jueves, 31 de diciembre de 2015

Debería

debo perdonar a mi maestro
luego de amarlo y aborrecer tal dependencia,
debo compensar tanta inexactitud
con alguna alegoría reciclada,
debo asesinarme ante el riesgo de perdurar
siquiera en la médula del abismo,
debo hacer una fogata con todas mis suposiciones,
debo paladear la escases
hallar umbrales en la rutina
fugar hacia la magia
beber sorpresa orgiástica,
debo escarbar las vetas de la intuición
antes que supure magma y cicatrice la luz,
debo verter mi sangre en el pozo de todos los misterios
para inmiscuirme en ellos
y secretar poemas a ninguna parte,
debo reiniciarme cada vez que el amanecer
decida conspirar lo inexistente

debería levitar un tanto más
para no descender a los clavos que laceran el alma.

Vittorio Marcelus
 

martes, 22 de diciembre de 2015

Colapso interior

últimamente los milagros me esquivan
esa desafección al hechizo
ese des-encanto
libera
será que enjaulé la fe
para evitar sospecharme

para ser congruente con los divagues que acechan
trasgredo los sepulcros del alma
con viril bizarría

burbujeo en penínsulas de placer
cabalgo palabras tras la magia crepuscular
hasta vomitar pirámides en cráteres viciosos

lejos de aquellas epifanías
sodomizadas por los profetas del caos
inespero atribularme
y desisto los escoltas que engañan sombra

en un escenario absurdo
la dualidad de lo obvio es idioma
por eso resucito en límites grotescos.

Vittorio Marcelus
 

lunes, 21 de diciembre de 2015

Cautivo

Asearme impunemente a la deriva
ventilo dudas cuatreras,
los diáfanos ocultos roen
mi apetitoso orgullo

los hilos del silencio
fueron cielos esquivos,
avalancha de huesos
dientes de maíz bajo la almohada

tendencia piel
áurea confinada a la limosna
de un rey incógnito

prefiero una promesa desnuda
a los harapos de la Verdad.

Vicius Clem

sábado, 5 de diciembre de 2015

Algo musita

Ya no quiero aquella mística lograda
sólo para no llorar ante el espejo,
ya no quiero esquivar los asteroides
que pronto me desintegrarán,
estoy perdiendo cosas que alguna vez valoré.
Me harté de ocultar estas ojeras criminales
que delatan noches de permanecer convicto
en la vagina de una ciudad que perdió el misterio.

Mis poemas serían la bitácora
que narra este eclipse mental,
subo al jopo de un meteoro
y extravío en cielos eróticos:
último beso del astrolabio
a las estrellas desnudistas

fango en el prepucio de un cometa
que inocula corpúsculos dormidos
para migrar al inicio.

Vittorio Marcelus
 

Emisión aleatoria

Soy aquel aroma pueril que escapa de la alcantarilla
y trasborda al olfato transeúnte
como un hilo suicida,
soy aquel siseo volátil que dibuja
esa hoja recién abatida por una crisálida,
soy aquella vibración huérfana que ruge
sólo en mi cabeza y deposita larvas incógnitas:
me asocio a lo inmediato
desde aquel planeta que sucede vida
y muta en secreciones alegóricas.

el arquitecto que criaturó la Idea
no supo defenderse de ella,
el diseño desbordó al origen,
la simetría ha descuartizado a dios en conjeturas:
tarde o temprano los hechizos traicionan.

dicen que el señor perdona pero el universo jamás,
la creación es un destello violento
la materia compite
la vida reverbera en charcos hediondos

no hay mejor poesía que la supervivencia
los cadáveres son letras que ilustran sinfonías
¿acaso no es paradojal que lo bello
haya sido ecombro y la metáfora fuera silencio?
la muerte es otra deidad que excede al ateísmo
y escupe el ruego de los cobardes

Niestzsche asesinó a dios y desapareció el cadáver:
nada lo incrimina
sólo la negligencia de los crédulos
que repite la historia de tanto mendigar certezas.

