en especial las divas longevis. Las variedades mirtalegranis y moriacasanus son por demás contagiosas, con la categoría profética de considerarse un imbécil póstumo.
Algunos autores han incorporado otros manuscritos tales como Culo Laxo o el Porongofóbico, texto descubierto hace una década en ruinas Tsunga, muy escasas por cierto.

Por el Licenciólogo Arístides Orillas

HIPOXIFILIA Y OTRAS PAJAS

2012-01-31T22:20:00.001-03:00

DIVERSAS FORMAS DE TENER MASTURBACIONES FABULOSAS, SIN CORRER RIESGO DE VIDA, POR EL PROFESOR DAVID CORRADINOPULOS.

1. UNTAR EL GLANDE O CABEZA DEL PENE CON MIEL DE ABEJAS. ESPERAR QUE SE POSE UNA MOSCA SI ES PROBABLE DE LAS GRANDES DE QUERESA, ENTONCES SE TOMA EL PREPUCIO Y SE LO DESPLAZA DE ABAJO HACIA ARRIBA TANTAS VECES COMO SEA NECESARIO PARA CAZARLA. DESCARTAR EL USO DE OTROS INSECTOS, COMO SER ABEJAS O AVISPAS POR RAZONES OBIAS. JUDIOS ABSTENERSE.
2. DESNUDARSE EN UN BAÑO DE HOTEL, HABIENDO COMPRADO PREVIAMENTE EN LA CARNICERÍA “HÍGADO VACUNO O BOFE PARA GATO”. A LA VISCERA SE LE EFECTUA UNA INCISIÓN CON EL CUCHILLO EN SU PARTE MEDIA Y SE LA RECUBRE CON UNA MANTA TÉRMICA O UNA FRAZADA, HASTA QUE SE ENCUENTRE ALREDEDOR DE TREINTA GRADOS CENTIGRADOS. EN UNA MESA ADJUNTA SE COLOCA UN SIFÓN Y SE SIRVE UN VASO. INMEDIATAMENTE SE COMIENZA LA INTRODUCCIÓN DEL MIEMBRO EN EL ORIFICIO Y SE BEBE SODA, EXPRESANDO DE INMEDIATO: “QUE DÍA HOY, CHAMPAGNE Y MUJERES”.
3. BAJARSE EL PANTALÓN, AL CUAL PREVIAMENTE SE DESPOJÓ DEL CINTURÓN Y COLGARLO DEL CUELLO. INTRODUCIR, CON MUCHO CUIDADO, EN EL ORIFICIO DE LA CABEZA DEL MIEMBRO UN FÓSFORO EMBADURNADO CON VASELINA SÓLIDA. GIRAR LA CERILLA CON MOVIMIENTOS VIGOROSOS ENTRE LOS DEDOS ÍNDICE Y PULGAR DE LA MANO DOMINANTE. SE CONSIDERA QUE EN UNOS 20 A 30 MINUTOS SE PODRÍA FINALIZAR LA MASTURBACIÓN, SI AGUANTA. LA MANIOBRA SE ACOMPAÑA DE LA COLOCACIÓN DE UNA BOLSA DE PAN DE MIMBRE EN LA CABEZA, CON LAS MANIJAS AGARRADAS DE LAS OREJAS. LUEGO DE ELLO PREOCUPARSE POR ENCARRILAR EL CINTURÓN EN EL PANTALÓN Y SUBIRSELO. HIPOXIFILICOS ABSTENERSE.

Kung fu en su decadencia

CONTINUARÁ...

AUTOR: Dr. MAURICIO MODAY

Algo útil con este dolor

2012-01-31T18:28:00.002-03:00

"estaba mal tan mal que escapé fue una tarde una tarde con lluvia ellos dormían y temí contagiarlos estuve muerto dos horas para no despertarlos..."

para no despertarlos
salí con mi angustia bajo la lluvia de un verso

para no despertarlos
habría que dejar todo tal cual
no tocar una sola glándula de soledad

y morir así, en silencio
sin que alguien se entere

para no despertarlos.

un desconocido Clementi

Impertinencia

2012-01-27T12:25:00.004-03:00

me despierta un mundo infectado por gente
en consonancia despierto manequíes que replican asombro
y beben una vida cada cuatro centímetros cúbicos de amor
despierto bacteria y la memoria del tiempo jadea
así mis legos somatizan otra fantasía animal

despierto en un poema axial
desperezo frases apenas suicida
bajo lactancia onírica
destripo la estirpe conjetural
y los genios congenian
el cielo desova la geometría del cero

la exactitud deviene inasible
belleza sin forma
aunque el deseo curva
lo innombrable abre amnesia
amnesia pura
que borra todo registro existencial

quizás el último portal que merezca descifrarse.

Vicius Clem

Frases Lentas

2012-01-24T13:02:00.003-03:00

*Que la paz sea conmigo
y solamente conmigo.
Por lo pronto motivo:
ya estuve muerto.

*Si la vida vive, la muerte muere.
Si la muerte muere siempre, nunca muere.
Ambas congenian en la oración universal
escrita sin alfabeto, fuera de los sentidos.
La quietud percibe.

*Una sumatoria de olvidos y descuidos
resulta tan nociva como la mala intención.

*La coincidencia es otra variable donde esconderse.

*Las partes en lo diverso, las formas, son una conclusión accidental,
aunque inevitable.

*Detrás del espejo no existe vida
todo es viceversa sin compasión.

*El éxito es un piropo del diablo.

*Un poco de temor colabora en lo mejor de cada quien.

*Tanta tensión acumulada debe necesariamente escupirse.

Cleméntocles

En una de esas...

2012-01-21T10:27:00.005-03:00

en eso me empiezo sin tanto vicio
al miedo de perder lo que no tengo

en eso resbalo a un crimen utópico
y acabo en prisión del silencio obrero

en eso un haren novio con ayer
persiste por caminos huérfanos

en eso me recuerdo morador del corpúsculo
acróbata aullando al inframundo

en eso deprimo sin honores
por la gelatina del Tiempo

en eso disemino suspicacia
bajo un Cielo que monitorea

en eso me deceso bien occiso.

Victor Marcelo Clementi

Aliados de Insonmio

2012-01-19T18:33:00.002-03:00

A esos cómplices de ocasión
que los bares regalan
luego diluyen en la luz de los quehaceres
como vampiros torpes
mueren.

Vicius Clem

Palabras misteriosas en una servilleta

2012-01-18T20:11:00.003-03:00

He aquí la historia de una servilleta muy vieja, alguna vez bosquejo en uno de esos bares, manchas con sabor a misterio. Pero durmió un siempre en el libro que me acompañó esa noche y jamás leí, sólo esa noche para confinarla definitiva.
Y es posible que el terror al abandono le diera casi vida. A ella, la servilleta anciana, señalador del exilio y al libro que no recuerdo:

" La anciana pedófila rapta niños y niñas, promete chocolate, jueguitos de internet, bien pornos, la anciana atrae, seduce con su carita pedófila, con un solo diente, las niñas aceptan, los niños también para recordarlas y masturbarse veinte años luego en el baño de una oficina pública que recibe denuncias de abusos infantiles, la anciana lame el ano de los niños, saborea pezones niñas y acaba, y acaba, y acaba sapos y culebras, la anciana crece dientes feos, colmillos de azufre, arranca y arranca sangre sin menstruar, la anciana le arroja los huesitos niño, las costillas niña a los dragones inmundos del patio, y en eso la escoba aúlla, ya casi no escucha: barré bien vieja puta que ya manchasste el libro con lascivia increada...."

Marcel Nasif

Frases Lentas

2012-01-18T20:02:00.003-03:00

*La interpretación es un juego que puede deformar en vicio exclusivo de onanistas.

*Los sabios recuerdan, los profanos aprendemos.

*Existe una categoría peor que MALO, y es ABURRIDO. Al menos queda la posibilidad que lo malo sea divertido.

*Hay silencios que responden al misterio, otros a la vanidad. También calla el ignorante. Muy extraña la incontinencia de silencios.

Victor Clementi

Canal Histroly

2012-01-15T23:03:00.004-03:00

Inspirado en Alienígenas Ancestrales capítulo en el cual sospechan que los Genios de la Humanidad fueron influenciados por conocimiento extraterrestre.
Y puede ser, si del hommo pajensis evolucionamos al Eyaculatis Precosis en un salto léchico, bien podría aceptarse la clonación con los hermanos espaciales.
Es entonces que compuse esta fantasía:
Einstein y cuatro delincuentes sedujeron a unos ET gays en un Pub de Pretoria.
-Te rompo el orto si me tirás una adecuada -dijo Albert- una que haga ruido...
Y ahí nomás desculó la Relatividad.
-Un antenudo galáctico le hizo un pete a Da Vinci y enseguida llovieron de la nave dibujos, planos y maquetas con escenas futuristas.
Julio verne, Nikola Tesla, Nostradamus y Michelangelo se empomaron a los delicados navegantes que restaban, en una festichola indescifrable. Desde luego que un manantial de ideas eyaculó sobre las mentes de nuestros coterráneos: arte, cálculos y demás precisiones.
Por eso habitantes del planeta azul, comencemos a mirar de reojo a esos dioses pederastas; a ver si de verdad fueron extraterrestres los que nos manipularon genéticamente para convertirnos en esclavos sexuales.

Vicius Clem

Tridermis

2012-01-11T08:36:00.002-03:00

1 Ciclotimia Ulterior

no comprendo esta paz mutante
sólo tolero cierta inocencia
el latido de las feromonas embosca el paisaje
centuriones ciegos sin límites de sol
en menos de un destino quedaré exhausto
quedaré destierro
¿quién carroñeará mis platónicos deshechos?

ecuación sensorial
en este exilio de fe.

2 Insaciarme

pateando al tiempo en una lata
me decido por todas profeta callejero
bajo orillas un despertador roto
siento nubes descenderme
a intervalos laxos un planeta básico
tose antiguas lanzas de crepúsculo
y el cielo es una mentira hermosa.

3 Elegia

allí me ahorcaré
donde no exista simetría posible
allí sangraré espacios diminutos
religiones violadas por su propio dios
y no es tarde cuando estás
a detener este flujo de esencia
que vacía mi pulpa.

Victor Marcelo Clementi

Descapotable

2012-01-10T23:02:00.002-03:00

el agua corre por tu vida
a disecarte
el agua es el mesias
los dientes de la lluvia
hace una ciudad el cielo era distinto
ahora burbujeo en las pláticas del vicio
desaprenderme juguete en vida
ahora laberinto morrongueo palabras
un iceberg clava sus colmillos en la aurora boreal
sangra aliento místico labios moros
saliva en el pene de la sombra
jugo de rehenes ociosos en mi mente
llueve sonido prana el recuerdo
bebe la baba luz hastío
idea plana vórtice escurro
cloaca que desate último eslabón
ya no habrá vómito che ritorno corpo
amen hacen
llave Ram...

Victor Clementi
Desahuciado en Letras

Humor Clemencial

2012-01-09T11:32:00.004-03:00

Nuevo Canal de dibujitos para niños de parejas gays

*Gaby Fifó a MiliKi
*El Ratón Pete
*La Torticienta y
El Corremaricas Pit Pit...el coyote te va a coger

*Quería tanto a mi mujer, pero estaba tan fuera de estado que me hice hinduista para adorar a la vacas.

*Mi mujer perdió la cintura. Se ruega a quien la encuentre la devuelva de inmediato. Recompensaré generosamente.

*Hägase lesbiana...Evite que un varón despechado la asesine.

*-El tipo violó a la norma de tránsito.
-¿Cruzó en luz roja?
-Noooo, se garchó a Norma en el baño, de prepo, la miliquita de tránsito..

Victor Marcelo Clementi
Desahuciado en letras

Propaganda Sabinesca

2012-01-03T23:02:00.003-03:00

Caminaba por el centro con un par de amigos cuando una vidriera me detuvo. Una pizarra ofrecía un viaje a Carlos Paz con la siguiente característica: 8 días y 5 noches.
Puta madre, me dije, dónde habrán ido a parar esas tres noches faltantes. ¿Serán las noches perdidas? Quizás lo redactó algún fanático de Sabina luego de escuchar 19 días y 500 noches.

Discrecional

2012-01-03T22:50:00.003-03:00

*El problema no es lo deshechable sino entrar en ese porcentaje que atañe a todo lo social. Cuando la supervivencia depende del sacrificio de una minoría, nadie quiere inmolarse, que lo haga el otro. O sea que la solidaridad sería otra hipocrecía o una actitud individual-suicida que acude al rescate para que persevere el resto.
El mesianismo también es auto idolatría.

*El conflicto entre el ser y el no ser, en nada resuelve la necesidad, la acentúa.
En cambio coincidir satisface la avidez de pertenencia, aunque también ofrezca brevedad. La insatisfacción regresa.

*Zigzaguear la conciencia
para no tapizar la angustia
con agua de esclavos.
La armonía es algo que se suicida al instante.

Victor Clementi

Amor espectral nada edípico

2012-01-02T20:39:00.004-03:00

me rehuso a toda relación hipocondríaca
que te amo que te sufro
me dolés hasta el lenguaje
te extraño por insanía
porque no estás bien occisa

me rehuso a toda religión hipocondríaca
miedo devoción autoflagelo
demonios susurrándome en la almohada
y un rosario bajo la minifalda
apedreando al deseo

me deslizo en la baba del musgo
por cornisas carasucias
hasta alunizar en la cloaca migratoria
a intervalos apolíneos

estás muerta soy cadáver extinción
juguemos escondidas que los zoombies coquetean
y a mamá la raptaron seis patriarcas

prendé un sahumerio con mi olor a bandido
en cualquier almácigo del inframundo.

Jean Marcel Clementí

Mails de un renegado

2011-12-19T10:14:00.002-03:00

La carta de lectores que Ñ no pudo (o no quiso) publicar

Nunca lo sabremos, tal vez... Sea porque mencioné (con sorna) a Tinelli, la gran estrella del canal de Clarín, o no critiqué lo suficiente al Gobierno, la buena gente de la revista Ñ ignoró una carta que envié comentando por qué nuestros púberes no leen los subtítulos de las películas. A lo mejor, simplemente llegó tarde. Por las dudas, y para que no se pierda, ahí va.

Totalmente de acuerdo con el cronista Jaime Porta Fouz (artículo “Los adolescentes las prefieren dobladas”, se sobreentiende las películas en lengua extrajera…): hay que resistir —otra vez—al avance del doblaje, sea el hispano-neutro, criollo, lunfardo o ibérico. No hago sino remitirme al gran Alsina Thevenet, quien, tempranamente (1945 apenas) se pronunciaba a favor de la unidad de estilo de cualquier obra de arte, lo cual incluye amén de la imagen, su voz original. “(Con) la supresión de los caracteres típicos (perderemos el tono de los campesinos del Oeste norteamericano, el slang de los compadritos de Brooklyn, la entonación de los lores ingleses) nos conformaremos con personajes generales, sin la menor intrusión de color ni de localismo” (Obras incompletas, I: 265). Claro que, advertía el ínclito crítico uruguayo, juntar firmas, hacer marchas o escribir solicitadas y manifiestos puede ser “noble, ingenuo e inútil” si los Grandes Estudios ya han decidido por nosotros (pág. 307).
Sin embargo, al texto de Porta Fouz le falta un ingrediente fundamental: no dice por qué nuestros adolescentes prefieren escuchar un film doblado en vez de leer subtítulos en el idioma original. La respuesta es cuanto menos inquietante, si no alarmante: porque no saben leer. O, siendo más benignos, no pueden leer con suficiente rapidez los fluidos letreros blancos o amarillos a pie de pantalla. En el DVD hogareño podrían detener cada segundo la acción, pero en las salas, se los llevan puestos.
Mi esposa es profesora de Prácticas del Lenguaje en una secundaria marplatense, estatal y de clase media, y los chicos de entre 13 y 16 —los que consigna la nota de Ñ— rehúsan leer cuando se los propone, y en caso de acceder, se revela la verdad: tropiezan, tartamudean, se trabucan, no entienden lo que leen por ausencia de vocabulario y sufren hasta lo indecible, para solaz de la burla de sus compañeritos, que tampoco saben leer pero no fueron elegidos para la, digámoslo, elemental tarea.
Lo usual es culpar a los docentes y a la institución educativa, sin advertir que la enseñanza de la lectura es responsabilidad de todos, incluyendo padres y, también a los adolescentes mismos. Pareciera que la lectura tiene un prestigio prestado, de generaciones anteriores, y que estos muchachitos y muchachitas que sólo juegan play, escuchan a los Huachiturros, miran en la tele a Tinelli y chatean por Facebook hasta las cuatro de la madrugada en sus habitaciones —¿qué escribirán y cómo?—se jactan de ser analfabetos funcionales, que lo son a pesar de haber aprendido, se supone, la lectioescritura en los primeros años del colegio primario. ¿Por qué pasaron de grado? Quizás por otras destrezas y habilidades que no se tasan leyendo. La escuela no puede hacerlo todo sola. Los chicos debieran ser inducidos a leer, y ellos leer por sí mismos, más y mejor, voluntariamente. Porque ante la crisis del concepto de autoridad, si se les instruye e imparte, seguirán sin hacerlo. Y encima les regalan el facilismo de películas dobladas.

