fluían los setenta
apenas olíamos cannabis
cada pulsación enhebraba mística
Santana era el Jimi Hendrik latino
época de guerrilla, de pañuelito hindú
embebido en patchouly
de romances turbios en un hueco del Torreón,
tanto recuerdo ilícito asoma
psicodelia de exclusión
¿cuánto mutó desde entonces?
Cristos reclutando kamikazes en el supermercado
Budas que no prosperan por encarnar en Biafra
otro gurú desocupado en un Casino de Las vegas
multitudes sólo numerales
bajo la lupa del tragaexistencias
necesito un suero para mi neurosis criminal
más caricias al oído de una doncella
sin dioses con luz enferma
ni mesías del photoshop,
todo chorrea hacia la cloaca existencial
fluídos de una vibración inequívoca
olvidar es llegar al cielo
sin identidad, sin código
solo respirar y diluirse en una amnesia inofensiva.
.
Victor Clementi
martes, 16 de diciembre de 2014
sábado, 13 de diciembre de 2014
Maníaco insaciable
seré el presunto asesino
de todas las mujercitas
que me humillen con su belleza,
actuaré de bestia
para ultrajarles rincones,
una sanguijuela en sus labios
verlas obliga a latir
propina doble a los sentidos,
vampiro de esa estética inasible
deseo rociarlas con nieve de mi vértigo
y corretear los zaguanes de su piel
hasta oscurecer
fetal
en otra orilla
a salvo de mí.
Vittorio Marcelus
de todas las mujercitas
que me humillen con su belleza,
actuaré de bestia
para ultrajarles rincones,
una sanguijuela en sus labios
verlas obliga a latir
propina doble a los sentidos,
vampiro de esa estética inasible
deseo rociarlas con nieve de mi vértigo
y corretear los zaguanes de su piel
hasta oscurecer
fetal
en otra orilla
a salvo de mí.
Vittorio Marcelus
sábado, 29 de noviembre de 2014
divague
Huí con mis divagues a ninguna parte
Sensación de vivir dentro de un cuento
donde todo es y no es a la vez,
sabiendo que los hábitos no mueren
ni el deseo caduca,
apenas mutan y decaen
empobrecidos por la insistencia.
La perspectiva esclarece:
huir a tiempo atañe resplandor
En cierto lugar del no sé dónde
olvidé mi esencia
mudaba la ilusión, distintos otros
hommo intermitente
entre distancia y camino
peces de humo,
ciego
sin manos donde adivinar
Prometo pisar las flores del Edén
orinar la tumba del Centauro
a cambio de un instante de armonía
donde balancearme
La Noche está bien escrita
sólo que mis paredes lo ignoran.
Vittorio Marcelus
Sensación de vivir dentro de un cuento
donde todo es y no es a la vez,
sabiendo que los hábitos no mueren
ni el deseo caduca,
apenas mutan y decaen
empobrecidos por la insistencia.
La perspectiva esclarece:
huir a tiempo atañe resplandor
En cierto lugar del no sé dónde
olvidé mi esencia
mudaba la ilusión, distintos otros
hommo intermitente
entre distancia y camino
peces de humo,
ciego
sin manos donde adivinar
Prometo pisar las flores del Edén
orinar la tumba del Centauro
a cambio de un instante de armonía
donde balancearme
La Noche está bien escrita
sólo que mis paredes lo ignoran.
Vittorio Marcelus
Acoso Sensual
se aflojó mi geografía
al verte desnuda,
te declaré martes lluvia insonmio
siempre así
un amor tan inocente muere pronto
ahora no
tengo otras nostalgias que resolver.
Vittorio Marcelus
al verte desnuda,
te declaré martes lluvia insonmio
siempre así
un amor tan inocente muere pronto
ahora no
tengo otras nostalgias que resolver.
Vittorio Marcelus
viernes, 28 de noviembre de 2014
Distintos narradores según el Profesor Aldo Orso
El Profesor Aldo Orso,
compuso un tratado de las distintas voces narrativas. Qué podemos decir del
maestro que no se haya dicho ya, de aquel que estudiara literatura por
correspondencia a esta excelsa luminaria de las letras. A continuación el
listado propuesto por Orso.