Vittorio Marcelus


sábado, 28 de noviembre de 2015

Movimiento Reptilíneo Mutante

Los agujeros de la noche humectan al instinto. La avenida es una eterna enredadera que alberga fósiles de hierro. Una zoombie asoma entre los escombros. No olvida que fue prostituta y ofrece su lengua masacrada para beber algún sexo. Un disparo oportuno en su cráneo ofende al aire con coágulos de sombra..El ruido despierta saurios desde el óleo; engendros, vampiros y demás supersticiones migran desde otro pórtico a esta suciedad. La civilización ha muerto por sus propias profecías. El paraíso fue invadido por ocupas y narcos. Derrocaron a dios y violaron a sus ángeles. El cielo es una kermesse que vomita escombros.
Mientras tanto me oculto entre cadáveres, naufrago en fantasías para no inectarme de tanto armagedón.

Vittorio Marcelus

miércoles, 25 de noviembre de 2015

Las Mínimas de CHAO CLE MEN

Secuencias

*Ávido por más
los galgos de la intuición
jamás se detuvieron

tampoco regresaron.

*Soñé un mendigo susurrando
la vida no me alcanza para vivir,
una limosnita por el amor de dios

y me volví mendigo
sonámbulo entre multitud
en la sangre de las apariencias.

*la espuma de los hechos
trasciende vulgar criatura,
desposeo logística
sólo aire que desvanece
mis huesos esporas,
lastimo profecías y ya
abuso del misterio como quien cosa.

¨*lograr claves evoluciona
la existencia es una puerta giratoria
¿cuándo detenerse y gozar?
paisaje en la conciencia del universo
hechizo permanecer en sus aguas
y ahogarme en la quietud de lo eterno.

Vicius Clem


lunes, 23 de noviembre de 2015

Llagas del Llullaillaco

Mil millas llanas
para llegar al Llullaillaco.
Llevan las llamas niños kollas
a desollar al Llullaillaco.
Castillos de piedra, la cordillera,
valles tallados en rocas y el Llullaillaco.

Llueven llantos kollas
inundan los valles
del volcán Llullaillaco.
Lloran los pinkullos
ahogan a la niña kolla con chicha
con chicha y coca
arrullan a la doncella
acuchillan las costillas del niño kolla
callan sus chillidos
llagas del Llullaillaco.
Pliegan las rodillas
que rozan el cuello
y las mejillas de los ángeles dormidos
del Llullaillaco.
Llueven llantos de llamas
por los collados del Llullaillaco.

Sergi Puyol i Rigoll
gsolaiz@gmail.com


Nota cuasiperiodistica:
El volcán Llullaillaco es uno de los más altos del mundo, tiene 6739m (apenas 250m menos que la cumbre más alta de América, el Aconcagua). En su cima, en 1999, fueron encontrados una adolescente y dos niños de 6 o 7 años sacrificados por los incas hace cinco siglos. La autopsia determinó que las chicas fueron dormidas con chicha antes del congelamiento, en cambio al niño lo apuñalaron. Se desconoce si su sacrificio fue el mismo año, simultáneo o separado por años o décadas. El volcán se encuentra a 1600km del Cusco y se calcula que tardaron meses en llegar. Estas montañas tienen las construcciones de piedra más altas del mundo, refugios donde se guardaba madera para calentar a los escaladores. Es el sitio arqueológico más alto del mundo.

miércoles, 18 de noviembre de 2015

SER o ESTAR

Un día desperté con una sensación extraña. Lo raro ocurrió frente al espejo. Me vi gordo. Estaba gordo. Era gordo. ¿Era o estaba? Había una importancia filosófica muy grande en la elección del verbo. Mientras el verbo estar abría un futuro posible de flaco el terrible verbo ser me condenaba a un porvenir inamovible de gordura.
Claro esta que hacía años que pesaba 140 Kg pero nunca me había sentido gordo. Tomé la decisión política de adelgazar.

El yoga no me ayudó, supuse en seguida que mis chakras lo impedían por estar  profundamente hundidos en la grasa.


