miércoles, 30 de abril de 2014

Poemitas

Fisura

simple y puntual como la hierba
que nace en las ranuras
de un paredón sombrío

la mímica del viento articula
vaguedades en las hojas
que lanzan virutas al otoño
para luego morir sin sospechar luz.


Él

sabe caminar la sombra
gambetear espectros
naufragarse

él inicia libre albedrío
baldíos donde camuflarse.

VMC


domingo, 20 de abril de 2014

Sexorcismo

sexo nómade, como el viento
besa la piel desprevenida
y ocasiona marejadas

sexo errante, igual a un paria
en los bordes de tu aliento

sexo exacto
coletazo de una antigua pulsión

sexo simio, ritual

sexo éxodo.

VMC

Prefiero verte vestida (humor)

ahora que perdiste los trapos que te apañan
no enganchás ni a un marinero
cuando vuelve de altamar

ahora que te veo sin chamuyo
ya no alcanza el jueguito tribunero,
no comprendo tus amagues de princesa

ya no estás para el piropo, te veo para el revoque,
ya perdidte la cintura
tenés el traste caído y los senos gastados

¿de qué te la das otaria?
hoy los años te escracharon,
a vos te piden el vuelto
nadie te deja propina

andá a cuidar a tus nietos
dejá de flirtear, atorranta!!!

vmc

jueves, 17 de abril de 2014

La memoria está llena de zaguanes

la lluvia es poco prudente
ahoga cuando abunda
diseca por ausencia
carece la mesura de tus manos

una pizca de invierno moja un recuerdo
crezco hasta alcanzarlo, en busca de luz
luego se hace charco, diluvio
un arca donde navegarme

el croupier de los recuerdos
lanza visiones inexactas de lo que fuí
entonces presumo ser

para ser hoy
no debería alterar una gota de pasado
voy por hoy
mañana acecha, ayer ilusión.

voy a cometer arcilla
hoy, que es séptimo día
y los dioses juegan escondidas.

VMC

sábado, 12 de abril de 2014

Babel muda

hizo falta un poema para convencerme
que no existe el sentido, ni la compasión
todo es una reverencia bizarra
apenas fábulas que ocurren
según la necesidad de los raptores,
hizo falta un poema, un veredicto
una mueca del absurdo
que aterre a los mortales,
esa pesadilla conciente oculta
en un baldío del alma,
hizo falta un poema para degollar
esta angustia tribal, otro para despertar
de las cápsulas etéreas,
hizo falta un poema para no nombrarte
demasiado tácita para una mano lluviosa,
hizo falta un poema, en fin, otra discordia,
hace falta el poema que no está escrito.

VMC


viernes, 11 de abril de 2014

Harto de estar en mí

cansado de vomitar hienas y pelusas de muertos,
cansado de especies arrogantes de Cristo
que asumen la versión holliwoodense
de creerse lo único posible en salvar a la especie,
cansado que ignoren que caducó el autosacrificio
en pos de una humanidad limpia,
esa forma de expiarse para que todo continúe,
hoy la dinámica social exige sensaciones
no ideales
trasmutar es el verbo indicado
no te inmoles, es solo cuestión de ego post morten.

ando loco, herido
persigo una piedra filosofal
que rueda sobre esta llanura de misterio,
recluído en silogismos
recluta de silencios innecesarios
vuelvo al simio,
ando huído, apóstol de nadie
peleo con mi sombra,
persigo a la Eva primigenia
madre de toda mi ansiedad
sólo para asesinarla
y orinar su tumba en cada planeta al que me destierren.