Gabriel Cabrejas
gabcab2003@yahoo.com.ar
Mar del Plata

Afección

2011-12-16T14:47:00.002-03:00

me afecto por complicidad aunque
transforme en sociópata reprimido
adicto a la pulsión desde el primer elemento

si bastase una tecla para borrar el recuerdo
si un antivirus limpiase el alma
si fueran fotocopias mis escasos aciertos
o lograse fantasías con sólo un ENTER
PRISE
moriría ya por encarnar cuanto antes
en una Nave que me pierda para siempre

la verdad es la última frontera.

Vicius Clem

Frasesuchas a lo largo de mí

2011-12-16T14:26:00.003-03:00

*enseñan que uno mismo debe amarse
¿hasta dónde?
¿cuál es la frontera con la vanidad?

*dicen que uno rechaza en el otro lo que uno es,
entonces nadie padece lo que ignora

dudaré en repudiar al asesino.

*abuso del destino porque el destino me abusa,
este maltrato dialéctico sólo a mí corroe.

*encielo y desencielo los códices del verbo
con la discreción de un sádico.

*sólo dejaré un puñado de poemas
algún concepto inestable
y 3 veces perdón a los que amo
porque no supe respetarme.

*aún lo increado fue premeditado.

*el resentimiento es un veneno,
la venganza una adicción

sólo la utopía encastra con la tolerancia.

*la comprensión es inversamente proporcional
a las palabras que necesito para explicar.

*las cosas mueren si no las necesito
apañar ciertos recuerdos
extorsiona

acaso la verdad sea un status innecesario,
entonces la suspicacia de la duda.

Victor Clementi

Violencia de Género (ocurrencia)

2011-12-15T15:09:00.004-03:00

Dos telas charlan en una mesa de saldos y retazos:

-¿Qué te pasó que estás tan arrugada?
-Mi marido...anoche me apretó por todos lados. ¿Y vos, por qué estás manchada?
-Mi novio me tiñó cuando lo hacíamos. esos corderoy azules son muy berretas.
-¿Viste cómo nos tratan?
-Se creen que porque son ásperos y gruesos tienen derecho.
-¿Viste a la bambula esa dándosela de sexi?
-Y...aunque a la mona la vistan de seda...
-No sabés el rollo que tiene gabardina...qué caño...Alcancé a tocarlo, qué cartón tan duro...
-Seguro que te mojaste boluda.
-Sí, me apareció una mancha horrible, por eso me pusieron de oferta. ¿Y a vos?
-Me dejaron en le vidriera a pleno sol. ¿Viste cómo es?, quedé decolorida.
-Nos tienen amontonadas, viene cualquiera y nos toquetea.
-¿Y la tijera? ¡Qué turra..!
-Me dijeron que es lesbiana.
-Puede ser, ojuda y filosa como es, ¿quién le va a dar bola?
-Bueno, vos no sos precisamente un guipur.
-¿Y vos? mejor callate, mirate las arrugas...
-Soy arpiyera boluda, ¿que querés? Si me planchan pierdo el look...

En eso viene el gerente ordenándole a un vendedor:

-Sacame a estas porquerías de exhibición...Llevalas al depósito, no, mejor tiralas.

Victor Clementi

Dos perspectivas acerca de la Noche, las Calles y el Poema

2011-12-11T11:46:00.004-03:00

1

lo mejor de la Noche es no dormirla
mutar en predador para masticarla

las calles son venas prohibidas
que traslucen estrías cavernarias

quiero eyacular un poema
con sangre de víctimas
colgarlo en los muros del espacio
para decidirme fronteras
con barajas insolentes

¿cuántos dilemas serán esquina?

2

Noche con lucidez espectral
esquina de papel roto
hacia el fuego de un poema

callecita casi sueño
casi deseo instantáneo
caricia del más allá

Noche que adormila acertijos
y moja los sueños

fluido errático exhalo
del primer pensamiento

gotas de magia interior
en la poética del caos.

Victor Marcelo Clementi

Profecía Autoinmune

2011-12-08T17:47:00.003-03:00

no quisiera morir de todo esto
la mitad es convención la otra mitad es mentira

Dylan Thomas

siempre intuí un atajo
tanto camino para aprender del dolor
asume cierto maleficio,
herencia o premonición, poco importa
demasiada profecía para sofisticar la paranoia

una pócima de excusas
más o menos confiables
condimentan el sortilegio,
entonces prisionero de una estructura hereje
-me refiero a esa herejía hacia uno-
acudo a embelesar los ornamentos
que me sostienen paria
en una ciudad cadáver

pitonisas y chamanes del new age
embriagan con néctar apocalíptico
en un sótano de Wall Street
mientras la Bolsa nace hijos deformes
en una aldea de Malasia
y los Indignados ocupan la misma herencia
que los pueblos colonizados

nunca fui elenco de esta película
nunca fui engranaje del sistema
ni pertenezco a tribu alguna,
simplemente escurro
testigo a la deriva.

Victor Marcelo Clementi

Gallito Fuego

2011-12-01T12:50:00.003-03:00

todos siguen escondidos desde infancia,
el mundo es ciego desde que cubrieron mis ojos

la nostalgia es la puta más atractiva que conozco.

Vicius Clem

Elogio al Desposeído

2011-12-01T12:35:00.003-03:00

cornisas de pan a un costado del hambre
hambre que acusa al paisaje con cartuchos ciegos
hambre son palabras a ningún pudor
hambre para deletrear monedas

espontáneas veces durante calles
un ciruja sin luna
con el dolor abreviado de tanto llagar
roba la basura de los perros

y recuerda la única canción que le enseñara su madre
cuando el mundo parecía una promesa
entre colores que besaban los ojos con adivinanzas

mientras llueve la misma pregunta
en cada exilio: ¿qué sucedió?
el ciruja aguarda que la noche caiga para siempre

tal vez sea yo mismo en alguna vida.

Victor Marcelo Clementi

Cielo Intoxicado

2011-11-29T20:29:00.003-03:00

madre rutina que a todo lo parió
permíteme remolonear esta existencia,
la orgía gutural anoche
exceso de humo secuenciado en alcohol
hizo que extirpara mis ángulos celestes

no quisiera endosarle recuerdos
a testigos etéreos,
el universo exhuda caprichos
(algunos en extinción)
alaridos huecos en mis fronteras
aún ventean púrpuras cansinas

reitero mi apetito de zángano
carroñero de áureas,
pero en esa fiesta anoche
manoteaba como la diosa Shiva:
sanguchitos, mujeres, canapés,
algún vinito...
menos trabucos, nada de ojivas

luego el alma indaga mis quehaceres:
tanto eco dispersante
afecta la arquitectura interior;
en fin, varias encarnaciones
no lograron disuadirme.

Vicius Clem

Nuevas Adhesiones Internacionales

2011-11-20T12:27:00.003-03:00

El Blog de la Cocuzza ha recibido comentarios que prefiero no transcribir: de tan elogiosos dudosos, diría el tranza de la otra cuadra. En cambio sí detallaré nombres y profesiones.

El filósofo nihilista, de origen gallego-chino: Velazques Tolo Mentila
El ingeniero agrónomo Kevin Chuca
Un monge budista revolucionario: Andak Kagar
y el detective privado Paco Acechábal

a todos ellos una exquisita diarrea.

Delirium Clemens in Fragmentis

2011-11-20T12:00:00.003-03:00

*La mayoría de mis pensamientos viajan a la Papelera de Reciclaje (por suerte).De allí, un satélite las disolverá a la piadosa oscuridad que a su vez regará otros delirios.Será una lluvia sucia. Palabras suicidas se alojarán en otros.
Apelo a mi barbarie para expresar mis mejores diluvios.

*La vanidad es una bolsa de basura rota que derrama lagañas.

*Lo Abstracto contiene toda realidad posible.
Entonces debería invocarlo.

*Dos cosas deberé responder antes de morir:
qué aprendí y qué hice por los demás.

*El dinero y yo siempre tuvimos mala relación:
él nunca desea estar conmigo, me desprecia.

*Un suburbio de musas bisexuales
hadas con sobredosis de esteroides
abortan gnomos patovicas.
Ya no confío en las fábulas.

*animal poema animal impune
presunción, cráter, entonces allí
ebullir allí decido extraviar
astillas de quietud, allí...

*me conmueven las cáscaras de lluvia
el sol apuñalado en un zapato
el suelo de un amor sucio

tan ridículo sentado frente a tus ojos.

Cinencanto 2011

2011-11-10T10:31:00.002-03:00

Tres películas, tres países
Pintar las aldeas

Como lo dijimos hasta el hartazgo, llega poco y dura menos. Cierto: por izquierda, en tu esquina o dentro de tu pc, se puede ver lo que prohíbe el mercado, y otro tanto acerca el cine-arte. Convencional pero efectiva y bien realizada (Un cuento chino), sutilmente crítica e inesperada (Habemus Papam) y demasiado conservadora y casi reaccionaria (Un año más): se enhebran a continuación muestras de tres cinematografías, la nuestra, la italiana y la inglesa. Dicho de otro modo, la más exitosa del año, una demasiado buena para durar mucho y la tercera, exiliada al circuito del cine club durante un día domingo.

Supermercado chino. No por previsible de cabo a rabo, un film se vuelve impugnable, si dosifica con exactitud los platos de la picada: el rol-actor preciso, la narrativa de buen pulso, la emotividad y el desenlace. El pánico exquisito hacia el cine popular, del que abomina la cinefilia pecadora de soberbia, incapaz de reconocer valores si no son del olfato minoritario, termina prefiriendo como válido sólo el producto de festival, alhajado de premios que otorga otra elite de expertos excluyentes, los jurados internacionales, y mientras, la gente sale espantada de las salas, si acaso entra. Danilo Galasse, compaginador argentino, nos dijo en un cónclave: “Di clases en dos universidades de cine y nunca oí hablar de tres cosas: público, éxito y guita”. Tanto principismo purista y anticomercial decanta en el actual panorama. Decenas de juguetes visuales estrenados en una sola platea, sin interés alguno por/para los espectadores, que lo subsidian de otra manera, a través de un porcentaje del fondo de fomento cobrado a las películas que sí los atraen y llevan.
Ricardo Darín ya se convirtió en sinónimo de corrección profesional, aunque si se fija uno, merodea siempre el mismo modelo. Solitario y melancólico, mal arriado y a la vez de buen corazón, pibe de barrio empujado a héroe del común, a veces chanta y al final generoso, su packaging humano alguna vez lo cubrió Luis Beto Brandoni, que bien podría actuar de padre suyo en un argumento futuro. A su esperable imagen, se le adjunta la vieja peripecia de la odd couple de Neil Simon, o pareja despareja, un chinito náufrago en playas porteñas que no sabe jota de español (Ignacio Huang) y con el cual logrará una lenta pero íntima conexión, astillándole la rutina de ferretero mañoso y huraño que hasta cuenta los clavos de una caja cuyo rótulo de fábrica miente sobre la cantidad. Sebastián Borensztein, que hace mucho dejó de ser el hijo guionista de Tato Bores, en su tercer film –anteriores, La suerte está echada y la inédita rodada en México Sin memoria—no necesita mucho más, excepto una irredenta enamorada de Darín-Roberto, Muriel Santa Ana, la (también) típica novia aldeana, dulzona y algo entradita en carnes, y tan imposible de desechar que se espera, irrevocablemente, que el rezongón protagonista termine cediendo.
Borensztein arranca insólito ex profeso, cuando una vaca cae literalmente del cielo y parte en dos la barcaza donde navega la prometida de Jun-Huang, que muere. El mismo azar absurdo lo cruzará ya en Argentina, víctima del tráfico de inmigrantes, con Roberto, el tipo menos indicado del mundo para asilar a nadie. En Volver (1982), Héctor Alterio regresaba a su país para cerrar una filial de empresa multinacional y una noche se emborracha junto a un boxeador coreano perdedor en una pelea al que lo abandona el manager; Un cuento chino parece una secuela tardía alrededor de dos exiliados afectivos condenados a entenderse por sus mutuas carencias, sin más mediación que un delivery de restorán que le traducirá a Roberto el secreto dolor de Jun. La eliminación de subtítulos del idioma mandarín traducido es un hallazgo contra el estereotipo, lo mismo que el propio Jun, nunca visto como un bobo ni como un genio étnico, sino apenas un lost portador de una tristeza infinita. Comedia al fin, pero irónica, no risible, el azar explicará el encuentro de opuestos: Roberto, que colecciona noticias absurdas del periódico, como una guerra entre Argentina e Inglaterra, ha recortado el extraño accidente de la vaca alada en la remota China, fruto de un robo de cuatreros, y su caída desde un avión que abrió las compuertas. Él mismo, veterano de Malvinas, lleva el desgarramiento de una muerte, la del padre, inmigrante italiano, fallecido sin haber visto a su hijo regresar de Malvinas.
Quizás los subrayados obvios resienten la redondez del relato, como explicar el trauma de Roberto mediante la historia política. Sin embargo, es marca definida del cine nacional en vez de defecto constitutivo, y aún ese daño colateral sirve a la finalidad intrínseca. Más gratuito parece el policía malísimo con que se topan una noche de lluvia, en la street movie compartida buscando alguien que albergue al chinito. Mejor, cuando un supuesto tío, ciego, no lo reconoce como sobrino sólo tocándole la cara. Hecha de soledades, Un cuento cobra vida a través de los gestos y los silencios.
Previsible, sí. También así se logra el cine para todos.

Ni papista, ni Papa. Del ironista progre Nanni Moretti (Caro diario, Aprile) se podía esperar algo escandaloso en torno a la elección de un Papa. Nos decepciona, y lo bien que hace. Cualquiera filma el sínodo previo a la fumata bianca enmarañado de las manganetas, corruptelas y codicias desmedidas de los cardenales venidos de todo el orbe. Moretti no. Ni anticlerical alla Buñuel ni digno del Osservatore Romano. Tampoco objetivo o documental. Ni Las sandalias del pescador ni la miniserie sobre Los Borgia. No son los 70 del Giordano Bruno, ni los 80 de El pájaro canta hasta morir. Simplemente, inclasificable.
Ha quedado vacante el solio de San Pedro y a la Basílica romana acuden los purpurados, dispuestos a votar sucesor. Contrario a lo que suponemos, las voces interiores de los electores ruegan a Dios, cada uno, no serlo ellos. Un inofensivo cardenal francés, Melville, tranquilo, pues no está entre los favoritos, será contra todo plan el elegido. Jamás preparado, sin pizca de ambición o proyecto, al asomarse al famoso ventanal sufre un ataque de pánico y no puede pronunciar palabra. A partir de allí, la convocatoria a un… psicoanalista, y la fuga de Melville, a las arterias de la Ciudad Eterna.
El insigne Michel Piccoli, tan distinto al crápula de Belle de Jour o el nihilista de La gran comilona, es un Papa humanísimo, sin nada que ocultar a excepción de su propia angustia, esa “sinusitis mental”, como la llama, el estar en el lugar y tiempo equivocados y recibir un presente griego. No anda por ahí identificándose con los pobres ni cohabitando ricos: también esas épocas pasaron, y nada hay en la Roma actual que lo ayude a una autoconciencia del poder. Melville se mete en los comercios, se mezcla en una compañía de actores que representa a Chejov y recuerda cómo fue actor en su juventud. Tal vez los indecisos y frustrados personajes de La gaviota, y sus sueños de grandeza truncos, le reflejen su rostro genuino, el de un hombre que quería ser solamente sacerdote, como un abogado puede no aspirar a la Corte Suprema.
De algún modo Moretti desmitifica las lecturas de izquierda sobre la Iglesia, ésas que la ven una conspiración de pederastas y testaferros del Banco Ambrosiano. Y no la elogia en absoluto. Se nos muestra tan endeble de espíritu y achacosa que el psicólogo (Moretti) debe inventar un campeonato de voley entre los cardenales para sacudirles el inmovilismo. Y en el juego, los más entusiastas y embocadores son los enviados de África y Sudamérica, frente al team europeo.
Si Un cuento era esperable, Habemus Papam rompe el estatuto. El camarlengo le advierte al especialista que no estará a solas con su paciente sino fiscalizado por sus votantes, que no impugnará la noción de alma y que el subconsciente no existe. Total, que apenas si puede ensayar una sesión cuando el Elegido se escapa. Los del capelo púrpura, además, no son viciosos irredentos y ocultos sino ancianos intercambiables: uno se medica, otro escucha música, un tercero fuma tabaco en sus aposentos. Maravillosa, y simbólica, la escena en que todos se mecen al escuchar Todo cambia en la voz bien hispanoamericana de nuestra Mercedes Sosa. La negativa final de Melville, asimismo, acentúa la parábola de autoconocimiento y se niega a dar soluciones, con lo que la mayor crítica sale a luz: el Papa es hombre antes, no lo unge Dios y se atreve a la libertad y no al sistema.
Una celebración bella y compleja, lo poco del cine italiano que nos permiten ver.