Entonces recurrí a lo más confiable de la sociedad moderna: la tele. Tomaba tres veces por día pastillas de Reduce Fat Fast con un vaso donde había diluido Amerilab Siluet efervescente. Si cada uno por su cuenta era efectivo que no haría la mezcla sinérgica de ambos. Pero lo único que conseguí adelgazar fueron mis cuentas bancarias.
Decidí luego darle otra oportunidad a la TV. Los aritos magnéticos adelgazantes me apretaban y me dejaron la orejas a la miseria, la pulsera magnética no cabía en mis anchas muñecas.
Hasta que encontré la panacea (busquen en el diccionario). Las plantillas adelgazantes, otro de los maravillosos adelantos modernos. Uno debía calzárselas y caminar unos 20Km por día. Bajé de peso aunque me sentía algo cansado. Y bueno, el método algún inconveniente tenía que tener, no era la perfección absoluta. Pero como no hay mal ni bien que dure cien años un día sucedió una tragedia ¡perdí las plantillas! Probablemente fueron a parar a la basura ya que removí, obsesionado, toda la casa y nada. Esa búsqueda frenética me hizo adelgazar aún más. Y luego el servicio telefónico me informó que no las vendían más, el gobierno las había prohibido ¡ahh seguramente presionaron dietólogos y nutricionistas porque se les acababa el negocio! Recorrí toda la capital por si quedaba alguna plantilla y no había en ningún lado. Y seguía adelgazando.
Entonces me di cuenta, me cayó la ficha: ¡También funcionaba el caminar pensando en las plantillas! Así continué caminando mis 20Km diarios con la mente ocupada por las plantillas y adelgazaba feliz.

Tiempo después entré en un negocio a preguntar por las plantillas, más por nostalgia que por necesidad, y la vendedora me preguntó para quién eran ¡ya nadie me veía gordo! El verbo estar había derrotado al verbo ser.

Sergi Puyol i Rigoll
gsolaiz@gmail.com

martes, 10 de noviembre de 2015

Reincidente

sumiso al placer de sentirme in-util
negar el vasallo de algo
a volverme cosa,
o peor aún: estar sujeto, súbdito
atado a circunstancias
lleno de mordazas

ni cosa ni sujeto
otro acaso varado en la hojarasca
que alguna vez pobló horizontes,
a bordo de la sagrada mutación
que me vuelve Cero.

Vittorio Marcelus.


Transición hacia lo mismo

todo vuelve a ocurrir
excepto que lo ignoro
y así despiero en el mismo sueño

la magia del olvido
permite sorprenderme una y otra vez
ante lo mismo

las máscaras cubren el mismo rostro
pero demasiados mismos reclaman sospecha

aprendí que el perdón no es de este mundo,
quizás alguna divinidad haya resuelto tanta miseria.

Vittorio Marcelus

jueves, 29 de octubre de 2015

Nudos hechos con el aire

aliado a la rutina
apenas conspiro
me debo rebeldía
aunque fuera con la sombra

me debo placeres
devorar los frutos que jamás atreví
holgazán de alguna piel errante

me debo calma, compasión
un rato sin sabor a espejo
un amuleto susurrando el camino

me debo un aerosol para escribir
mi nombre en las alturas del Silencio

pero siempre la canción
de mi primera adolescencia..

Vittorio Marcelus


miércoles, 28 de octubre de 2015

Hasta recordar

Saber es recordar   Anónimo

supuse que la perfección es un error
y que la belleza sólo existe para humillar,
supuse que lo impecable es vanidad
y  la armonía una ofensa con el desamparo.

supuse la inmediatez, la acrobacia,
como si este unguento de palabras
provocara cielos,
supuse hasta desintegrame

supuse hasta recordar
y allí detuve

curioso es que siempre amnesia
me vuelve al primer casillero.

Vittorio Marcelus

Aprender alas

por un momento dejé de comprender al Hombre,
rompí la empatía
y me supuse viento, planta
lo nómade y lo sedentario
lo tribal y lo astral

por un momento abandoné a la razón
y fui huérfano de toda paranoia,
por un momento fugué la vida
para vacilar ante las siete mil puertas
que inauguran destinos

por un momento decidí no ser
y fui felíz

ahora  eterno, desposeo forma
no existe memoria
sólo necesito a mí
y eso es terrorífico

la soledad es el verdadero terror,
permanecer tan dentro
sospechando alguien

entonces regresé al Hombre nuevamente,
otra caricatura virtual
que alguna conciencia dispone,
con el único propósito de aprender alas.