Narrador porotagonista (NP): narra los hechos que ha porotagonizado.
Narrador testigo (NT):
narra lo que ve, está cerca de los hechos, no sabe de la totalidad de los
hechos, ni del futuro, ni puede leer la mente de los personajes.
Narrador testigo de
Jehová (NTdJ): igual al anterior pero además recurre a intertexto de las revistas
Atalaya y Despertad.
Narrador juez (NJ): además
de narrar condena las acciones de los personajes
Narrador Obsesivo
Compulsivo (NOC): narra todo lo que ve o sabe de la mente de los personajes.
Narra todo lo que puede.
Narrador Obsesivo
Compulsivo Diez (NOC10): narra todo pero de manera escueta, sobria,
minimalista, reducida...
Narrador Omnisciente (NO):
el narrador sabe todo lo que ocurrirá y lee la mente de los personajes.
Narrador Quasi
Omnisciente (NQO): el narrador sabe quasi todo lo que ocurrirá y lee la mente de
algunos personajes.
Narrador Super Omnisciente (NSO): el narrador es más que omnisciente, por ejemplo el narrador de ambos
génesis bíblicos que sabe todo lo que ocurrirá y lee la mente incluso del
omnisciente Dios creador. Ve desde arriba a todos los personajes incluyendo a
Dios como personaje.
Narrador en primera:
cuenta desde la primera persona.
Narrador en tercera:
describe todo en tercera persona.
Narrador contra terceros:
su lectura puede dañar la salud psíquica de los lectores.
Narrador desconocido (NN):
no sabemos quién es el narrador ni desde dónde narra.
Sergi Puyol i Rigoll
viernes, 21 de noviembre de 2014
Verdad Artificial
apenas tres gotas al día iluminarán tu esencia,
pero cada mañana requerirá otra dosis.
llegará el punto en que abstenerse
hará igual que la ignorancia...
serás adicto a la verdad.
CHAO CLE MEN
pero cada mañana requerirá otra dosis.
llegará el punto en que abstenerse
hará igual que la ignorancia...
serás adicto a la verdad.
CHAO CLE MEN
Confesión
Sospecho que la simetría interior
conlleva algo kármico:
profundidad es altura
cuanto cometo me harán,
he aquí la clave del sonido
depende del deseo con que me midan
con la abstracción que me supongan,
la ansiedad que juzga
me hará ser y no ser a la vez
tan expuesto a la antipatía del demonio
deberé pecar para llegar a correcto
y así volver al más profundo anonimato
a renacer en un capullo que nadie saboreará
si el diálogo sólo sirve para ejercitar la vanidad
prefiero morir silencios.
CHAO CLE MEN
Dinastía FUMANCHU
conlleva algo kármico:
profundidad es altura
cuanto cometo me harán,
he aquí la clave del sonido
depende del deseo con que me midan
con la abstracción que me supongan,
la ansiedad que juzga
me hará ser y no ser a la vez
tan expuesto a la antipatía del demonio
deberé pecar para llegar a correcto
y así volver al más profundo anonimato
a renacer en un capullo que nadie saboreará
si el diálogo sólo sirve para ejercitar la vanidad
prefiero morir silencios.
CHAO CLE MEN
Dinastía FUMANCHU
martes, 4 de noviembre de 2014
Juegos de fe
Los ateos asesinaron a dios para así tener razón
pero los cristianos lo resucitaron al tercer día
los agnósticos llevaron el caso a la Corte
mientras los ecépticos exigían pruebas
los musulmanes iban a la montaña
porque Alá estaba en huelga de hambre
los judíos gritaban ¡dios es judío!
los editores de biblias imploraban una década
más de fe para recuperar lo invertido
las iglesias se hicieron piqueteras
para preservar la fuente de laburo
los milicos de tránsito detuvieron a dios
por exceder la velocidad de la luz
Niestche lo volvió a matar
los nudistas abolieron el pecado
¿a quién echarle culpas por la tentación?