Un año perdido. En Another year el inglés Mike Leigh definitivamente se atasca. Sabio cirujano de la clase media londinense, le debemos piezas de colección. La vida es formidable y Secretos y mentiras tenían la virtud de levantar la alfombra y diseminar la mugre que barrían las familias aparentemente prolijas y dichosas, siempre en un medio tono flemático y basado en un método preparatorio obsesivo, que reunía largo tiempo al equipo de actores y los mimetizaba a sus caracteres, a menudo propuestos y madurados por ellos. En Vera Drake Jugó más fuerte y retrocedió el reloj a la segunda posguerra y al cuentapropismo subrepticio de un ama de casa abortista. Resultado, los intérpretes son el personaje y brindan, entonces, compuestos inolvidables.
Un año más pega una vuelta extra a sus escarceos acerca de la burguesía inglesa, pero hacia atrás. Ahora ensalza a una pareja feliz e inmaculada, de la que aguardamos al menos una grieta en ablande,y nos encontramos con una solidez inquebrantable, entretanto los fracasados e insatisfechos quedan decididamente afuera, infelices y anómalos. Tom y Gerri (sic, en burla evidente al gato y el ratón animados, que viven de reyerta: Jim Broadbent y Ruth Sheen) constituyen el matrimonio perfecto. Él, geólogo al servicio de proyectos hidráulicos; ella, terapeuta de hospital público, maduros los dos, fidelísimos, prósperos y, por supuesto, no fumadores, faltaba más. Desde el principio se trasluce la voluntad de Leigh de colocar todo drama lejos de la puerta. Imelda Staunton –se roba el film con su sola aparición, –comparece ante la psicóloga, pide somníferos y muestra una cara de profunda depresión sin confesarse; no vuelve a figurar, como si el director dijera ya superé el tema esposa afligida. Después, los amigos disfuncionales de Tom/Gerri, a los que ambos atienden y toleran en sus bajones y miran con una mezcla de condescendencia y suave desprecio. Mary (Lesley Manville, que se lleva las palmas) es una conflictuada woodyalleniana, aunque sin lado cómico: abandonada por el marido, sin hijos, compañera de trabajo de Gerri (pero secretaria apenas), enferma de amargura, adicta al alcohol y tan desdichada que incluso compra un auto fundido y casi desbarata la amistad al querer levantarse al joven hijo de sus aguantadores. Ken, el otro amigo (Peter Wright), fumador y chupandín empedernido, gordo y nostálgico, viene de visita para usar a sus anfitriones de paño de lágrimas y beberse la vida. Nada lesiona ni mínimamente el dulce pasar de Tom y Gerri: una huerta en las afueras, auto chiche, viajes a través del mundo, un hijo (Martin Savage) abogado de pobres-inmigrantes –lo que le quedó de sensibilidad social, o de excusa, a Leigh—y la futura nuera simpática y talentosa –ni sombra de celos, competencia o desagrado por ella, claro. Encima, el hermano mayor de Tom (David Bradley), que, naturalmente no es profesional como él, y hay que sacarle las palabras a tirabuzón, queda viudo, malvive en una casita suburbana y tiene un hijo feroz y odioso, también sin oficio ni trabajo fijo, exacta contracara del nene propio.
La pregunta del millón: ¿el mundo alrededor es un verdadero desastre o se puede lograr la utopía individualista del esfuerzo, diploma terciario incluido? La perversa, digámoslo, perfección de los triunfadores sin el menor asomo de irregularidad, y el miserabilismo total de los otros, amén de tornar aburrida la historieta, pone sobre el tapete una ejemplaridad alarmante. Otro año, esta sí, goza de ser imprevisible. La grieta no se produce, el infierno son los otros.
Lástima Leigh. Al cabo de avanzar tanto, venir ahora a arrepentirse1.

Gabriel Cabrejas
Gabcab2003@yahoo.com.ar

1 Films mencionados: La suerte está echada (2005), Sin memoria (2010),Volver (David Lipszyc, 1982), Caro Diario (1993), Aprile (1998), La gran comilona (La grande bouffe: Marco Ferreri, 1973), Las sandalias del pescador (The fisherman´s shoes: Michael Anderson, 1968); Belle de Jour (Luis Buñuel, 1967), Giordano Bruno (Giuliano Montaldo, 1973), El pájaro canta hasta morir (miniserie televisiva: The thorn birds, 1983), La vida es formidable (Life is sweet, 1990), Secretos y mentiras (Secrets and lies, 1995) El secreto de Vera Drake (Vera Drake, 2004)

¿para qué?

2011-10-27T17:05:00.002-03:00

estoy escrito
cualquier cambio aparente
vuelve al inicio

estoy embrujado
círculos de monotonía
previos a estallar

el cuándo no me pertenece
calma significa no-tiempo
apenas soy conciente del dónde

dispuesto a una conjetura verosímil
que satisfaga este mientras tanto.

Cleméntocles

Espacio Tiempo

2011-10-27T10:05:00.004-03:00

el tiempo cura todas las heridas
ahorrá tiempo
siempre llegás a tiempo
al mal tiempo buena cara
es tiempo de conocernos
empieza el segundo tiempo
¡ qué tiempos aquellos..!
dame tiempo así acabo
es mejor a tiempo
¡ qué tiempo de mierda..!
se acabó el tiempo
mi tiempo vale
¡ qué contratiempo..!
el tiempo será testigo
necesito tiempo
eran otros tiempos
tiempo al tiempo...

tanto tiempo que no tengo espacio:
vivo en un ambiente pequeño.

¿Pasamos al living?

qué mal ambiente
ese tipo es del ambiente
el virus está en el ambiente
siéntase cómodo, ambiéntese
el ambiente está lleno de humo
soy decorador de ambientes
y... en el ambiente en que se crió...
habito un monoambiente
el ambiente no da
volvamos cuando cambie el ambiente...

dividamos al ambiente en dos entes.

Vicius Clem

.......

2011-10-27T09:59:00.002-03:00

al amigo Luis

aprendé un secreto
esos que mueren con vos
y sólo con vos

ese otro yo cómplice
único testigo
cuando el silencio duele.

Chao Cle Men

Donde no sé

2011-10-27T09:53:00.002-03:00

apenas sucedo
me derramo lento sobre las cosas
exaspero y las culpo
pero ellas son neutras
una mujer sencilla
a quien atrever adjetivos

no cometo brevedad con solo desearla
ni soy más leve porque soslayo al tiempo

el destino me lleva hacia
un inexorable no sé
ávido de supersrtición.

Jean Marcel Clementí

Las hormigas argentinas y la cámara Gesell

2011-10-21T06:34:00.009-03:00

Las hormigas argentinas han colonizado otros países. Dicen que son solidarias, organizadas, audaces, prácticas, poseen las cualidades que carecen los humanos argentinos. ¡Las hormigas argentinas son las mejores del mundo!
Igual que los dinosaurios, son exóticos y enormes. En la Patagonia se han encontrado los mejores dinosaurios y son argentinos. Dinosaurios patrios son analizados por científicos de todo el globo.
Volviendo a las mejores hormigas del mundo. Supongamos que uno se encuentra en Mar de Ajó junto a los gemelos Gómez tomando unos mates bajo el clima inclemente del Tuyú y vemos que unas hormigas se enseñorean de nuestro azúcar y de nuestras facturas. Debemos tomarlo con calma, con actitud zen y alabar a nuestros insectos que tanta fama nos dan en el mundo.
Y estando ubicado en el mismo ejemplo como no mencionar la cámara Gesell para interrogar a los niños sin afectarlos psicológicamente. De un lado los observadores separados de los imberbes por un vidrio de visión unidireccional, del otro los niños sobre un arenero (de allí el nombre Gesell de la cámara) que no saben que están siendo observados mientras juegan en la arena.

Visitar Pequeñas Bestias de Galantz No se pierdan ese BLOG insectuoso.

Sergi Puyol i Rigoll
Mar de Cobos, 2011

Estirpe

2011-10-18T19:53:00.002-03:00

Hace demasiado tiempo, un niño desterrado por el hambre, buceaba muy profundo para rescatar las monedas que arrojaban los turistas a la fuente del deseo.
El miño creció y los hijos al igual escarbaron las ofrendas durante generaciones.
Fundaron un oficio que, de tan perseverante, los transformó en peces.
Las monedas poco valían allí abajo, sin embargo espejaban la escasa luz que se hundía. Lentamente quedaron ciegos.
Cuando escasearon las migajas que caían al fondo, el hambre de nuevo los amenazó. Obligados, comenzaron a alimentarse con monedas. Entonces sufrieron la segunda metamorfosis: la carne se fundió con el metal mutando naturalmente en peces cibernéticos, y que por una cuestión metabólica heredada, absorbían luz.
Pronto la superpoblación los empujó a la superficie. Emergían de a miles y el exceso de alimento los cuantificó, hasta revestir al planeta con una cáscara metálica.
Hartos de incomodarse y obedeciendo al mandato de la territorialidad, las criaturas, guiadas por una única conciencia, despegaron. Sólo la expansión garantizaría la supervivencia.
Así colonizaron el sistema bebiendo los haces del sol. Pero no advirtieron que el hambre eterna los condenaría a derretirse al circundarlo.
Esta vez fueron gotas de metal errando caóticamente. También esa conciencia unificante fue disuelta, aunque las gotas mantuvieron esa necesidad compulsiva por la luz. Y fueron atraídos hacia ella, viajando juntas en toda dirección.
Las gotas rociaban todo aquello que percibía claridad.

Una tarde, mientras un niño lanzaba una moneda en una fuente, sintió caer un destello desde el cielo y hundirse en su piel.

Vicius Clem

Paralógica

2011-10-17T19:42:00.002-03:00

El espacio es tal en tanto materia que lo ocupe,
de lo contrario sería una propiedad de lo inexistente.
El tiempo es tal si algo transcurre en él
¿quién podría mensurarlo?
La vida consecuencia de lo inerte
¿es posible un creador increado?

Tal vez sólo seamos una adivinanza.

Vicius Clem

virus dialéctico

2011-10-13T20:40:00.005-03:00

si la competencia es el móvil en la evolución, entonces, en las antípodas, quedaría lo inanimado, lo que no compite porque no es; o sea, aproximación al espíritu, en tanto búsqueda que, paradójicamente evoluciona hacia el silencio.
idéntica perspectiva de los opuestos, el pulso suicida que anima el movimiento
y afirma la superstición que todo evolucionó del cero.

Victor Clementi

Acople

2011-10-06T22:00:00.003-03:00

al recuerdo no hay revancha
el pasado cadáver que alimenta
¿cómo objetivar?
sería inconsistente reconciliarlos
sin embargo estoy falto de milagro

¿cómo disimular el vómito sagrado
cuando me desborda frases?
a veces huyen como barrilete
mujer inalcanzable
que me besa cuando duermo
y ama cuando no existo.

Vicius Clem

Larva

2011-10-06T21:52:00.002-03:00

¿por qué se nombran las cosas
ociosamente perdidas?
sucedo detrás de predicciones
ebrias de ansiedad
¿desde dónde movilizan
las esferas de intuición?

escalo el pozo hacia el vértice
me hallo grieta, larva
sucedáneo de formas
comenzadas con la edad
erotizo ante la sola sugerencia de luz

las cosas me nombran.

Vicius Clem

Angeles ateos

2011-10-06T17:51:00.002-03:00

válido el instante en que no soy
el verdadero silencio anterior a la eclosión

estimativo
sería la palabra
¿qué es lo correcto?
si anulo el neutro (lo)
caigo a la definición

tal vez sólo existan
un número definible de opuestos
a la espera de hacerse vida

supongo ser otro capricho del universo
con vocación de apagar
la conciencia mortal anula a sí misma
será que la vida es un adverbio
o un verbo mal conjugado
desde allí especulo a la esencia

alquimia donde no existe Tiempo
si pudiese aislar un fragmento
lo cambiaría por el reloj en la mesita de luz

repito que el Tiempo murió
cuando asesinaron a Dios
entonces la duda se ha escondido

y acaso el Hombre interprete por toda la eternidad
al primogénito abducido por su ego
que asesinó a su padre.

Vicius Clem

Distracción

2011-09-29T14:45:00.003-03:00

Ya no alcanza la pregunta milenaria
bajo esta dinastía de fuego.
Todo es montaje, un pulso etéreo
establece la muerte virtual
hasta una resurrección sin alma,
la historia culpa.

Luego de abolir la compasión
el pasado debería reducirse
a un puñado de certezas,
un atajo para no perderme.
Habrá recuerdos que conspiren,
embelesos con forma de mujer

Los siete segundos que roba la belleza
alcanzan para morir.

Victor Marcelo Clementi

Personajes Olvidables (humor)

2011-09-24T13:08:00.005-03:00

Pipo Parra, inventor de la Técnica Zen para la Pesca Satelital.

Pipo navega de noche. Aborda su PC y de inmediato conecta el rastreo satelital. No bien un cardúmen de mujeres aparece, Pipo lanza las redes indiscriminadamente:
-Qué hacés el sábado?
Enter, y mensaje enviado a todos los contactos femeninos.
El invierno fue duro, escaso: sólo cangrejos y aguas vivas quedaron atrapados en las redes sociales. Ánimo Pipo!!! Un tiburón blanco espera.
Aunque no es el único recurso de Pipo. Durante las lunas llenas, calza sus gafas infrarrojas con detector de movimiento y ataca todo lo que genera calor.

Vicius Clem

Inequívoca

2011-09-21T16:38:00.003-03:00

¿puede caducar una utopía
luego de girar hasta marearme?
la procesión responde al mandato

el asesino culpa a las voces del más allá
el hambre roba cadáveres

la conciencia es la cenicienta del barro.

William Clement

Ji Eco

2011-09-21T16:35:00.002-03:00

Sólo le pido a dios que devore
a mis enemigos y los escupa lejos,
ya no deseo espíritus torpes
arrastrándome al cadalso.

Si todo cuanto ocurre es necesario,
entonces mi respuesta tiene doble significado.

Jean Marcel Clementí

¿?

2011-09-21T16:31:00.002-03:00

ligeramente nómade
me apequeño ante tus dedos
hechos con la misma nada

dudo que el magma haya
esculpido piel tan exacta,
algo así no pudo gestarse en este mundo

mejor que seas un secreto
perfume que morirá sin descendencia.

Victor Marcelo Clementi

Intrínseco

2011-09-21T16:23:00.002-03:00

harto de formatearme de reciclarme
de repasar un antivirus luego
de intoxicarme con todas las tribus,
libero axiomas

me siento un brotecito chamuscado
por la anarquía solar,
el hueso que descubre
una bolsa de basura rota

soy menos que la palabra menos
apenas un punto suspensivo
en un papel sucio que rebota la vereda

de poco la suspicacia si estoy encerrado
excepto para comprobar que transcurro
verdaderamente solo,
tal vez el ideario del infinito.