Vittorio Marcelus

Cuerpo ocupado

a la hora de la flecha
curvo la intuición

creo es igual a cero
si altero la psicosis

para creer en uno
hay que olvidar a dios
y desafiarle instantes

un noviazgo con las flores
o un romance sangre con el sol negro
es igual

mi primer grito anunció ritual
en un molinete de sombras acuáticas

a mediados de espuma
y ya sin escozor.

Vittorio Marcelus

sábado, 24 de octubre de 2015

Linaje de lo Imprevisto

Luego que la lluvia desovara aguijones
en la medianera del viento,
la luna que escupía vasallos me pensó humano
y fui esclavo a caducar en tanto forma.

Sé que estoy conectado al Universo
de manera imprecisa, titilante
a veces con cierto rubor desprolijo,
pero estoy condenado a Él,
títere en sus vientos, con absurdos góticos
a punto de implorar rebelión contra las máscaras.

Luego de localizarme con el sonar interior
me despliego,
luego de volar en una sonda invisible
despiero isla
y presiento que la realidad asesina.

¿Por qué este oficio de pellizcar fantasmas
si los dragones mueren al amanecer?
Siempre me he sentido un alien
en el linaje de lo imprevisto.

Mientras tanto
Caronte arroja piedras a la luna
para advertir su reflejo.

Vittorio  Marcelus

No son los astros, son los desastros

la gitana que me prometió fortuna, ha mentido,
el Tarot que me indujo al amor, fue una baraja infiel,
el numerólogo que vislumbró mi suerte
está preso por estafador,
el vidente que profetizó mi muerte, no pudo preveer la suya
cuando lo atropelló un ciclomotor,
además, jamás acertó a la Quiniela,
el astrólogo que me redactó un inmejorable destino
resultó un heroinómano fabulador,
en ese entonces yo leía El Arte de la Guerra
por el Coronel Aureliano Buendía
quien promoviera 32 insurrecciones armadas:
todas perdidas,
el psicoanalista que trataba mi neurosis
abusó de una anciana,
otra que violín: un Stradivarius

pero esa niña chorreando mocos en la villa
aún me hace creer en la inocencia.

Vittorio Marcelus

viernes, 16 de octubre de 2015

Deseo

quisiera medio abril
las dos en sombra
carroñero en su antípoda:
mecerme en el codo de octubre
para tensar el resorte del tiempo
y volver a la tierra plana
sobre una alfombra voladora.

dudo acumular mérito suficiente
para causar tamaña extravagancia,
recorro alegorías en tanto límites.

Vittorio Marcelus

 

martes, 13 de octubre de 2015

El brillo serpenteante de un presentimiento

fue una macumba errante
quien me inició a tus ojos
en el ollejo de una noche
que bostezaba sexo

entré a un laberinto de luz indiferente
donde los espejos ardían espesura nívea

capullos de luz asfixiante
que no dejan abrir las costuras del universo
para huir de tanto resplandor esclavo

ciertas personas acampan en la mente
y de a poco se convierten en pensamiento.

Vittorio Marcelus


lunes, 12 de octubre de 2015

Espíritu Incestuoso

La Verdad es un ritual que alquien inició una vez y falleció de inmediato. Aunque también hubo sospechas de asesinato por parte de un grupo terrorista esotérico. Desde entonces han llovido teorías conspirativas.Dicen que todo aquel que la  cuestione es asesinado. La Verdad es demasiado meticulosa, no tolera que la alteren, además enfurece cuando la utilizan: cuántas aberraciones cometidas en su nombre hasta bastardearla y prostituirla en vómitos de vanidad. Lo cierto es que diluvian diudas en cuanto a que alguien la conozca. Dicen y redicen haberla visto en un camino , perdida, en estado amnésico. Otros afirman encuentros en un bosque, disfrazada de mendigo, pero nadie aportó prueba alguna. Aunque sí sabemos que actúa para honrar su buen nombre: enmascarada, sin rostro, maquillada, invisible, siempre humillante, siempre asesina.Y bajo la remota posibilidad de hallársela, recomendamos evadirla, no mirarla a los ojos jamás, es un animal desafiante. Es curioso como sigue invicta a pesar de tanta insurgencia.