los gobiernos declararon imprescindible
la existencia de dios para justificar algunas guerras
los sastres de sotanas pusieron el grito en el cielo
pero satanás nunca se perdería el superclásico,
casi me convenzo de la necesidad divina
excepto por esa madre con su criatura muerta
que susurraba "dónde estaba dios cuando te fuiste"
Victor Marcelo Clementi
pero los cristianos lo resucitaron al tercer día
los agnósticos llevaron el caso a la Corte
mientras los ecépticos exigían pruebas
los musulmanes iban a la montaña
porque Alá estaba en huelga de hambre
los judíos gritaban ¡dios es judío!
los editores de biblias imploraban una década
más de fe para recuperar lo invertido
las iglesias se hicieron piqueteras
para preservar la fuente de laburo
los milicos de tránsito detuvieron a dios
por exceder la velocidad de la luz
Niestche lo volvió a matar
los nudistas abolieron el pecado
¿a quién echarle culpas por la tentación?
los gobiernos declararon imprescindible
la existencia de dios para justificar algunas guerras
los sastres de sotanas pusieron el grito en el cielo
pero satanás nunca se perdería el superclásico,
casi me convenzo de la necesidad divina
excepto por esa madre con su criatura muerta
que susurraba "dónde estaba dios cuando te fuiste"
Victor Marcelo Clementi
martes, 21 de octubre de 2014
Regreso al silencio
Tal y como fuese predicho por tantas películas de horror, la humanidad fue afectada por el virus zoombie. Aparentemente las cepas originarias provinieron de unos monos carnívoros que, en su deseperación por encontrar alimento, mordieron a un hombre que luego esparciría el mal.
La causa fue detectada tarde, la infección se diseminaba de manera incontenible. El planeta entero sucumbió: el contagio fue irreversible. A punto tal que los cuerpos enfermos, mutilados, aún proclamaban vida, masticando todo lo que oliese a sangre. No quedó carne sin contaminar; primero los hombres, luego los animales, hasta acabar con los organismos sanos.Y la masacre continuó entre ellos, los pestilentes, devorándose entre sí. Pocos quedaron, apenas unos cientos en todo el planeta ya sin comida. Sólo permanecieron plantas que al ser mordidas mutaban en carnívoras, y que lentamente comieron a los engendros sobrvivientes.
Hoy el planeta es puramente vegetal, no hay insectos ni alimañas y menos aún seres humanos. Esta vez la extinción fue efectiva, la cuasi masividad que otrora eliminara gran parte de la vida ya no dejó vestigios de su peor depredador. Al fin la naturaleza podrá soñar sin soldados, sin armas, sin fronteras, sin venenos que contaminen su piel. Y el hombre será pasado.
Victor Marcelo Clementi
La causa fue detectada tarde, la infección se diseminaba de manera incontenible. El planeta entero sucumbió: el contagio fue irreversible. A punto tal que los cuerpos enfermos, mutilados, aún proclamaban vida, masticando todo lo que oliese a sangre. No quedó carne sin contaminar; primero los hombres, luego los animales, hasta acabar con los organismos sanos.Y la masacre continuó entre ellos, los pestilentes, devorándose entre sí. Pocos quedaron, apenas unos cientos en todo el planeta ya sin comida. Sólo permanecieron plantas que al ser mordidas mutaban en carnívoras, y que lentamente comieron a los engendros sobrvivientes.
Hoy el planeta es puramente vegetal, no hay insectos ni alimañas y menos aún seres humanos. Esta vez la extinción fue efectiva, la cuasi masividad que otrora eliminara gran parte de la vida ya no dejó vestigios de su peor depredador. Al fin la naturaleza podrá soñar sin soldados, sin armas, sin fronteras, sin venenos que contaminen su piel. Y el hombre será pasado.
Victor Marcelo Clementi
lunes, 20 de octubre de 2014
Situación
lágrima acuarela
boda entre alcohol y ceniza
improbable conciliar
mi actual espíritu depredador
con la ambición de fusionarme en lo etéreo
quizás la sabiduría no sea otra cosa
que respirar el instante
y no ahogarme en tanta pus dialéctica.
CHAO CLE MEN
boda entre alcohol y ceniza
improbable conciliar
mi actual espíritu depredador
con la ambición de fusionarme en lo etéreo
quizás la sabiduría no sea otra cosa
que respirar el instante
y no ahogarme en tanta pus dialéctica.