Victor Marcelo Clementi

Delirium Clemens-Desquicio

2011-09-16T22:48:00.006-03:00

La merluza en el ropero para espantar polillas. Por la baranda en la ropa no hay historia, soy tintorero. Pero no tengo más negocio, abandoné hace poco. Resulta que sufrí un ataque de realidad, un shock, un bofetazo; lo cual me provocó decepción absoluta. Deprimido a full pensé en matarme, pero no me convenía: ¿qué iba a hacer después de matarme? ¿y si la eternidad es un embole? O lo que es peor: encarnar en gusano. Más vale permanecer a curtir la que me toca. Y esa leve intuición hacia el destino me abrió un umbral
Como toda película comenzó una mañana. Paveaba yo por las mejillas del pensamiento cuando un graffiti me sedujo: "Sos un espíritu más, la carne es poco. Mudate a otro mundo¨ Abajo una firma: Sandokan. Y un teléfono.
Sandokan, Sandokan... Emilio Salgari, Lady Mariana. Si tuviera que escoger un héroe, a pesar de mi apatía crónica, no habrá ninguno igual. La infancia en una botella que arrojé tan alto pude, aún no encontró piedrazo...
-Y lo llamo- aposté. Y así fue.
Al principio me costó la cosa, pero al tercer mes, exactamente, sucedió: aceleré la desmaterialización. Fue gradual: los dedos del pie, el tobillo, rodilla, coxis, omóplato, clavícula, cráneo, todo...
Durante el proceso lo perdí todo: negocio, minas, vicios, todo. Tuve que esconderme hasta completar la mutación.
Ahora soy todo espíritu, casi, me quedó un detalle: olvidé la merluza en el ropero. Y es imperdonable. Esa manchita de mierda conspira contra mi evolución, la puta madre, ya no seré perfecto
¿Qué hago en el limbo? Acá son todos boludos, impávidos, asexuados, monótonos, pajeros...¿Cómo pianto de esta verga? Ya lo suponía, se lo dije a Parra: ¨tengo miedo de pasarme al lado místico, a ver si no escribo más...
La meditación engendra limbos.
Aunque de posta, lo único que hacía era escribir como un pelotudo. Ahora, paseo como un pelotudo. Estoy condenado...
Otro lapso de comprensión, esta vez me condujo al océano. Por fin me liberé de ese limbo de mierda. Ahora soy un pez, libre, íntegro, en conjunción con el Todo...Paz, siento paz...¡ La reputísima madre, que poco dura la vidurria! Nos engancharon a los vagos en una red, y a la bodega del factoría, en hielo. ¡Qué aburrida es la criogenia! Tener conciencia sólo para quedar inmóvil, cagado de frío. Luego te exponen en una góndola, adornadito con lechuga, y un pelotudo como yo pasa, se tienta, me lleve a casa, sin heladera, y me esconde en el ropero para que no me morfe el gato.
¿Qué hago acá? ¡Abrime boludo! ¿Cómo voy a abrir si estoy adentro, podrido en un paquete? Yo mismo me encerré, ahora sé que la existencia es otro laberinto.

Vicius Clem
victormarceloclementi@yahoo.com.ar

Crónicas del renegado 2011

2011-09-14T09:10:00.002-03:00

Sanos abstenerse

Frente a la droga, siempre, hay más un problema de mercado que de salud. Escribo esto mientras fumo el popular tabaco rubio (suave)y pronto la Patria Sanitaria habrá de recluirme sin excarcelación al limbo de los Enfermos Incurables. Los tragadores de analgésicos, de vegetales, de gemoterapia, los aerobistas y aeromodelistas, los evangélicos, los pastilleros de Mentho-Lyptus y la Juventud Mariana me tildarán de subversivo y me pondrán de contramodelo ante sus homeopáticos hijos. Tendrán razón, pero desde mi celda, esperando los fasos de ligustro como rehabilitación, les gritaré que toda obsesión es droga, y la peor, imponerla a otros, violar la libertad de elección con el argumento de que no es la de ellos. El chabón que me espeta su inminente muerte como fumador pasivo, acto seguido monta su auto y me arroja una bocanada de dióxido que, asegura, jamás se llevaría a la boca. En este mismo instante un antiabortista acaba de asesinar a un médico abortista, y prontito, los lavadores de pingüinos envenenarán el tanque de agua de los empresarios del petróleo, y los partidarios de la multiculturalidad asesinarán a los racistas.

Santos del cuerpo. Explorando la historia, veremos dos constantes: siempre hubo falopa y siempre se la persiguió. Y la persecusión no se debió nunca a sus efectos nocivos, que hasta el siglo XX estuvieron lejos de comprobarse, sino porque escapó al control de la autoridad constituída. El daño (real) sobre el cerebro humano importó menos que el tráfico que escapaba a su control: el Estado Universal, al no lograrlo, se convirtió en cómplice y lo declaró prohibido, y gana hoy más así que cobrándole impuestos.
Al revés de lo que piensan los inquisidores médicos, la droga encarna un excelente vehículo de control social, al mostrarse como sedativa, relajante, reguladora y lucinógena: logra más lucidez que locura en la mayor parte de los casos. Y al mismo tiempo la versión oscura florece, acechan-te, como que todo placer destruye después de liberar o satisfacer al pobre particular víctima de su seducción, excusa oficial válida para ejercer la política del cerrojo.
Citando a Fernando Savater, en la modernidad se pasó de la censura del alma, es decir, quemar brujas, herejes, judíos, bígamos y demás transgre-sores de los mandamientos espirituales y la santidad del dogma, a la censura del cuerpo, principio y fin de nuestras humanas aspiraciones. La peor pobreza es la que no se ve, pero el paradigma actual reside en ser Bello por encima de Bueno y Verdadero, y lo que contraría ese ideal consensuado ataca directamente la base de sustentación de la vida civilizada. Ser un genuino hijo de puta no obsta, como funcional a la ética de mercado: se autolegitima con su sola llegada. Un hombre o mujer abstemios, musculosos y de sangre y pulmones asépticos a la mandanga o todo otro intruso no natural son el individuo casadero del presente, el caballero o la dama sin mengua y sin tacha. El peor adjetivo que se pueda enchufar a un adolescente es gordo. No extraña que la droga, de nuevo valgan las contradicciones (¿contra-adicciones?) del capitalismo, esté tan extendida. Porque se volvió imprescindible para llegar, sobretodo si adormece la moral y energiza el cuerpo en pos de trepar escalones. El peor tipo es el tipo sin ambiciones, sin competitividad y, sobretodo, sin buen aspecto. Ningún genio del presente es obeso. La vida es un deporte, no un sueño. Ni una aventura.

Drogas para irse y drogas para quedarse. Un maldito suspicaz podría deducir que, pasada la fiesta inconclusa del 68 y el hippismo, se ahogó a Occidente en cocaína a fin de que rindiera despierto al desafío del sistema neoliberal, y desde la otra esquina se le inyectó generosamente heroína con el propósito de que se rindieran los remisos, los sumisos, los peligrosos o, en pocas palabras, los jóvenes. A medio camino quedó la marihuana, que excita y relaja en partes iguales, folclórica y sin tecnología, fácil de identificar por el olfato y barata, para condenar a ojo al más atorrante de la cuadra. Sin mutuas exclusiones, habiendo de todo en cualquier sitio, podríamos sintetizar la cartografía de la droga así: porro latinoamericano, coca yanqui, heroica europea. Cada cual sabrá dónde ubicar los niveles de eficiencia, contralor y simple desidia.
Entramos en la época de las dictaduras razonables. Nadie en su sano juicio podría oponerse a la prohibición de fumar en lugares cerrados, así que los (nuevos) pecadores somos exonerados a la puta calle, con la implícita aceptación de nosotros. Una ordenanza del No Tan Honorable Concejo Deliberante del Partido de General Pueyrredón acaba de expulsar de las jugueterías las armas de fuego de plástico, sin hacer referencia (todavía) a los play station sanguinarios que salpican las pantallas delante de nuestros inofensivos niños. No falta mucho para que se multe a los comensales de restó que pidan milanesa con papas fritas, so pretexto de que el colesterol y los triglicéridos son subversivos y un potencial infarto mientras manejan el auto, debido a su ingesta inmoral, podría general una colisión en cadena. La Ley Seca ya avanzó un tanto mediante los horarios para su expendio, y los controles de alcoholemia que gravan al réprobo capaz de superar los dos vasos de tinto. ¿Quién podría considerar violados sus derechos constitucionales, cuando se trata de pensar en los demás abstemios, que también los tienen? Y así, conculcados bajo amenaza por los estoicos vengativos (perdón: justicieros) y su moral del cuerpo, se empieza a definir el crimen de Leso Epicureísmo-Sibaritismo hacia los horribles antropomorfos desalmados responsables de todas las enfermedades que aquéllos sufren gracias a la desaprensión y egoísmo suicidas de éstos. Después de todo, no cuesta nada fasear en la calle, escanciar agua saborizada y masticar caléndulas. A la Sociedad de Control no le preocupa más nuestra ideología –porque ya somos todos liberales—y sí qué nos llevamos a la boca mientras la pronunciamos. ¿Otra vuelta de torniquete del influjo imperial norteamericano, que ahora llamamos globalización, procedente de una cultura donde se pastillea, se inhala, se chupa, se mata por un puesto, se ejecuta a un deudor luego de ir a misa, y siempre sin tabaco? En USA un menor de edad llevó a juicio a su propia madre, renegando de ella, porque… fumaba. La campaña anti-Barack Obama encarada por la cadena televisiva Fox invitaba a no votarlo: la razón, encima de negro y demócrata, fumador.
La peor droga sigue siendo la pobreza. Esa que consuela a los insalvables con el paco suicida. Como las promos de los supermercados, más barato por docena.

Gabriel Cabrejas

Fugaz

2011-09-11T10:53:00.003-03:00

la verdadera felicidad no dejaría resaca.
la nostalgia ¿es resaca?

la felicidad impone consumirse
amnesia instantánea
cada recuerdo un poro
babea lucidez

¿qué sería del poema?
si tuviese un lapiz para borrar tanta lluvia...

Victor Marcelo Clementi

Divertimento

2011-09-11T10:36:00.004-03:00

yo me hallo vos no hayas
cortaría mi cabeza una y otra vos
con tal de...no sé
perder-té perder café
desayunar-té
¡cuánto té!
¿vos venís en hebras?

ahhh...
estás picada y en saquito
¡qué leche!
té con leche, che
siempre té ¿tas ahí?
cheta, sos una cheta
arrugás ante el amague
si decís que me entendés
estás más loca que yoes.

PD: no cagues sobre la tortuga
cuando pasea por el living
la vida aloca.

Vicius Clem

Rasparme

2011-09-09T12:30:00.002-03:00

armonizar espectros
reunirlos en mí
algo definitivo

una mordaza de piel
resguarda el pendular
de lo informe

respirar la paz de los volcanes
y que no lastime la escuela del presente

el Tiempo es una parábola pinchada
parpadeo que recorre lo inasible

¿entonces qué?

Victor Marcelo Clementi

Abraca dabra

2011-09-08T17:20:00.000-03:00

el ideal es un fluído
que interpreto en alguien

una entidad huésped
en otro cuerpo del azar

apenas un fantasma de carne
que salpica lo sensual que necesito

el deseo es el primer mago
luego el placer será por añadidura.

Victor Marcelo Clementi

Piel de agua

2011-09-08T17:14:00.001-03:00

creo atardecerme junto
a las entrañas de la lluvia
que no llega pero moja
desde lejos como un beso deseado

cada nombre sobre un vidrio
desvanece, rueda lento
por la superficie del tiempo
hasta fundirse en mis pies

trepa los huesos enredándose
en la sangre hasta el latido

todo nombre es una gota
que tarde o temprano saldrá por mis ojos.

Victor Marcelo Clementi

Insuficiencia

2011-09-06T11:57:00.001-03:00

Desaprendo los bastones del día
las profecías talladas en un insecto
cada singular es una valoración superflua
secuencia de la misma taquicardia

¿por qué dependo tanto del sonido?
acaso por ser vibración antojadiza

a medida que nada sea medida
escupo al resplandor que me ciega

entonces apreciar sería
ponerle precio a mi estupidez.

Victor Marcelo Clementi

El Tiempo transforma la mágico en bizarro

2011-09-05T17:42:00.002-03:00

Bastaría rememorar, allá por los 60, la primera versión de Viaje a las Estrellas: tripulantes con minifaldas y peinados verticales, como la mamá de Mafalda; el sobreactuado protagonismo del Capitán Kirk, siempre a los trompazos contra los extraterrestres, similar a Jonh Wayne; un Mr Spoke que sólo levantaba una ceja, como si pasara la seña del ancho de espada junto a su hiperlógica muletilla: fascinante..; El Enterprise, una nave de plástico rellena con plastilina, igual a los autitos de carrera, cuando de pibes los hacíamos más rápidos. En definitiva, una versión psicodélica de aquellos años que hacían suponer un futuro de ciencia ficción, bastante más lento que lo presagiado.
Todo aquello que nos parecïa mágico, inminente, los ojos del hoy lo ridiculizan hasta lo bizarro.
Cualquier dibujito animado exhibe monstruos que asustan más que esos alienígenas ridículos, con menos terminación que Frankenstein.
Es cierto que la atemporalidad en el juicio es una falacia, pero la perspectiva tiene, como en este caso, fecha de vencimiento.
Aún así la nostalgia que todo lo puede, nos evoca esa fantasía recurrente, para sospechar tal vez, aquello que perdimos.

Victor Clementi

Biografía No Autorizada de Clementi (humor)

2011-08-31T13:43:00.002-03:00

a cargo de su alter-ebrio, Marcel Nasif.

Victor Marcelo Clementi nació en Capital Federal, precisamente en el barrio de Monserrat, en una especie de conventillo familiar. Allí pasó los primeros juegos, entre potreros, baldíos y pelotas de trapo.
Comenzó a escribir debido al fracaso manifiesto que experimentó en otras ramas del arte. Su madre lo llevó a estudiar música. A los quince días el profesor la citó para confesarle que su hijo era una mezcla exacta entre Beethoven y Van Gaugh: sordo y con una oreja menos.
Tampoco prosperó su inicio como dibujante, tenía menos mano que la Venus de Milo. Así que, descartados otros propósitos, la única opción fue la literatura.
Una particular fascinación por las naves espaciales -corrían los sesenta- junto a un lenguaje callejero, conformaron lo que sería su estilo, hasta hoy inclasificable.
También la temprana devoción que despertó hacia las mujeres, combinada con interrogantes filosóficos, lograron la estructura definitiva del lenguaje.
Ya en diciembre de los 70, se trasladó a Mar del Plata, donde el clima frío, ventoso y húmedo, terminarían por socavar su comportamiento social, aislándolo aún más de la realidad.
Los primeros fracasos entonces no tardarían en aparecer.
Desde temprano sospechó la relación entre el Universo y la conducta. Los primeros apuntes al respecto (a sus quince años) ¨Analogías entre las Leyes Físicas de la Naturaleza y la psicología humana¨ acabaron en el tacho de basura.
Afortunadamente el coletazo de la cultura hipie influyó en su carácter esquivo e indolente, reafirmando su anarquía intuitiva.
Las mujeres siempre fueron una constante en la vida de Clementi: todas le rompieron el corazón. Jamás padeció Edipo.
Al asumir la permanencia en la derrota, el autor sofisticó todavía más su compulsión al mundo.
Además, el hecho de haber leído filosofía griega antes de la adolecencia, lo elevó hacia esferas de fantasía que pronto se convirtieron en un existencialismo inútil. Supo que nada tiene sentido, de allí que sus poemas sean una venganza hacia la humanidad.
Aún continúa vinculado a esa prosapia barrial, la que acentúa sus berretines de gurú criollo.
Comparte amistad con secuases de toda índole, sujetos impresentables, como trapitos, tumberos y dealers; sólo posibles en un relato de ficción, convirtiendo al mundo en una réplica de él mismo: una coalición de borrachos al servicio de la inoperancia.
Actualmente practica fa-sen con otros atorrantes de igual o peor calaña.