Vittorio Marcelus

martes, 6 de octubre de 2015

Tributo

guardo alguna esquina para vos
por si la siesta te encuentra
haciendo malabares con las gotas
de sol sobre las chapas

y una horqueta con manos invisibles
romperá los cristales del Cosmos
y la magia encarnará brevedad

serán los reptiles que habitan pesadillas
o esos duendes drogados
manoseando la Noche
quienes besarán tus pies, divina prostituta

luego alabaré tus senos con mi saliva eterna
hasta desnudarte sangre
y no quedará hueso ni polvo que te cobije,
sólo recuerdos en el viento.

Vittorio Marcelus

miércoles, 30 de septiembre de 2015

Eternidad

este calendario de sed fortuita
hacia no sé qué piel
referenciándome
cautivo en el placer inconcluso

por los andenes del esperma primitivo
yo me misterio
en borbotones de niebla
que fuga de un aljibe lunar

será el lóbulo salvaje
que secreta la magia exacta
para invocar los aullidos del Cosmos
y venerar la sed abismal

la sangre tiene memoria
lo aprendí de los vampiros.

Vittorio Marcelus

lunes, 21 de septiembre de 2015

Escarcha en tus pezones

en el reverso de un beso embelesado
bebí sangre en un hueco de tu alma,
allí supe que el amor no tiene piedad

logré umbral hacia tus ojos
y advertí ese hielo
que asusta mis sentidos,
paisaje similar a la muerte

una versión caprichosa de vos misma
acabó con este cielo anticipadamente

fueron la canciones que jamás adivinaste
las que invitaron un secreto
pero siempre hielo que no admite espejos

el aullido de la escarcha en tus pezones
que tantas veces lamí en sueños
ahora es recuerdo que menea
las aspas de mi mente

aislaré aquel momento en una vasija de lluvia
para derramarlo cuando se antoje sensual
y respirarte, como una melodía siempre en fuga..

Vittorio Marcelus

Adhesiones y Publicidades (Humor)

Gracias nuevamente a nuestros auspiciantes y fans. A ellos:

*Del Legendario Egipto
Chacinados JAMON RA
Bien curtidos

*Dr Igor Dito. Dietólogo

*Martín Gala. Ludópata

*Aprenda Inglés facilísimo
Academia Jaguar Yu
Títulos en 24 hs

*Academia Musical
Atahualpa You Funky
Folklore Fusión

*Rosquilla Huasi
Folklore Glotón

martes, 15 de septiembre de 2015

Los Minipensamientos de CHAO CLE MEN

Asumiendo que la primera escena de la creación fuera el Big Bang y en tanto su expansión no ha sido simétrica, deviene que todo acto creativo posterior también ha de ser caótico.Entonces el concepto de "orden" estaría fuera de la materia, sería una categoría cognitiva, una especulación de alguna forma inteligente.
Y así como existe la regeneración de la materia también hay regeneración de creatividad. La creación es en "sí misma". La interpretación acerca de "ello" (de lo en sí) depende de estructuras racionales rígidas, debido a que lo aleatorio no puede predecirse sino analizarse (a posteriori.)
El hecho creativo (arte) es aleatorio, descomponerlo en factores sólo obtendría un cúmulo de inconsistensias.

VMC

lunes, 14 de septiembre de 2015

en ocasión

loas al ego preventivo
estoy en una linea asustadiza
estoy urgiendo alas
alas clarividentes

tanto depender en demasía
pender del titiritero
logré falsificarme
holgazaneando verbos

en la piel del eter
similar al misterio
viajo la espesura
de un oleaje incierto

es inútil morir de sombras
bajo timadores que manipulan el sueño
y me confunden la vida con ecos borrosos

es inútil desafiar incógnitas
o predicar bajo la lluvia
prefiero descender a los talones de la tierra

siempre habrá un atajo
hasta llegar a mí
eso de jugar escondidas
a veces me pierde

mi ego es tan inmenso
que ya me abandonó.