VMC

miércoles, 9 de abril de 2014

Los Oscars onda 2013 III


Los Oscar de la Academia, III

Muy grave, Alfonso. Querer trasvasar una aventura espacial —mejor que de ciencia-ficción: se supone sucede en cualquier momento actual de la esfera supraterrestre— en Drama de Actriz suena a disparate: Y de verdad lo es. Gravity no tiene gravitación, y flota en la nada pura como los personajes.
  Uno se pregunta cómo la pasarán los actores prácticamente sin referentes materiales, sobre un ciclorama verde atrás sobre el cual se proyectarán, en el montaje, las fotografías y efectos especiales, que aquí sí son fundamentales, o lo único. Adviértase, Gravedad pinta desde el co-mienzo para aburrida, imperdonable pecado de semejante género. La dra. Ryan Stone, una mé-dica con seis meses de entrenamiento en astronáutica, repara un escaner orbitando la Tierra, junto al galán bromista y seductor, quién sino George Clooney, y de pronto todo sale mal y termina náufraga, incomunicada y sola, en el espacio estelar. La sapiencia técnica del mejicano Alfonso Cuarón, acreedor del Oscar a dirección, consuela del desacierto de esta Robinson Crusoe que, señal de los tiempos, debía ser mujer y llamarse Sandra Bullock.
  Administrados los primeros detalles, la misión quedará abortada, y a la doctora no le quedará otra que pensarse una Ulises de regreso a una Ítaca global, caiga donde caiga. Clooney-Kowalski, solterón e irónico hasta en los peores momentos, se sacrifica: los dos no podrán llegar a una cápsula Soyuz rusa, posta en el camino y vehículo a su vez para que Stone se relance a una estación china, y de allí, soltando lastre, a la atmósfera humana. En un mundo sin enemigos (los fedayines musulmanes adolecen de esta tecnología) algo ha variado, y destruído el transbor-dador americano, por ahí no más anda uno de los hermanos rusos y otro de los hermanos ama-rillos. Cáspita, arribó al cine la certeza del planeta multipolar, aún cuando el héroe, o la heroína, siga hablando inglés de Illinois y lo auténticamente humano le acontezca a ella.
  El problema consiste en que la tal heroína sea Sandra Bullock, triste por morírsele una hijita y, en cuanto tal, más dispuesta a dejarse morir que a luchar el retorno.Una lágrima suya se le derrama, y flota en la cabina de gravedad cero. Alucina a Clooney entrando allí y su fantasma le da el sacudón de consejos, y entonces retoma el comando y la resolución de volver. Como James Franco en 127 horas (Philip Noyce), atorado en una hendidura de roca y pleno desierto, sin celular ni auxilio, pero unos miles de kilómetros arriba, la astronauta B. decidirá si le im-porta o no la vida, y el guión alrededor se trastea en fábula moral, de prepo. No extraña que ambos actores bailoteen en una historia cantada de antemano como chupetes en el ombligo.
  Doce nominaciones, la excelente dirección de Cuarón, apto todo terreno y merecedor de su premio: Hollywood desespera. A la hora de nominar no encuentra candidatos y sale a postular una verdura de invernadero que, lo sabemos, no crece en el vacío. 

Gabriel Cabrejas

domingo, 6 de abril de 2014

Minipensamientos Poetizados de Chao Cle Men

*Asumo al poema como una imperfección, bastante menos útil que un tornillo, menos vigente, algo que prescindir. Otra forma despreciable que se diluye en lo impensado.
Aunque también asumo que cualquier definición acerca de él sería un error casi humillante.

*Sólo quienes padecen vocación de ángel intuyen la Armonía
algo después de cometer lujuria.

*No urgues más de lo debido
 Ícaro ya supo aquellas flamas.

*Nunca es tarde el deseo
 por más que lo emborraches.

*Tanta muerte ya no cabe en un pañuelo
 el recuerdo quedó niño
se me fueron de a poco, sin pedir permiso
como trazando mi orfandad
y yo sin presentirlo.

VMC

jueves, 3 de abril de 2014

Las migas de un recuerdo

harto de tribus invasivas
en la esquina de mi bronca
le hice dedo a un recuerdo
que me llevó hasta ella,
y regresé tan pronto...

ella es un durazmo en la boca del diablo
¿cómo morder su sexo sin pactar el alma?

su cuerpo fue nido
cuna donde enhebrar la piel,
descienden las arañas del último beso

sólo resta vagar en una melodía
perderme en el zaguán de un poema
a jugar con una estrella
quien parpadea antes.

vmc

Adivinanza

¿qué es lo Sublime?
lo que siempre estuvo allí
partitura en la memoria del Universo
aguardando a quien la interprete
de la forma más sencilla.

vmc