Marcel Nasif

Curriculum de Víctor Marcelo Clementi

2011-08-28T12:42:00.006-03:00

Curriculum Poco Vital

Ante la única solicitud por conocer en detalle la trayectoria del Sr Clementi, adjuntamos la desafortunada carrera del fulano.
A propósito, está por aparecer el Currículum no Autorizado, a cargo del Licenciólogo Marcel Nasif.

Victor Marcelo Clementi, nacido en Capital federal el 24 de Junio de 1957.
Radicado en la ciudad de Mar del Plata desde diciembre de 1970.
Ha publicado las siguientes obras:

1980: Grises (poemario)
1983: Poemas (poemario)
1985: Sens (poemario)
1986: Fugas (poemas ilustrados)
1988: Dioses sin leyenda (poemario)
1990: Las memorias de Gambeta (novela)
1992: Demasiadas palabras (poemas y cuentos)
1993: Ausencia peligrosa (poemario)
1995: Simetría (poemas, reflexiones y cuentos)
1999: Tributo a lo inasible (poemario)
2002: Ecuaciones violentas (poemario)
2004: Especies (Poesía sucia II)
2008: Colisión y Licencia para crear (Poesía Sucia )
2009: Apertura-Licor de Sueños

Además participó como redactor en la revista El Mirador entre 1992 y 1993.
El grupo teatral La Granada puso en escena la obra Gambeta en 1991 en el Teatro Auditórium.
En 1994 organizó el espectáculo poético-musical Coctail de Sensaciones, que también participó del Encuentro de Teatro de ese mismo año.
Entre 1998 y 1999 fue director de La Cocuzza, publicación que aparece espasmódicamente.
A principio del año 2001 organizó el espectáculo poético-musical Sobredosis de Melanco. Durante el año 2008 organizó tres ciclos: Poesía Transurbana , Bar y Barrio y Lunfardo y Otros Códigos con la participación de músicos.

Participó del Espectáculo milonguero Entre tantos Mundos, cuyos textos son de su autoría. Co-organizó el Primer Ciclo Diagonal Under en el 2008.
Fue director del diario de poesía Sufrido Neanderthal en el año 2003.
Sus textos fueron publicados en distintos medios de la ciudad y del país.
Colaboró en Lilith, Revista literaria de extensión nacional.
En el 2010 junto a Raúl Islas interpretaron 2010 Odisea por la nostalgia, espectáculo poético musical.
Participó hasta el 2010 en las Revistas Poética y Decires.
Actualmente colabora en la Revista La Avispa

Desplegables:

TRIP 1: Acerca de la pregunta y el Acaso.
TRIP 2: Absurdos y otros manjares.
TRIP 3: Introaspect.
TRIP 4: Psicodelia Preventiva.
TRIP 5: El Locazo de los Dioses
TRIP 6: Bar y Barrio

Personajes Olvidables (humor)

2011-08-25T08:55:00.005-03:00

El Cacique Victoribio Pachamenti, probable autor de ¨Las Semillas del Imperio¨

Casualmente antecesor, cuenta el chamán en el Tratado Familiar La Supremacía Clem, que las tribus devenidas en Imperio, evolucionaron entre los siglos 5 y 7 después de Cristo. Conocidas como La Civilización Porreca, ocuparon las Alturas del Fumahuaca.
Bajo estricta economía agrícola -el monocultivo de la marihuaca- , intercambiaban el producto de la tierra con los mercaderes de la Cordillera por alimentos, vestidos, maderas y metales.
Asevera la Mitología Clem, que los pioneros en realidad eran un rejuntado de reos que expulsó la Civilización Tolteca y Olmeca; y que durante el éxodo a ninguna parte, oyeron la voz del Señor en los Andes, anunciándoles el camino hacia la Tierra Ocupada.
Entonces abrieron los Cielos y una caterba de ángeles homosexuales bajaron con una semilla cada uno, y señalaron las ciudades a fundar.
Inmediatamente después los ángeles se elevaron hasta desvanecer mientras caían plumas y alocadas carcajadas.
Entonces cada uno de los Iniciados guió por la cordillera a los reos errantes, con una semilla de símbolo. Cada semilla portaba el secreto de la magia, y cada tribu debía prosperar a partir de ella.
Y así sucedió, en menos de una década fundaron el Imperio que duraría dos siglos.
Al igual que muchas Civilizaciones, los Porrecas desaparecieron súbitamente, al parecer a causa de una fallida cocecha de marihuaca, hecho que los obligó a migrar hacia otra realidad.
Presuntos inventores de la Quena, instrumento que usaban, además, de múltiple tuquera durante las ceremonias; y el churro, especie de fritanga rellena con el maná autóctono.
Desafortunadamente el tiempo nos legó la palabra de Victoribio en un compendio de malos entendidos, con un lenguaje similar al lunfardo, y que fueran recopilados siglos después en contínuas sesiones espiritistas, donde la presencia del Patriarca dictaba los oficios grabadora mediante.

Victor Clementi

Donde me lleve la mañana

2011-08-23T17:32:00.003-03:00

El recuerdo
ese maniático océano fantasma
mucho de tal vez para leyenda
¿cuánto de verídico esfuma porque sí?

un verbo cíclico deshace el soy
en secuencias que aniquilan
y destellan mi otro yo

apenas descifro la nostalgia
peregrino del mismo aliento

¿cuán permeable es la textura
donde transcurro?

otra irresponsabilidad de la existencia
es atrever preguntas que inducen
laberintos próximos a sofocarse

el viento trae el viento lleva.

Vicius Clem

Teatro de un renegado 2011 plus

2011-08-23T10:39:00.001-03:00

Teatrantes, Noche en vela y Juan Lavalle
El humo y la magia de la Historia

De todos los personajes históricos, Juan Lavalle es el más teatral, y era hora de que se lo reconociera así, como dramatis persona. Condenado irreversiblemente por el revisionismo, reconocido por la Historia militar como héroe sin tacha en el campo del honor, nítido en la vida y misterioso en la muerte, es difícil ser imparcial con él. Teatrantes, en su segundo opus contextual después de La razón de las bestias, prefiere el costoso equilibrio, ése que los historiadores rehúyen, colocándose a un lado o a otro del espinel. Al artista cabal le tocan estas proporciones, porque no se trata de ser dorreguianos o lavallistas, federales o unitarios. De hecho, las últimas palabras casi no se mencionan. El general Juan Galo Lavalle y Cortés está solo, su última noche, instante crucial en el cual la única compañera atribulada es su conciencia. Obvio, el artista ingresa donde no puede la Historia.
La razón carnavalizaba los episodios, también sin tomar partido, pero los intérpretes se vestían delante de nosotros, interactuaban con la gente, no dejaban de mostrarse, deícticos, sabiendo que representaban. El equipo avanza un paso en su concepción estética y ahora escribe a tres manos –Leo Rizzi, Cecilia Martín, Mónica Arrech—y transfiere el trabajo escénico a otros. Siempre les basta una compañía de cámara (tres actores) y la mudanza de máscaras, de modo que cada cual adopta los diferentes rostros que asaltan a Lavalle, detalle deliberado: todos son en el fondo uno en la memoria atravesada del General emboscado. Claro, la Delfina-José Rondeau-Pancho Ramírez (La razón…) dirimen sus diferencias en un territorio que recién empieza a escindirse, y Noche en vela sucede veinte años más adelante, sobre el país diseñado por los ganadores –hasta que otra voltereta los vaya a desgarrar en la próxima década.
El humo de las velas y el hornillo impregna la sala. Trastos mínimos y espacio claustrofóbico, el estilo Viviana Ruiz, encargada de la dirección. El muro de lienzo, perfecta alegoría. Grietas, palidez, los semblantes dibujados en él de Rosas, Damasita Boedo, Dorrego, Del Carril, como si la cal los exudara. Dijimos que Teatrantes avanzaba. Por primera vez apela a la magia, y no es metáfora. Sumó la experiencia del mago Alan para insuflar más irrealidad a la pesadilla. Los actores desaparecen literalmente bajo una manta y al alzarse el trapo cambian de identidad, de la nada surge una llamarada, Dorrego flota en el aire antes de volar del escenario. El pasado irremediable, el presente crispado y el futuro infernal se conjugan sin costuras y sin aliento, mientras Lavalle no duerme y lo acribilla la culpa y el delirio. Ficción pura enredada de verosímiles. Nadie testimonió ese final y los dramaturgos deciden no elegirlo. ¿Hemos de creer en la bala que se coló a través del ojo de la cerradura y le cercenó la garganta? ¿Fue Damasita, falsa enamorada, que así se infiltró entre sus filas para vengar a su hermano, cuyo verdugo habría sido el General? ¿Se suicidó Lavalle, atormentado y sapiente de que lo traicionaron sus mismos instigadores? Poco importa. El debate no les pertenece, y sí la dramaticidad interior del individuo en su propia tragedia cuando dialoga con sus sombras.
“Las armas se cargan de tinta”, trasciende Del Carril, de paisano. En la misma carta que seduce a Lavalle de matar a Dorrego sin juicio sugiere que el texto sea destruído; el General, en un rapto de lucidez, la guarda. El encuentro con Rosas condensa el cinismo de los ganadores y el realismo de quienes combaten. “Veo hambruna”, asiente Lavalle. “Yo veo gente trabajando, hacendados, riqueza”, retruca el Restaurador, triunfante. Junto a Dorrego se ríe, como si hubieran vuelto a la juventud compartida, previa a la guerra civil que iría a separar, inconciliable, a gente prácticamente vecina. Una carta repetitiva queda esparcida en el suelo, igual que la atomizada nación en plena contienda de intereses y ambiciones.
Pedro Benítez encarna un General ciclotímico, espasmódico de conducta, según el interlocutor, la ira, la resignación o la impotencia. Distintivo en cada protagónico, le toca al fin un trágico completo de elenco –Gurka, recordemos, era el trágico unipersonal-- y lo empuña con la probidad acostumbrada. Marcos Moyano da otra lección de versatilidad, desde el burlón Del Carril al pragmático Rosas y el melancólico Dorrego, que bien puede surgir del Purgatorio o de la simple memoria. Daniela Silva (la Llorona; la legítima de Lavalle, Dolores; Damasita) cierra el triángulo con exactas y breves intervenciones.
Párrafo aparte merece la escenografía de Leticia Pereyra, fija a la austeridad del tema pero también a la estética del Séptimo Fuego. La vestuarista Arrech ya es un referente central en la especialidad para cualquier emprendimiento del teatro independiente. Federico Moyano estira una vidala pensativa, como musicalizador, intersticial al largo lamento del perdedor en su fuga de perseguido.
Noche en vela, obra ganadora además del concurso El Teatro y la Historia, aporta en los dos sentidos: reconstruye imaginando, re-presenta los hechos en un ejercicio de probabilística, relata sin juzgar. Ojalá Teatrantes continúe este camino silencioso y espectacular.

Gabriel Cabrejas

sábado 27 de agosto 22 hs. Séptimo Fuego.

Suspensión

2011-08-18T20:04:00.005-03:00

Llueve la tarde
cae el tiempo detrás del vidrio
las chicas coquetean por los charcos
evocan indecisas cadencias de rayuela
cuando las vainas del sol
flotaban en sus trenzas

el hueco del recuerdo desviste cielos
con la pausa de quien abusa eternidad

ellas suponen a la muerte esquiva
otro simulacro que ahorcó la costumbre

ellas salpican fuego incoloro
en el laberinto de un poema

dios es un robot que bebe sexo.

Victor Clementi

Cinencanto 2011

2011-08-17T10:27:00.003-03:00

Tres veces Woody Allen
La frustración y la aventura

No es Harry Potter, pero sigue haciendo magia, y no usa la varita para vencer a Dumbledoor sino que, aún octogenario, se las arregla para sacar, cada vez con menos trucos, nuevos conejos de la vieja galera. Exiliado voluntario de Hollywood, la mejor decisión de su vida, el neoyorquino, de los pocos que quedan haciendo cine de autor, sigue en pelea, con suerte desigual. Vamos de menor a mayor.