Vicius Clem

jueves, 10 de septiembre de 2015

Los Minipensamientos de CHAO CLE MEN

¿qué hacer con la Verdad si la logramos?
¿para qué la Eternidad si nos vuleve impunes?
¿a quién destinar un secreto para que no muera?

sólo interrogantes vanidosos.

                                           *

no tiene sentido
el Infinito no debe
sólo sucede memoria,
es la mirada quien dibuja
Titanes en las Constelaciones

los muertos nunca vivieron
son otra especulación de la materia
en un escenario mutante,
el más allá siempre estuvo borracho.

                                            *

luego del duelo, la resurrección
luego del ruego, la rebeldía.

                                             *

VMC

miércoles, 9 de septiembre de 2015

Breves pero malos


Angeline Jolie:
—Mi mujer es como la Ansheline Sholy.
—Ehhh ¿tan fuerte está?
—Nooooo, para nada. Es que... ¡tampoco tiene tetas!


Entre caníbales:
—¿Al final te juntaste con esa mujer?
—Noooo, para nada. Huí de ella con mucho miedo.
—Pero… ¿por qué?
—Es que me dijo: “te quiero pero como amigos”.
—Arghhhhh

Cierto interés en la tribu caníbal despertó la llegada de los misioneros cristianos, sobre todo la charla que dieron, muy concurrida, que se titulaba “Las diferentes maneras de servir al prójimo”:


Invento propio el primero, modificado de internet el segundo, relatado por Abelardo Festivo el tercero.

Sergi Puyol i Rigoll


lunes, 24 de agosto de 2015

A propósito del número (Viejos humores)






A propósito del Número

                     (aproximación a la entelequia)





De acuerdo con la nueva Era, el Hombre es una posibilidad en el Azar, producto de variables y mutaciones únicas, lo que constituye un hecho irrepetible. En consecuencia, el Hombre sería algo así como un número probable en el escenario de la Vida. Tal relación entre Hombre y Número será la constante en el razonamiento subsiguiente.
Bien podría sospecharse pues, que un número fue la matriz del Hombre; o sea, un número creó al Hombre. Otro hecho es que la humanidad lo ignoró casi toda su existencia. Aquí se nos presenta la primera ambigüedad: si el Hombre no existía, los números tampoco. El Hombre no pudo ser creado por lo inexistente, excepto que el Hombre aún-no-creado existiera en la virtualidad del número. Entonces, la mente del número crearía al Hombre. Ahora, si los sucesos actúan en el Tiempo, el Hombre, en tanto secuencia, sería un lapso en lo indeterminado. ¿Qué lo autoriza pues a amedrentar con sospechas y vacilaciones –en tanto lapso-  al hilo conductor que lo ha manifestado en el aquí y ahora?
            Bien, regresando a la vanidad  homocéntrica: los números serían entidades creadas por el Hombre para representar  medidas expresables en valores y signos universales. Pero lo que nació de un esquema adquirió vida, y Vida que se rebela.
        Una característica de cierto tipo de existencia (o de toda)  es amotinarse contra su creador. Así lo hizo el Hombre con sus dioses, así lo harán los números con el Hombre. Los números ordenan la razón (ratio: medida) las finanzas, la geometría de tu cuerpo, la temperatura, los muertos, las galaxias y mi DNI. Los números son imprescindibles, sin ellos no habría satélites, comunicación, energía, transportes, precios. Todo volvería a barbarie.
        Nuestra existencia hoy depende de los números. Pero lo más aterrador es que ELLOS lo advierten. Con el tiempo, los números generaron conciencia; la evolución se aplica a todos los estadios: materia, mente (entelequias) y espíritu. Los números son entidades concientes y conocen nuestra servidumbre. Ellos desarrollaron una empatía peligrosa con el Hombre en este juego de creación mutua. De entidades sumisas, devinieron carácter, voluntad; y lo que es peor, reaccionan sabiéndose invulnerables. O casi. Son máquinas insensibles, aunque con una debilidad: dependen del pensamiento.
        Ahora mismo estoy adiestrando palabras-virus para exterminarlos; palabras que invento y domino (por el momento) y que haré soldados para combatir a los números. Sólo hasta que las palabras adquieran vida, luego conciencia y emancipen. Es la ley a la que todo creador está expuesto: tarde o temprano, aquello que nacimos nos atacará.
        Cronos lo sabía, por eso devoró a sus hijos.