No conocerás a nadie. Harto de no conseguir financiación en un submundo que sólo reconoce taquilleros, y demonizado por esas moralinas hipócritas de su país acerca de curtirse a la hijastra, Woody Allen es un fugitivo en Europa. Ya lo presagiaba Hollywood Ending (2002): la historieta de un director al que todos consideran have been y había filmado totalmente ciego –crudelísima metáfora sobre el estado del cine yanqui, si los hay—y termina tomándose un avión a París, donde los críticos todavía son capaces de descubrir la perla en la ostra más cerrada. Dos largometrajes después (Anything else/La vida y todo lo demás, 2003 y Melinda & Melinda, 2004), ya se instalaba en Inglaterra y salía Match point (2005), que, aunque repetitiva, se juzga de las mejores suyas durante su última década. Canguro entre Gran Bretaña (El sueño de Casandra, 04), España (Vicky Cristina Barcelona, 08) y Francia (Medianoche en París, 11) y de la tragedia a la comedia, el Pequeño Gran Cineasta busca, y encuentra, las obsesiones que parecían interrelacionadas exclusivamente con Manhattan, y, turista comprometido, universaliza su mirada de entomólogo en psicologías urbanas. Si los maridos y esposas anteriores eran víctimas de su fisgoneo tierno y feroz, ahora Allen quiere demostrar que se hallan en cualquier parte; que ya provecto y lúcido le queda ser misántropo y desengañado en el género serio, y todavía optimista sobre el individuo en el semicómico, siempre que éste sepa realizarse como él, rompiendo las convenciones y el destino.
Su último recreo en la Gran Manzana se llamó Que la cosa funcione (Whatever works, 09), una especie de auto-antología poco exigida, cuya originalidad más pronunciada consiste en su actor, Larry David, a la sazón guionista de Seinfeld y ahora un renegado violento y nihilista que, vía juego de opuestos, deslumbra a una jovenzuela pueblerina recién llegada a la ciudad (Evan Rachel Wood). La filosofía negativa de Boris-David es la del director en sus peores momentos –incluso le habla al público; el happy end un inexplicable reblandecimiento, demasiado incoherente, visto un personaje que destila rabia y no apto para mudanzas tan bruscas. Curioso que Boris enseñe ajedrez, lo mismo que hace su creador, o sea, cambiar de movida usando idénticas piezas.
Y así, You will meet a tall dark stranger, (“encontrarás al perfecto extraño”, mejor: al extraño perfecto) o Conocerás al hombre de tus sueños (2010) no avanza mucho en la filmografía, al contrario, regurgita la cena de anoche, en el puzzle de espejos rotos que más le gusta, o sea, un rearmado de piezas usadas. Veamos. Gemma Jones (Helena), recién divorciada de Anthony Hopkins, consulta a una tarotista –Mia Farrow en Alice (90) caía en el ocultismo—y corre a contarle a su hija Naomi Watts, experta en galerías de arte y mal casada con el escritor frustrado Roy (Josh Brolin), típico intelectual de Woody, tironeado entre las dudas sobre su talento y la salvación a través de un nuevo amor, aquí la vecinita de enfrente, Freida Pinto, la actriz hindú de ¿Quieres ser millonario?: vuelta de tuerca a Celebrity (1998), por citar otra. Watts-Sally, claro, es otro modelo calcado: independiente y conflictuada consigo misma, exitosa en lo suyo pero infeliz, que se enamora de su jefe (cara de nada-ninguno Antonio Banderas), esta vez sin esperanzas. Disfrutable en su mutuo abismo, la pareja del pendeviejo Alfie (Hopkins) y su minaza otoñal, Charmaine, puta de oficio y trepadora al que él lleva un cuarto de siglo (Lucy Punch, onda cabezahueca aunque más cínica e igual de mersa que Mira Sorvino en Poderosa Afrodita, 95) y con la cual insiste en ser su Pigmalión. Bien conducidas, las discusiones, tan de Maridos y esposas (92) que tensan Roy, Sally y Helena, confirman por enésima vez la habilidad intacta de Allen a la hora de exprimir al máximo actores que en otras manos se mueven de memoria. Conocerás pulsa el drama y no la farsa, así pues ningún personaje llega al final feliz excepto Helena, mientras los demás quedan en suspenso. Las sesiones mediúmnicas en algo recuerdan las del propio Woody en el episodio de Historias de New York, Edipo reprimido. Redondea mediante una reflexión de Shakespeare bastante descolgada: “la vida es sonido y furia y no significa nada, pero Helena entendió que las ilusiones son a veces mejor que la realidad”. La reflexión acerca de la muerte, saliéndole al cruce a Roy en forma inesperada, pretende inyectarle algo de trascendencia a un intríngulis que hace agua y parece haberse cosido a parches.
Se trata, en fin, de un texto ocioso, inútil: no agrega un ápice al corpus y hasta se lo nota cansado, solamente transportado de contexto, disfuncional. Un Frankenstein de piezas probadas que resoldadas, no alcanzan a resucitar en cuerpo.
París, de fiesta móvil. Allen descubre, o redescubre, la cité lumière como únicamente él: un catálogo de paisaje pluvioso y utopía histórico-cultural consumada con los ojos del turista intelectual y los deseos cumplidos del exiliado.
El director ama París –¿quién no?—y ya le dedicó un primer acercamiento en Todos dicen te quiero (1996), pero aquí el basamento es un viejo relato, “Memorias de los años 20”, incluído en Cómo acabar de una vez por todas con la cultura. A través del cine, como lo hiciera en La rosa púrpura de El Cairo (1985), consigue lo que muchos soñamos: viajar físicamente a los años dorados de la noche parisina, cuando se congregaban dentro de su moveable feast todos los artistas de la vanguardia, presente y futura, del siglo veinte.
Gil Pender (Owen Wilson, la cara más americana de la filmografía woodyana) es un bien remunerado guionista de cine, y como cuadra a una criatura de nuestro autor, alguien que sin embargo anhela ser un escritor serio y reconocido. Está a punto de casarse, y su novia Inez (Rachel McAdams), la arquetípica rubia rica de hotel cinco estrellas. Se comprende la necesidad de Gil por fugar del ambiente: suegros republicanos recalcitrantes –el padre de ella odia a los franceses desde que criticaron la invasión a Irak, no bebe tintos si no son de Napa Valley—,un inglés pedantón que hasta corrige a las guías de turismo y sale siempre junto a la pareja (Michael Sheen), la fiancèe histérica de cocteles, vernissages y shopping. Cuestión que una noche, Gil se queda solo en una ochava empedrada y aparece un auto de colección; lo chistan los pasajeros, y sube… El viaje en el espacio se transforma en cápsula del tiempo. Sus compañeros de parranda, Hemingway, Francis y Zelda Scott Fitzgerald, Alice Toklas, Cole Porter, Gertrude Stein (Cathy Bates, quien accede a leerle el manuscrito de su novela tantas veces reescrita), Dalí (Adrien Brody en un delicioso cameo), Cocteau, Josephine Baker y la amante de Picasso y Modigliani, Adriana (Marion Piaf Cotillard, frágil y sensual), que, a pesar de amable interlocutora, tiene su propio sueño: teletransportarse al Moulin Rouge de las bataclanas, Toulouse Lautrec y Gauguin.
Allen no rehúye el cliché absoluto: Hemingway siempre perora sobre masculinidad y coraje, Dalí es la caricatura ególatra, Fitzgerald sólo sufre por Zelda. Es un descenso al cielo cabal, un síntoma de la desubicación final del autor de su tiempo concreto, y también, quizás nunca de manera tan acentuada, un manifiesto de su profunda aversión a lo americano, dada esa visión poco menos que tenebrosa de la burguesía de origen. Sin quererlo, Woody obtuvo con Midnight at Paris un triunfo de audiencia oceánico, del que casi se había olvidado. Y le queda rollo para burlarse de su invención: el detective que contrata el suegro se pierde asimismo en el laberinto temporal y termina en la corte de Luis XIV, y Adriana abandona a Gil luego de acceder, como lo deseaba, a la belle epoque. En el Pont Neuf un último encuentro amoroso libera a Gil de las ataduras finales.
París idealizada, sí, el cineasta se repite, aunque ahora avanza un paso. También Alvy Singer, el protagonista de Manhattan (1979) era libretista, como novelista el de Celebrity, y a su modo Medianoche continúa el relato de Hollywood ending, el éxodo del artista de California a la dulce y tolerante capital de Francia; el retrato de Gil es una superación del traumatizado Deconstructing Harry (Los secretos de Harry, 97); el aura fantástica filtra el método de Alice y Scoop (2006); la celebración de la bohemia trae relentes de Sweet and lowdown (Dulce y melancólico, 99). Intelectuales ansiosos de vida y mujeres incómodas en ella podría ser la fórmula sintética del cine de Woody Allen.
Un film de rara belleza política, sutilmente incorrecto. Con la peor debacle sistémica desde la Segunda Guerra, América y Europa delante de su cámara no tienen mejor refugio que la sublimada nostalgia.

Gabriel Cabrejas
gabcab2003@yahoo.com.ar

Anamnésico

2011-08-11T13:22:00.002-03:00

Sumiso a los caprichos del Cielo
algunas energías secuaces visitan,
una luz vidente scannea mi origen
entre hilos que asumen apariencias.

Aprendíz de vagabundo
susurro el púrpura asesino
en la piel exacta,
me decido aire que juega círculos.

Luego de Efigies iniciaré otro mundo
haré enjambrar sortilegios
con influjos poéticos
abriré cada abstracción
cada axioma oculto
en la conciencia convicta.

Jamás vuelvo al mismo cuerpo
sin embargo, une efluvio en mi savia
simplemente recuerda.

Vittorio Clementi

Laburantes

2011-08-11T09:58:00.002-03:00

a Homero, de Viejas Locas

hembras madrugadas
con olor a sexo obrero
y pudor en cuotas
hembras por la vereda sin dientes
de charco en charco
al diploma de barrio

¿cuánto hijo partió de puro desnutrido?
¿cuántas vendieron la orquídea de sus labios?
¿cuántos dealers y mascotas del consumo?

cuantos y cuantos sangran sólo un número
ellas lo saben, así nacieron:
la vida es una chirola breve.

(en lo posible escuchar el tema sugerido)

Vicius Clem

Los pies sobre la tierra (humor)

2011-08-05T18:04:00.005-03:00

Frase de almanaque si las hay, evoca una sentencia que repetía mi vieja para imponerme disciplina y cualidades que jamás tendría: ¨Sos una verguenza, poné los pies sobre la tierra, no madurás más..¨
Frase de madre castrense, de maestra ortiva, de padre converso al funcionalismo. Pero hilando fino: inexacta. Tener los pies sobre la tierra supone una cierta estabilidad, tener conciencia de la situación, o ser un elemento útil para el entorno, adecuado a las normativas; en fin, sinónimo de responsabilidad. La antítesis de estar volado y disfuncional.
Cuando en realidad estamos parados sobre una roca que deambula por el Cosmos, sujeta al bombardeo de meteoritos, cometas y asteroides; bajo influencia de radiaciones letales y con la posibilidad que nos devore un agujero negro. Además de otras calamidades difundidas hasta el hartazgo por DISCOVERY TRAGIC.
Evidentemente viajar sobre un planeta tan inestable, que de tanto en tanto depura las entrañas y vomita pus volcánica , sufre espasmos tectónicos o invierte la polaridad para que el otro lado no pase frío, es peligroso.
Basta de disquisiciones inútiles, mejor voy a escuchar ¨Cuando pase el temblor¨ de Soda.

Vicius Clem

Efugio

2011-08-04T14:34:00.002-03:00

Debería exorcizar las criaturas
que cruzan mi alambrado,
tantas razones duermen o despiertan
según fantasma fantasía encarna.

Ilusión hecha carne
hambre antropomorfa
nostalgia de cielo
tierra que vuela al ciclo de los cielos
lluvia humana.

Tierra que alambra y confina
para eludir al fantasma
que resuelve el arquetipo
del dios suicida.

2

Son las tres en la memoria residual.
Qué importa, soy tiempo
placer invicto,
un número itinerante
que sucumbe ante lujuria.

Esquivo la mugre de los días
para no escurrir a la cloaca
que unifica toda existencia.

Son las cuatro en mi sangre
y no he dormido siquiera un párpado.
Ya hizo eternidad, el mismo siempre,
por eso el cuando seduce
como el primer perfume.

Victor Marcelo Clementi

Acerca de las desventajas de la cremación (humor)

2011-07-27T14:35:00.003-03:00

Distintas culturas en el Tiempo quemaron a sus muertos. Desde fogatas rituales hasta el entierro de dichas cenizas en vasijas -cultura de las urnas- característica de tribus nómades, para no cargar con un incómodo equipaje.
Sin embargo el correlato actual es otro.
Sin soslayar el epílogo místico de los deudos, donde consagran las cenizas al viento y al mar en otra irrelevante ceremonia poética; debo catalogar tal acción (cremar) al menos de antiecológica, a pesar de la intención unicista que propone.
Cremar interrumpe el ciclo natural: sin cadáver pudriéndose en nutrientes no alimentaría gusanos, no fomentaría la reproducción de microorganismos, no fertilizaría al humus; en definitiva, no crearía.
Todo cadáver es alimento. Somos partículas de algo mucho más inmenso e incognoscible.
Ya escuché esa tenue defensa a las cenizas explicando que mineralizan el suelo y bla bla bla.
Ahora ¿ cuánto de ese humo entorpece la atmósfera, contamina con dióxido de carbono y genera mayor entropía debido a los gases que libera en la combustión; además de la energía desperdiciada en la crema..?
Del polvo devenimos y a la tierra regresamos. Respetemos el hambre de la Pacha.

Marcel Clementí

Equidad 2

2011-07-19T11:27:00.003-03:00

Ya escribí suficiente
leí lo imprescindible
dije demasiado poco
dosis aceptables de nostalgia
mayormente inconsistencias
al adivinarme.
¿Qué palabra huérfana, de tan inoportuna
evitará otro fraude?
Debería callar tanta obviedad
sin embargo verba descose
la escasa exactitud sin nombre.

Victor Marcelo Clementi

Drenaje

2011-07-18T20:27:00.003-03:00

Si ocurriese de pronto el acceso a un milagro
¿dónde descarrilar mi torpeza?

¿el paraíso encontrado
una mujer que implore obscenidad
aquella frase definitiva
belleza que enceguezca para siempre?

¿quién es el equivocado en esta licuadora
de cadáveres errantes?

el desorden natural supura
principios condenados a muerte
así estabiliza lo diverso
simetría inmuniza

¿quién es el arquetipo de la especie
para arrogarse mesías de otra identidad?

Sería demasiado pretencioso
hallar una definición compasiva
acerca del Hombre,
alguien a quien emular
cuando Dios salga lesionado.

Clementi Victor

Efluvio

2011-07-18T18:37:00.002-03:00

Nos habíamos bebido tanto
caímos napas hasta el magma
quizás te amé como a un brebaje
conciente del tiempo asesino.

Yo te iré y morirás un poco
pero antes beberé otra dosis,
esa última sonrisa que advierte
sólo quien nació vagabundo.

Vicius Clem

Literatura y Test de Rorschach

2011-07-18T16:42:00.002-03:00

Es conocida la prueba de Rorschach, se muestra al paciente unos dibujos indefinidos para que responda con sus miedos, fantasías, obsesiones, rollos, rayes, en resumen vuelca lo que tiene en mente.

Según el gran ciego[1] un cabalista español dijo que Dios hizo la Escritura para cada uno de los hombres de Israel y por consiguiente hay tantas Biblias como lectores de la Biblia. Eso es exacto para cada libro digno de ser releído.Entonces tenemos cada texto diferente para distinto lector.

¿Qué aporte nos da el humor sobre este tema? Un facultativo interroga a un niño con problemas de conducta[2]. Lo encuentra obsesionado con el sexo. Le dibuja una raya vertical en una hoja y le pregunta que ve:
—Una vulva[3] —responde el niño al instante y sin dudar.
Luego hace otro segmento vertical paralelo al anterior. De nuevo le muestra al menor:
—Dos vulvas —dice el niño más entusiasmado.
Entonces el médico dibuja una casita tradicional, techo a dos aguas, chimenea, jardín con plantas, caminito de entrada. Totalmente naif y convencional. Se lo enseña a la criatura:
—Una casa —y agrega con un guiño de complicidad al facultativo—. ¡Y adentro hay una pareja teniendo sexo[4]!
Ante semejante conducta el médico habla a solas con el progenitor. Le relata las respuestas del imberbe mientras le hace ver los dibujos correspondientes. El padre justifica a su hijo:
—También doctor, ¡sus dibujos calientan a cualquiera!

¿Cuál es mi hipótesis de filosofía barata?
Toda obra literaria, tal vez todo libro[5], funciona un poco como el test de Rorschach. El lector modifica la obra leída con lo que trae en mente. A veces hasta la mejora de manera ostensible creyendo ver valores y virtudes que el texto no tiene.
Louis Loity comete ese error como crítico al mejorar textos de Sergi Puyol i Rigoll inventándoles bondades de las que carecen. A veces este defecto lo perpetran críticos con escritores ya consagrados que si no lo fueran tratarían peor a sus textos. Por ejemplo buen examen sería que el crítico analice una obra de un escritor famoso sin saber el autor. Lo trataría diferente que si lo supiera.

El lector toma al texto como una especie de test de Rorschach, lo mismo sucede con una película, obra de teatro, etc.

Abelardo Festivo

Vivoratá, 2011

[1] Borges, okvio. Texto ¿Qués la poesía? de Las Siete Noches.

[2] Por ejemplo: un niño índigo.

[3] Reeemplazar por el modo vulgar a gusto del lector.

[4] Reemplazar por algún gerundio chabacano.

[5] Exceptuando la guía telefónica o la tabla de logaritmos.

San Pedro Patovica-Locura Paraíso

2011-07-15T15:36:00.002-03:00

San Pedro me escaneó de pe a pa y, encendiendo un paco dijo:
-¿Estás seguro que querés pasar?
-De posta loco, buena onda...
-Pasá, acordate que te lo advertí.
-Todo bien vago, dale mecha- y me mandé.
Como cada mañana San Pedro cerró el Pub del Olympo exactamente a las siete, un rato después que salga el sol, tanto vampiro indigente asusta. Pero a esa hora ya duermen en cajones de verdulería, en el sótano de una de las tantas fábricas abandonadas.
Aunque lo más preocupante son los licantros, te comen un pedazo de pierna y siguen como si nada, mientras vos desangrás.
Y la sangre corre por las veredas. Entonces las alimañas huelen y comienzan una orgía. Los monstruos copulan y copulan, la víctima desvanece.
Y las arpías descienden por los frizos crepusculares. Las brujas salen del burdel. Las momias desconectan las alarmas de los museos y escapan...
Todos los seres erróneos despiertan por la sangre.
Pero todo esto es ajeno a San Pedro.
San Pedro porta un áurea protectora a la cual ninguna bestia ataca.
San Pedro es un laburante íntegro: la yuga de patova. Él decide quien y quien:
-Con esa caripela bardo cantado. Vos no pasás, olivá ya..!
Y ahí se termina, al Santo todos lo respetan, lo temen, lo adulan. Pero Él no se la cree, ni ahí. Desde que el jefe piantó de vacaciones y no volvió más, todo lo maneja el tipo. Un capo.

2008

Olor a Milagro

2011-07-15T12:56:00.002-03:00

Mis viejos, sin proponérselo, deshicieron mi ego desde muy temprano. De tanto escuchar ¨No servís para nada¨, Inútil¨, ¨Tenés que trabajar por lo que sea¨ y otros epítetos igualmente corrosivos, lograron un adiestramiento cuasi budista comparable al mejor Monasterio de Nepal.
Por suerte logré conservar -muy a pesar de ellos- una ración de autoestima necesaria para sobrevivir a esta guerrilla de vanidades.
Por lo pronto, y para corroborar status, adherí a a la nómina de suicidados por la sociedad. La ventaja de inducirse muerto, convierte cualquier aspiración en un ser breve, conciso. Así como la falta absoluta de responsabilidad en el creador logra belleza, arte: así también, al descomprimir, exhalamos el lado oscuro, lo devolvemos a la luz. Aún no me habían llegado ciertos códigos, tiempo después supe que eso era trasmutar.
Hubiera sido complicado explicarle a mis viejos cuánto transfiere una palabra.
Una sola palabra, una advertencia, a veces milagrea como el primer verbo, o nos confina al ocultismo interior.
También aprendí que no todo es ¨Sangre, sudor y lágrimas¨, apenas somos el destello de una cultura transitiva.
Por suerte, de nuevo, extrañas coincidencias, naipes a propósito de uno, hicieron que la magia me escogiera vehículo entre tantas coordenadas, y sin mérito quizás, un solo pensamiento me hubiera concedido.
O un solo poema, por si de veras la muerte.

Victor Clementi

Fuga hacia el Umbral

2011-07-13T18:24:00.002-03:00

Aspira semen, no sólo cielo
luego sangre y demás fluídos,
bebe cuerpos sorbo por vez.

Sólo una cáscara de huesos
y vísceras resecas
huelan al animal en fuga.

Cruzo el escote de las fantasías
subyugado por un instinto cazador.

Pero ella esconde en la substancia,
demasiado etérea para nombrarla
cúspide de toda sutileza
tan imperceptible que ya la olvidé.

Victor Marcelo Clementi

Mundo Tomado

2011-07-13T18:00:00.003-03:00

Exactamente ocho y cuarto, como cada noche, Hernán regresó a su casa luego del trabajo. Pero algo esta vez, igual que otras, rompió la monotonía: toda su familia lo esperaba en la puerta.
-Ocuparon la casa- dijo su mujer mientras los niños lloraban algún juguete- ¿Qué hacemos ahora?
-Recién vi un chalet cerrado a dos cuadras. Vamos a investigar.
De inmediato se dirigieron a la propiedad con intenciones de ingresar.
-No hay nadie-suspiró Hernán con cierto alivi0.
Sacó una barreta de la mochila y forzó la cerradura. -Entren, rápido- los indujo.
Una vez dentro, trabaron la puerta con algunos muebles que hallaron.
-Ya es la tercera oportunidad en el mes que debemos mudarnos- Sollozó la mujer.
-No te preocupes, es la nueva legislación: quien encuentre una casa sin habitantes, la toma, así de sencillo. No hay delito ni reclamo.
-Salí sólo diez minutos a buscar a los chicos a la escuela y ya se metieron...
-Nosotros hacemos lo mismo, no podés quejarte.
-Dicen que van a extender las tomas a los automóviles. Qué bueno..! Quiero que usurpemos un Corsa, es un sueño- Exigió la esposa.
-¿Y quién cuida la casa mientras paseamos? No sea cosa que al volver encontremos gente...
-Y bueno, dormiremos en el coche.
-Y sí...
-Acordate Hernán de llevar a los chicos bien temprano a la escuela; a ver si les ocupan los bancos y pierden el año...
-Tranquila, voy yo y vos te quedás a cuidar la casa.
-A propósito ¿trajiste algo para cenar?
-Sí, tuve que saquear unas bolsas del supermercado, mi jefe nunca paga.
-¿Viste que hoy derrocaron al presidente a las diez? Bueno, a los cuarenta y cinco minutos fue depuesto por otro golpista. Todo un récord.
-Esto no resiste más, pobre democracia, un promedio de cinco presidentes a la semana. Es un abuso.
-Es el mundo que nos toca, un mundo tomado.

Clementi Victor

Ruptura

2011-07-04T21:29:00.003-03:00

Envanecido, circunspecto
luzco ilegal bajo lujuria
del instante depredador,
me detecto hostil
intervenido, en trance
sin tickets para que mi semen
fluya al cerrojo que ora candelabros
mientras los dedos escapan agua
y frotan un secreto entre las piernas

Pude fumarte en capullos de piel
pintar con tus orgasmos otro poema
adorar tantas uvas lascivas
derritiendo labios...
todo fue posible en ese sueño
sin embargo no abusé de tan desnuda
asustaste al silencio y corrí a asesinarlo

Nada vive menos que un sueño.

Vicius Clem

Linaje dormido

2011-06-28T20:48:00.002-03:00

condenado a poesía perpetua
me vestí de caramelo
así acercar a sus labios

último escalón en la niebla
temprana sensación de alquimia

caminito de lluvia apurada
¿dónde las cosas que guardé?

donde las cosas hacen infancia
me prometí un secreto

no toda semilla será recuerdo.

Vittorio Marcelus Clementi

El duende de todas las cosas.

2011-06-17T12:40:00.002-03:00

oracular
el pánico arrogante
que subyuga perezoso
el hongo crepuscular
un bosque de senos incestuosos
lengua beduina que babea
los espejos sodomitas
conciente descendiente asesino
del único especímen de sí mismo
atajo a ninguna parte
de las tantas partes que me labran
en la cornisa exacta del vértigo
que sublima la negación entonces
otros mundos serán vida
mientras nunca despierte.

Vicius Clem

Sobredosis de nostalgia-Viejos poemas

2011-06-17T12:17:00.002-03:00

Quisiera todo el perfume
de esta nostalgia concubina
y un patio desmesurado
para que no nos falten hijos.

Espero

Espero continuarme
cuerpo y guitarra
golpeado por el iodo
sin cortinas ante el iris
ni cerraduras en las manos.

Espero ubicar a los primeros
amantes haciéndose de trigo
descubriendo las nueces
en un árbol mojado.

Espero que la lluvia
no se arrepienta ahora
después de tanta luz
ajando los canteros.

Y un brebaje apurado
casi sobre la menta
despierte manantiales
en mi aroma naciente.

1988

Ella

Ella me saluda con su vientre
abierto de palomas
bajo el tiempo dormido.

Brevemente dispuesta
a consolarme con sus manos
trepando la lluvia.

Ella me dialoga
más allá de idiomas
el instante único.

Con sogas deshilachadas en el vientre
y manos que desatan la espuma,
ella hace esculturas con su aliento.

1989

Victor Clementi

Líquido

2011-06-16T22:24:00.002-03:00

con ecos de equidad
me superpongo
desvisto el protocolo
sin un exacto motivo
para festejar que simplemente
estoy
sujeto a la verificación sensorial
en tanto cosa cosifico
aúllo al misterio que existo caverna

la luna me inyecta
el lobo que no supe ser
la bestia ansiosa de sangre
gotear y desperezar el sexo que traspira
bajo esa lámina animal
acotado a la superstición de otra cultura tribal

hijo de absoluto acertijo
hijo hacia ceniza
todo lo demás es río

donde probables ninfas me rescaten.

Vicius Clem

Minipensamientos de CHAO CLE MEN

2011-06-10T13:47:00.001-03:00

La Verdad es como una mujer presuntuosa:
deberíamos apreciarla desnuda, de día
y en lo posible sobrios.

Versión actualizada del Chavo del 8 por el conurbano nativo

2011-06-08T15:49:00.005-03:00

Un silencio de más y me deschavo, me desquico, me deschilindrino...
Don Ramón y su socio Pedro Juan abastecen, desde misiles ex Unión Soviética hasta prostitutas tailandesas.
Doña Florinda cocina la pasta que el Profesor Jirafales vende en las plazas. Quedó sin escuela, los pibes ya no estudian, laburan de punteros.
La Chilindrina, de puro fea nomás, se hizo lesbiana. La Bruja del 71 changuea de espiritista. Todo mutó. El Chavo y el Quico chorean celulares, notbooks y plasmas.El Ñoño es el reducidor.
Las series ya no son lo que parecen.

Clementi 2009

Las curvas del alma

2011-06-08T15:20:00.002-03:00

De pronto el hombre estuvo envuelto en un traje de astronauta, sobre paisajes inimaginables, bajo un firmamento espectral y junto a una nave. ¿Qué hacía allí?
Miro hacia los lados: una compuerta de acceso. Trepó hasta alcanzarla. Una vez dentro, instintivamente la cerró, como regresar al útero. Los comandos cubrían casi todo el interior. Debería ser una amnesia repentina, consoló. Sucedieron idénticos minutos.
Revisó los víveres, hizo un cálculo de supervivencia: apenas 15 días. Hasta la memoria debería racionar. ¿Quién era él? Un sueño, eso era, e iba a despertar, seguro. Tal creencia logró relajarlo. Y durmió...
Al despertar, la nave ya no estaba, ni el planeta, ni su traje espacial. Sólo hacía círculos en el vacío, erraba en consonancia con su desmemoria. El cosmos no es tan helado, pensó, estoy desnudo. Esta nueva presunción despertó una entidad devoradora.
Al advertirla, el pánico lo enterró en un sueño.
-Fue una pesadilla- dijo el contramaestre mientras le quitaba las gasas ensangrentadas por las esquirlas- Vencimos a esos malditos colonialistas. Lástima que murieran también los otros esclavos al incendiarse la bodega.
Aliviado, quizás, ya no despertó. Ya no importaba que el océano lamiera su cuerpo, por un momento conoció la libertad.

Victor Marcelo Clementi
2009

Escaramuza

2011-06-03T13:03:00.003-03:00

el animal untado con arcanos
bajo el embeleso del laberinto
no advierte que el tiempo murió
luego que alguien asesinara a dios

todo concilia y desvincula
padezco tal dicotomía
pendular entre la piel y lo etéreo
de lo exacto a lo oculto
y optar
la detestable certeza de saberme degradable
o una dulce mentira que seduzca dicha crueldad

nuevamente crueldad o lucidez
he aquí la escición del mientras tanto

siglos de meditación acaban en borrachera
cada osadía filosófica sucumbe ante el culo perfecto

la atracción sexual es la quinta fuerza de la naturaleza.

Victor Marcelo Clementi

Des

2011-05-26T12:22:00.002-03:00

Toda palabra contiene un secreto: es mentira.
Toda frase invoca un instante.
Cada pensamiento es una conexión neuronal aleatoria.
Cada reflexión desvanece.
Cualquier entidad detiene otra posible.
Sería prudente conjeturar menos existencias
y detenernos en esta.

Victor Clementi

Cinencanto 2011

2011-05-26T08:35:00.003-03:00

Luces y sombras del cine internacional
Es lo que hay

El sueño del capitalista no es ser multinacional tanto como monopolista: ponerle el precio que quiera a los objetos y si no podés pagarlo, simplemente jodéte. Pues bien: el cine comercial en Mar del Plata, unipersonal, arbitra cuáles filmes veremos y cuáles no, y convirtiendo la entrada en un lujo elitista para el arte más popular del pasado. Otro día hablaremos de la fauna que se agolpa en las salas, todo un espectáculo aparte. Mientras, lo que piadosamente nos deja ver la pantalla única y alguna joya fuera de estreno comercial.

Un ganador… del Oscar. Las películas de boxeadores tienen una estructura tan fija como todas la de género: 1) un humilde peleador de barrio acostumbrado a perder, 2) familia y/o amigos dispuestos a creer en él cuando pocos le apuestan y 3) una épica batalla final donde el pupilo vence al invencible consagrado y despreciativo. A nada de eso escapa The fighter, de David Russell, ni quiere. Para peor, el letrero edificante, based on a true story, sacada de la realidad misma, verídica, y con intenciones de apuntalar el Gran Sueño Americano promedio: la lucha individualista, con y contra el sistema, que verifica cómo desde el peor ambiente un Hombre se rehabilita y conquista el éxito sin transar ni rendirse. Sin ir más lejos, Cinderella man –el hombre cenicienta, traducción literal--, del todoterreno Ron Howard (2005), ponía a un veterano padre de familia en la lona, o sea pugilista y perdedor a la vez, sacándose de encima la Gran Depresión a puñetazo limpio. De nuevo, una true story regeneratriz y reconfortante.
A fin de subrayar grueso el tratamiento ejemplar, El ganador, como lo retituló el distribuidor argentino, carente de sutilezas, empieza semidocumental. HBO filma la vida de dos medio-hermanos boxeadores en una aldea de Massachussets, opuestos por el vértice. El muchachito Mark Wahlberg-Mickey promete en el ring, lástima que su entrenador, Christian Bale-Dicky, quien alguna noche volteó a Ray Sugar Leonard, aunque las malas lenguas susurran que el challenger negro se resbaló, es un adicto al crack y prefiere el chiquitaje, los rivales en línea ascendente, en lugar de ir a Las Vegas, donde se cuece el ajo. Una típica novia mesera (Amy Adams) se opondrá a la influencia de Dicky, y, sobretodo, de su madre manejadora, siempre llamativa y tabaquista (Melissa Leo). Hasta ahí, Russell promete seguir su filmografía anterior: el clan familiar descentrado, al que integra lo mismo que lo desguaza, la infinita trifulca entre sus miembros, como lo intenta Secretos íntimos (Spanking the monkey, 1994) y Yo amo Huckabees (I heart Huckabees, 2004). Esta mater rodeada de siete hijas, oxigenadas y casi esperpénticas, cual si fuese una Blancanieves trash, y las escenas que involucran las desavenencias, los diálogos irritados y los pleitos tirándose de los pelos, nada le envidiarían a una comedia italiana social y validan el toque personal del director, más los trabajos certeros de las dos nominadas al Oscar, Adams y Leo.
Pero he aquí el clavo en la mediasuela, The fighter no habría cosechado siete candidaturas, incluyendo mejor dirección y film, si Russell se saliera con la suya. Frente a facturas denuncialistas y para nada positivas del ayer hollywoodense, como la trílogía sobre corrupción en el box de 1947-9 –Carne y espíritu (Body and soul, Robert Rossen), El luchador (The set-up, Robert Wise) y El triunfador (Champion, Mark Robson)—y la inolvidable gesta del peso pesado de mala muerte encarnado por Anthony Quinn, Requiem for a heavyweigth (Ralph Nelson, 62), este ganador vira en falso y en apenas cincuenta minutos desbarata los propósitos originales y se reencauza en la previsibilidad, diríamos, stalloneana. Porque Dicky va a parar a la penitenciaría, abandona la droga y se vuelve un atleta probo, y Mickey lo aceptará de regreso como coach y de oler el ringside a respirar a bocanadas el campeonato del mundo. Todos contentos, ovación en la leonera, lágrimas de mamá y hermanas, beso a la chica. Rescatada del knock-out técnico, la conducción actoral, y ese Bale que después de composiciones tan distintas como Asesino americano (Mary Harron, 2000), El maquinista (Brad Anderson, 2004) y Batman, el caballero de la noche (Christopher Nolan, 2008), se llevó a su chimenea una merecidísima estatuilla.

Un Torrente de incorrección política. Que haya un largometraje español en 3-D parece una chorrada, un disparate que no puede ser sino parodia. Y de eso se trata Torrente 4: Lethal crisis, el último producto de la antisaga del policía horroroso que firma y actúa Santiago Segura. Escatológico por donde se lo mire, racista, misógino y desharrapado, José Luis Torrente retorna a ofender al más tolerante. Antes de los títulos ya avergüenza en una boda de ricos, le hace una fellatio la novia, desparrama invitados en una persecución a pie, rompe un cisne de hielo y electrocuta a los que caen en la piscina, amén de escupir a cámara, 3D mediante, o sea, al público, unos saladitos. Luego, sí, la presentación, fantástica sátira a las de James Bond y una prueba de las lindezas visuales de la Tercera Dimensión, que, al menos una vez, se usan con intenciones diferentes al efectismo pomposo y caro. “Los maricones se casan, los socialistas destrozaron el país, y los americanos eligieron un presidente negro”, se lamenta ante una tumba; acto seguido se sienta a cagar junto a una losa para escándalo de una viuda paseante. ¿Qué vendrá en las próximas dos horas?
Pues un torrente, vamos. Debe quedar claro, siempre: la repulsiva figura del ex comisario critica lo que va eslabonando, y nos sume en la riesgosa actitud morbosa del espectador posmoderno. ¿Nos reímos de la burla o de los burlados? En este sentido, Segura-personaje juega con nosotros y dista del humor epidérmico y meramente divertido. No se equivoca quien lo compare a Micky Vainilla, el cantante pop neonazi de Diego Capusotto. La España del matrimonio gay y el aluvión inmigrante, es también la de los nuevos ricos inescrupulosos y, condimento del gazpacho, el poli infractor y mezquino, cuyas pedorretas, esnifeadas de merca y arranques de lascivia pintan, hiperbólico o no, un Primer Mundo del que mejor fugarse.
La serie ha ido in crescendo, de desmadre barato a catástrofe de alto vuelo, medida en términos de megaproducción. En la primera (1998, El brazo tonto de la ley), este antihéroe de busarda en proa no dudaba de meter al propio padre inválido a pedir limosna mientras corría, o pretendía correr, a una mafia china de cuarta; en Misión en Marbella (2001) termina huyendo a Torremolinos a gastarse la pasta robada a otros ladrones; en El protector (2005), más burlón de Schwarzenegger que nunca, baleaba hasta al piloto de un avión al cual, decía, venía a cuidar. Ahora, llegó el turno de la autocelebración. La fiesta del principio, un desbarajuste infinito dentro de un shopping, una escapatoria en auto con explosión en cadena de patrulleros y, de remate, la coreografía en el penal, de mameluco naranja, escuchando el hit que canta David Bisbal. Joder con el tío, se gastó todos los euros. Ah, no faltan las esculturales mujeres en fila india, que para la ideología-Torrente sirven de rotundo decorado corpóreo 3D y poquito más.
Kiko Rivera es el lugarteniente imprescindible, como antes Javier Cámara y Gabino Diego: torpísimo, onanista y gordinflón, otra vertiente cómica del buddy film yanqui en versión grosero-hispánica. Y cameos surtidos: el Pipita Gonzalo Higuaín, el Kun Sergio Agüero, viejos actores de Alex de la Iglesia –el otro gran sátiro del cine peninsular—como El Gran Wyoming. No se achique usted si quiere pasarla bien pero busque estética ni buenos modales. Torrente jura volver en 2017, chiste juguetón hacia 007 que, de seguir en el tren, será a todas luces desopilante. Y un asco de programa, chaval.