Victor Marcelo Clementi  (2004)


Zafari (Viejos Humores)



Zafari


                 Fumaba mucho, alrededor de tres atados al día. Un amigo me recomendó hacer el Curso para dejar el vicio. Y así lo hice; en apenas un mes y medio me recuperaron. Pero empecé a comer, más y más. Primero por la ansiedad en el vacío del faso; luego, por la gula redentora. Resultado: 25 kgs. arriba en la cotización. Un mamarracho. Otra vez mi amigo aconsejó que consultara con Gordos Homónimos. Tres meses después y bajo una dieta estrictamente budista quedé hecho una gacela. Mi ego recuperaba comarcas. Pero la biología no siempre coincide con la meditación. Es cierto que lo bueno dura poco. Adiós al plan astral. Entonces acudí al bocado con una voracidad inédita: 98 y en alza, de nuevo una figura exultante. Decepcionado, corrí a la farmacia y reventé los últimos cartuchos en hierbas laxantes, pastillas existencialistas y otras supersticiones. Además, reforcé el tratamiento con terapias alternativas, Tarot y curas del más allá marca Negrito Olmedo, con la intención de culminar el ciclo recomendado por el I Ching. Pero sólo las anfetas cortaban el hambre. Me hice readicto, no podía largarlas. Por un pelo zafé del Borda a cambio de internarme en una casa quinta y así cumplir con un año de rehabilitación. Nos leían la Biblia todo el día. Al fin me convencieron; dejé la falopa por la mística. Como prueba de sanación debía ir a una Villa peligrosa a predicar la palabra del Señor. Me raptaron, estuve dos semanas en un zucucho de dos por uno exactamente a la sombra. Por suerte me liberaron porque nadie quería hacerse cargo de la captura y menos aún del rescate. En la Institución, de inmediato me dieron el alta para evitar balurdos. Nuevamente al mundo, huérfano y más loco que antes. Solución: tres terapias a la semana. El Doc se convirtió en mi padre, mi confesor, en mi mejor amigo. No podía dejarlo. La Junta de Profesionales lo suspendió de por vida por ejercer praxis adictiva. Me abandonó, huyó del país, del continente, del planeta. Yo quedé desamparado, a merced de cualquier cosa. Otra vez mi amigo, mi ángel ocasional, el enviado, me hizo participar en un grupo de conexión extraterrestre. Íbamos a la montaña semanas y semanas esperando la señal. Nunca llegó. Tanta desilusión me impulsó al suicidio. Justo conocí a una mujer y me enamoré. Fue el néctar salvador. Pero ella era borracha y yo, con tal de permanecer a su lado, comencé a beber. Bebía y bebía, fue vergonzoso. Hasta ella me dejó. Descuajeringado y sin amor, fui derecho a Alcohólicos Anómalos.  Lo cierto que ahora estoy gordo, medicado por contenedor, sufro alucinaciones, fumo como un gnomo y me tomo todo. Encima tengo neurosis galopante, depresión y autoestima cero. Otra que bipolar: trifásico… Con todos los cumpas que conocí durante la excursión, fundamos Reciclados al Pedo, y somos todos linyeras...


Victor Marcelo Clementi   ( 1996)

domingo, 23 de agosto de 2015

Las Bragueta de Clinton (Viejos humores)



              Bill Lamen

                                            

 La ingeniería genética combinó los ADN de Bill Clinton y Osama Bin Laden, creando un macabro clon: el hombre más peligroso de la humanidad: Bill Lamen. Este es el último reportaje que se le hiciera, a cargo de la corresponsal  Sivia Kulliatis.
       


Eran las dos de la tarde. Me vendaron los ojos y subieron a un jeep que estimo, sería de la segunda guerra. El sol emboscaba a todo el desierto. Cerca de cinco horas duró el viaje. Supongo que quienes conducían dieron más vueltas de las necesarias con el propósito de despistarme. Al fin, una mano retiró la venda de mis ojos. Una becaria apareció en el enorme salón secándose la comisura de los labios. Nos dijo: -Adelante, el Maestro los acogerá con placer. Caminamos unos ciento cincuenta metros atiborrados de libros. Los estantes medirían no menos de siete metros, separados entre sí por unos ochenta centímetros. De pronto lo vimos, allí estaba, sonriendo en posición de loto (o de Quini 6 ) con las manos rodeando la nuca. Nos invitó a pasar. Así lo hice. Mientras me sentaba frente a él, encendí el grabador para comenzar la nota con una referencia:            


   “Oriundo de Semen, hijo de un acaudalado tambero, Bill Lamen, el mayor terrorista de la historia, es buscado intensamente por todas las Ligas Feministas del planeta. Reside en Afganiwhite, en algún lugar oculto de la Gran Biblioteca de las Becarias. Bill resistió otra noche de bombardeos. En apenas seis horas la Alianza Feminista lanzó quince millones de litros de espermicida, treinta mil toneladas de profiláticos y doscientos misiles intrauterinos. Sin embargo, la artillería antiaérea de Jalalamas informó tener los testículos intactos¨

Periodista: Maestro, ¿es cierto que todos sus discípulos han bebido de su luz?

Bill: Sólo ellas, sólo ellas...carne de chancho jamás, prohibe religión

Periodista: Hablando de ellas, ¿por qué usan velo obligatorio?
Bill: Para secarse mejor...
Periodista: ¿A qué se refiere?
Bill: A las palabras. Ya lo dijo el profeta: “Y yo, como una palabra acabaré en tu boca...”
Periodista: ¿Qué profeta dijo eso?
Bill: Yo mismo, Bill Lamen
Periodista: Muchos en Occidente lo acusan de diseminar un polvo blanco dentro de la correspondencia.
Bill: Es cierto, estoy propagando herederos. Algo de Bill deberá quedar para la humanidad. Una lluvia de semen invadirá a los infieles. Detractores míos dicen que es veneno, no es verdad...
Periodista: Sin embargo el número de embarazadas aumenta día a día
Bill: Ser el polvo mágico de Bill, lo aspiras y te preñas. Del polvo venimos y hacia él vamos. ¿Querés un poco ?
Periodista: No gracias, no estoy para pañales.
Bill: Tu te lo pierdes
Periodista: ¿No tiene miedo de morir capado, Maestro ?
Bill: Aunque podaran mis vides, existe arsenal con esencia disecada de Bill Lamen para varias generaciones.
Periodista: ¿Y si localizaran y destruyeran los depósitos?
Bill: Hay suficiente de Bill en todas partes. Esporas que atesora el viento
Periodista: ¿No se siente traicionado por su antiguo aliado americano?
Bill: Americano siempre comportarse igual; ayer abrían la boca, hoy cierran las nalgas.
Periodista: Será para protegerse
Bill: Sea como fuere, Bill Lamen siempre dará de que hablar y acabará en sus bocas…

Antes que el Maestro completara la frase, una bomba impactó en un ala de la Gran Biblioteca . De pronto cientos de Becarias corrían desorientadas de un lado a otro, mientras los libros precipitaban estruendosamente. El caos humilló la guarida perfecta de Bill Lamen. Una estantería se derrumbó cerca de nosotros. Perdí el conocimiento.
Tres días después me hallaron en un Hospital de Kabul, con un brazo enyesado y la boca algo pastosa. Afortunadamente el grabador y la cinta con el reportaje no sufrieron daños.


  Victor Marcelo Clementi  2001