Rara, como encendida. Excepto algún celuloide extraviado del nonagenario Manoel de Oliveira, y en festivales independientes, poco y nada llegamos a ver del cine portugués. Morrer como um homem o Morir como un hombre (2009), de un tal Joao Pedro Rodrigues, desembarcó solitariamente en Buenos Aires y aquí la vimos a través de la señal de cable I-sat. Habrá que bajarla por la web y valdrá la pena contemplar un objeto inusual, de rara belleza, que aborda el tema de la transexualidad en el perfecto reverso de los satíricos escarceos de Almodóvar.
De movida hay sexo anal entre dos soldados, de frente mar, y títulos alternados entre la didáctica explicación de un cirujano, usando un barquito de papel, acerca de la operación que diseña una neovagina. El habitat se aleja bastante del estereotipo. Tonia (el excelente Fernando Santos) es una veterana/o cantante de play back, turgente de siliconas y más bien regordeta, propia de los boliches travesti, melancólica, aficionada a su jardín y con un amante modisto, jovenzuelo y drogón. A Rodrigues no le interesa el clásico recurso a la prostitución, que Tonia ha dejado atrás, sino el mundo paralelo trans, y el cómo, en este caso la elemental vivencia de la muerte próxima, vivida como a cualquier ser humano, y los pasos de su asunción lenta. Debía pasar así, una subespecie de la road movie existencial, y los personas que surgen en el camino doble, espacial y psicológico, hacia un final anunciado que el título no retacea. Tampoco se encuadra fácilmente en la tragedia sino en el melodrama, y aún sus escenas obvias, quizás inevitables –la trifulca entre drag queens envidiosas; la sentencia del dueño del pub que ya tasa ajada a su ex primera atracción, la propia Tonia, y pretende pagarle lo que a las novatas; la estilista típica; el caniche mascota; incluso el regreso de un hijo avergonzado de su madre, de cuando ella era… su padre—se trata de releer estos clisés naturalizándolos a un devenir como el de los demás, sin la estridencia de pura lentejuela, histeria y comedia loca que, desde La cage aux folles rodea perniciosamente a las tramas de personajes queer y los convierte, de modo involuntario, en fellinescas comparsas de circo, muy ajenos a nosotros y sólo dignos de risotada o compasión.
Y no obstante un mazo cuyas barajas han sido repartidas de antemano, el director/autor se las amaña para plasmar lo inesperado, ya que el trámite importa más que el desenlace. Rodrigues apuesta al cruce de lenguajes, a una emotividad sin golpes bajos, a cambiar de tempo narrativo. De pronto, puede apelar al símbolo y al surrealismo. En un bosque, la pareja encuentra una mansión que gobierna un travesti intelectual, con una criada muda que sí parece escapada de Almodóvar (¿burla ácida u homenaje?) y luego, la luna se tiñe de rojo, salen todos a cazar gamuzinhos, que probablemente no existan, bailotean luciérnagas y, a cámara fija, la dulce voz del artista trans Baby Dee susurra Calvary, un blues que resume, suave y sin dramatismo, esta muerte cotidiana y a la vez, única. Las baladas, la huella del fado lisboetano, los pequeños lagos de meditación en que el diálogo decide encallar un rato en un fondo casi búdico, ese Santos grandioso y elocuente capaz de expresar la película contraída a un gesto, y un final mágico, hacen de Morrer una de las sorpresas del año, más considerando lo exótico de su origen, en un negocio que domina la cinematografía yanqui. Agreguemos la notable elección de un actor tan femenino cuando lo vemos tuneado y hombre tan poco agraciado y duro al caérsele el maquillaje y la peluca platino.
De menor a mayor, los botones de muestra dan un saldo consabido. Escasos rollos, corta duración en pantalla, la salida de robar por internet. Pensar que era el arte más popular del mundo.

Gabriel Cabrejas

Pachan

2011-05-18T21:52:00.002-03:00

Luego de recitar unas 90 veces el mantra de Ricky Martin:
1,2,3 un pasito paelante María
1,2,3 un pasito patrás...
entré en un estado eufórico compulsivo superior al éxtasis, así que manotié a la primera morocha del camino y me arrojé al bailongo...
Boom Boom! dando media vuelta
Boom Boom ! otra vuelta más...
Y así, entre fascinaciones curvas, impregnamos nuestros resquicios con néctar instantáneo.
Muévete mamita que me vuelvo loco...
Hoy que los gatos lloran la memoria de Egipto, me pregunto cuál es la temperatura de la nostalgia.

Satélite con vos

2011-05-16T16:38:00.002-03:00

Me agota tu premura tu previsibilidad
tu prisma histérico,
pero me encariñé con el gato.

Me enferman esas rimas calamarianas
las profecías de tu vagina
la probabilidad que seas un ángel,
aunque excito al leerte desnuda.

Me violenta que estafes plebeyos
con ese pudor virginal
cuando fuiste violada en el baldío
de tu propia vanidad.

Me jode que la mitad del sueldo
aturda al psicoanalista,
¿para qué? sigo orbitando una piel
que ya negué mil veces
y no imagino ausentar.

Quemaré las naves para no despegar.

Vicius Clem

Certeza que me duda

2011-05-05T19:11:00.003-03:00

Hijo de la duda constante
ocupo el mientras
indago caminos etéreos

en un columpio desvencijado
sujeto al humor de las constelaciones

que la única certeza sea que voy a morir
y dado el sucesivo acceso a la sospecha:
me convierto inmortal insonme

será para extender el interrogante.

2

pequeñas nubes como dudas
en el cielo casi
enseñan a ser menos simbiótico
suceder idéntico sin identidad
bajo doctrina leve

arte de lo inmediato:
exactitud y belleza

odio a la verdad porque no existe.

Victor Marcelo Clementi.

Efímero

2011-04-28T18:17:00.002-03:00

todo es un retrato
foto que caerá instantes
a pesar del recuerdo
hace amarilla la verdad

el tiempo es un depredador
obstinado en merodear
las semillas de Orfeo.

versitos inspirados en el Club de Pta Alta, mientras aguardábamos la hamburgueseada y bajo un solcito que relamía la piel; todos los poetas tomaban fotos, todos los narradores tomaban fotos, mientras intentaba yo relajarme de las voces circundantes, alejado apenas unos metros de la abundancia creadora...

Victor Marcelo Clementi

Una ayudita de mis amigos

2011-04-27T17:17:00.002-03:00

"esas hembras nos son dulces, no..."

ellas buscan el amigo perfecto
un amigo que las huela
bajo ilusión clandestina
casi un perro

mascota inversamente proporcional
al cubo del deseo idealizado
un fetiche, un payaso que las acompañe
a orinar los falos muertos

ellas juegan escondidas
con el amante dialéctico
fingen un celo salvaje
los pezones reclaman saliva urgente

sin embargo agnósticas
ellas seducen la lucidez del espanto
coquetean ironías
y acaban ante el mejor sarcasmo

ecuaciones que sólo desviste la mente
streep tease del eterno onanista
que eyacula ante el espejo.

Victor Marcelo Clementi

Teatro de un renegado 2011 plus

2011-04-20T10:02:00.003-03:00

Otra apuesta fuerte de Enrique Baigol
Nazis eran los de antes

Enrique Baigol

Nunca se terminan los argumentos basados en el nazismo histórico, porque el nazismo es la gran mancha negra del siglo XX y tristemente no deja de reeditarse, con otros jefes y otros símbolos. Sus tramas colaterales, las vinculadas al heroísmo de las minorías, los ayes de mortificación y gritos de auxilio, y las aventuras individuales de resistencia, constituyen la inagotable fuente de inspiración de dramaturgos diversos, incluyendo a la casi desconocida Lucía Laragione, sobre cuyo texto el Maestro Enrique Baigol decidió elaboró esta rara, como encendida versión llamada La complicidad, que trata la controversial figura de Fritz Lang, el más prestigioso cineasta del expresionismo, al cual el régimen quiso cooptar para su férula de obsecuentes, sin lograr sino su fuga hacia Hollywood.
Hombre discutible si los hay: siempre se dudó acerca de su inocencia penal luego del dudoso suicidio de su primera esposa, que fue la comidilla de la Meca del cine casi hasta su muerte. Siempre habló de sí mismo como un refugiado político –una abuela judía lo condenaba ab initio, pero, según dice el personaje de Goebbels en el relato, “nosotros decidimos quién es judío—pero un examen de su pasaporte informó de innúmeras entradas y salidas legales de la frontera alemana antes de emprender el camino del exilio definitivo.
La complicidad abre varias puertas, sin cerrar ninguna, incompletud deliberada, pues las criaturas escénicas siguen discutiendo entre nosotros al bajar el telón. Los fragmentos de M, el vampiro (1931) y El testamento del dr. Mabuse (1932) y su masterpiece de 1926 Metrópolis, que se proyectan en una pantalla al principio y en mitad de la puesta, permiten espiar las razones de esa ambigüedad fundamental. El contrato social de Metrópolis prefigura la cooperación entre ricos y pobres de la política económica hitleriana, mientras el serial killer de M está a punto de sucumbir por un tribunal popular tan sediento de sangre como él y Mabuse no significa otra cosa que la alegoría de un país en manos de un loco y con un ejército de asesinos autómatas –no se ven el el tramo de película seleccionado y sin embargo no puede elidirse. Para conocer mejor el sendero del cine teutón amojonando el del nazismo, consúltense los famosos libros de Siegfried Kracauer y Lotte Eisner.
A Baigol adaptador le bastan cinco actores. Su Lang sale bien parado entre sus siniestros oponentes, siempre remiso a someterse y a la vez presa del pánico. Ocurre que el fondo del plan consiste en rever la situación del artista en medio del discurso hegemónico totalitario, si elegirá la belleza sobre la verdad (lo consigna el protagonista), o, dicho de otro modo, la seguridad de un sistema protector pero unidireccional frente a la libertad de los justos al precio de su absoluta soledad. Pero La complicidad, ante todo, es un todo teatral esencialmente múltiple. Cámara negra, un asiento de tren y una maleta bastan. El asesino serial que complica a Lang (el actor fetiche de Baigol, Martín Cittadino, en una nueva máscara convincente) tiene el sentido de duplicar a M, y simbolizarlo; pronto los alemanes serán iguales, sólo que sincerados, e impunes, merced al Estado. La fibrosa y cínica Thea Von Harbou, segunda esposa de Lang, coguionista y su contracara, como vendida a la sensualidad-amoralidad del Reich, encaja exacta en el modelo femenino de Patricia Vitarelli: se nota en ella a la ex consorte del montón transfigurada en gata por el poder. Natalia Alfonsi, otra actriz ubícua multipropósito, puede hacer de guarda de tren, amante lésbica o feroz miliciana. El Goebbels se Pedro García Marín acentúa los rasgos duros del nuevo mecenas de la cultura imperial a través de su impermeable pardo y su apostura exangüe. Lang (Maxi Tarsia) concreta una patética víctima a punto de ser seducido o desechado de idéntica y aparatosa manera, apoyado en uno u otro gesto nervioso y culpable.
Don Enrique sutiliza extraordinariamente los elementos a observar. Habría que empezar por lo que no está. Ninguno lleva esvásticas, sino la impersonal cruz de hierro, pero roja. Conviene al presunto asesino Cittadino el brazalete de las SS, qué más elocuente, y Thea se pasea portando una gran capa-bandera roja que ostenta el águila nazi. Brechtiano antes que expresionista, saben romper el encantamiento. Los sermones de Goebbels los matiza el actor cuando tira a cada párrafo maníes con cáscara. La alocución de Lang, quien acepta el cargo de director de cinematografía, los interrumpe al mover una matraca de festejo. Humor absurdo, indestilable, en los hiatos de un horror amartillado, que recién empieza. Rojo, negro y pardo. Casi una apostilla al no-color de los largometrajes languianos. Dan ganas de salir a alquilarlos y terminar de entender así de qué se trata.
Baigol ha vuelto, otra temporada, sin haberse ido. Cada pieza una apuesta fuerte, excepcional, que quiebra la previsibilidad veraniega. ¿Cómo finalizar esta crítica? Siempre así: gracias, maestro.

Gabriel Cabrejas

Reflexión

2011-04-19T20:44:00.002-03:00

La Civilización también provoca muertos, no sólo es el avance que intenta el Hombre para disimular su imperfección.
Algo perfecto no necesita tecnología que amplifique los sentidos.

Victor Clementi

Frasesuchas 2

2011-04-13T17:02:00.002-03:00

Acoso Sensual

retrocedo hasta la piel
estoy cero
me música instinto

hembra color celo

*

la Musa me pegó un chupón
y despabilé palabras
luego, a la cucha
a patearle los tobillos a la sombra

*

¿puede un deseo no ser deseado?
a un lago de tu cuerpo
los objetos son la civilización

*

el verdadero deseo esconde otro
sino, Aladino y un filántropo
hubieran saciado al mundo

*

el equilibrio es una idea entre dos arbitrariedades

*

si admitiese que tengo claridad la perdería al instante

*

distintos cubos para formar un deseo

vincular, eso es todo

*

si no brota una frase
es que la he vivido

y si faltara un poema
trataría de esconderlo

*

Victor Clementi

Frasesuchas a lo largo de mí

2011-04-13T12:32:00.002-03:00

empalar una palabra fresca
así evitar cualquier secreción impune
cualquier erección volátil

encajar, coincidir
Verbos que pertenecen al Arcano

*

andar el dónde, cruzar el quizás, vulnerar el nunca

*

formas en evolución, geometría breve
así evitar la certeza del impacto

*

soy lo que repudio, sufro lo que cometo
alrededor, los espejos acusan demasiado
y puedo romperme

*

no soy devoto a la tristeza
aunque caigo a la medusa de su aliento

*

cada cosa huele un poco menos y ese menos soy yo

*

¿quién matará al último asesino?
un refugio para el único sobreviviente

la belleza que confronta no es la verdadera belleza

*

el Paraíso es una sensación intolerablemente sencilla

*

Victor Clementi

Bailá para tu dios

2011-04-08T11:09:00.002-03:00

a mis hijos

Vengo a contradecir absolutamente ese modelo de padre todopoderoso -similar al dios único-
abastecedor y supremo.
Me identifico más con la imagen del sabio vagabundo que renuncia al éxtasis del consumo a cambio de una moraleja en la que pueda interpretarse.
Bailo para mi dios, cometo chistes para agradar al Gran Espíritu.
Las buenas intenciones alimentan lo Abstracto.
Soy uno de los tantos hijos de la calle que simula identidad fuera de los sueños.

Victor Marcelo Clementi

Mutación del recuerdo

2011-03-30T19:18:00.002-03:00

las hordas del viento acuchillan hojas
algo le dispara a mi alma
y la lluvia muere

una vez por mundo
haré talar la pena que me sombra.

2

el destino es aleatorio
superstición, otra arbitrariedad

criatura del mismo pensamiento
existo ilusión, ensueño

llevo la nostalgia, la piel del vagabundo
donde el camino seduzca con atajos

apenas en la oscuridad
alma viajera hasta adoptar
un huésped, siempre huésped

leve, de tan leve tiempo
que nace del sonido
soy reflejo que refleja.

Victor Clementi