CHAO CLE MEN
viernes, 17 de octubre de 2014
Milagro prohibido
deseo estarte
con mi bestia errática
transcurrirte de a tramos
con esta lengua beduina
enredarme a vos
como una extraña conjetura
en la piel de la noche
pero sólo los dioses sabrán
adivinarte cuando no estés
porque sos un manjar destinada a ellos.
Vittorio Marcelus
con mi bestia errática
transcurrirte de a tramos
con esta lengua beduina
enredarme a vos
como una extraña conjetura
en la piel de la noche
pero sólo los dioses sabrán
adivinarte cuando no estés
porque sos un manjar destinada a ellos.
Vittorio Marcelus
martes, 7 de octubre de 2014
Las Mínimas de CHAO CLE MEN
¿por qué los poetas aman lo que no sucede y apuestan imposibles?
Los recuerdos intactos no sufren decepción
¿para qué enfrentarlos al aquí y ahora?
Tal vez la nostalgia sea el combustible del espíritu.
Los recuerdos intactos no sufren decepción
¿para qué enfrentarlos al aquí y ahora?
Tal vez la nostalgia sea el combustible del espíritu.
lunes, 6 de octubre de 2014
Las Mínimas de CHAO CLE MEN
"Ayudar una vez a alguien te hace solidario.
Ayudarla tres veces confirma tu piedad.
Ayudarla cien veces te convierte en esclavo."
VMC
Ayudarla tres veces confirma tu piedad.
Ayudarla cien veces te convierte en esclavo."
VMC
miércoles, 1 de octubre de 2014
Poco cielo
quedan pocos cartuchos de talento
debo proceder exacto
esquivar las flechas del camino,
restan mendrugos de ocasión
limosnas de belleza,
me debo instantes impecables
para acaecer intacto
y no caer en presagios redundantes,
quedan escasas ampollas de tiempo
ratos de inspiración casi despreciables
para arrojar a las Quimeras
han muerto todas las profecías
y los mesías no regresan al hombre.
Vittorio Marcelus
debo proceder exacto
esquivar las flechas del camino,
restan mendrugos de ocasión
limosnas de belleza,
me debo instantes impecables
para acaecer intacto
y no caer en presagios redundantes,
quedan escasas ampollas de tiempo
ratos de inspiración casi despreciables
para arrojar a las Quimeras
han muerto todas las profecías
y los mesías no regresan al hombre.
Vittorio Marcelus
viernes, 26 de septiembre de 2014
Espejito espejismo
aprendí que la luz a veces engaña
hay faros que llevan a la muerte
brillos seductores para ser devorado
luces que incitan sexo
aprendí a no perseguir luminicencias
la verdadera Luz enceguece
y ruego verla titilar,
Ícaro lo supo demasiado tarde.
VMC
hay faros que llevan a la muerte
brillos seductores para ser devorado
luces que incitan sexo
aprendí a no perseguir luminicencias
la verdadera Luz enceguece
y ruego verla titilar,
Ícaro lo supo demasiado tarde.
VMC
Las venas de Babel
avenidas y avatares
calles sin nombre
umbrales incorpóreos
distancia que anestesia
drogándome con noches superfluas
drogándome dulcemente con una canción
hijo de tumbas extranjeras
de turbas y turbantes
transcurro el aire minado con símbolos
atribulado por tribus urbanas
por caciques sin código
por chamanes tóxicos
que sólo irradian sofismas
en su propio desierto
empecinado en mí sólo en mí
imploro una musa desechable
para refinar fantasías
igual a un Mandrake en fuga
contrabandeo ideas desde algún pórtico
insaciable víctima del azar
pasajero de la lluvia entonces
meciéndome en las pléyades de otoño
vagar en la tersura de los sueños
para dormir el vino
y no dilapidar promesas olvidables
en una mañana que diluvia voces
ecos un tanto mutilados.
Vittorio Marcellus
calles sin nombre
umbrales incorpóreos
distancia que anestesia
drogándome con noches superfluas
drogándome dulcemente con una canción
hijo de tumbas extranjeras
de turbas y turbantes
transcurro el aire minado con símbolos
atribulado por tribus urbanas
por caciques sin código
por chamanes tóxicos
que sólo irradian sofismas
en su propio desierto
empecinado en mí sólo en mí
imploro una musa desechable
para refinar fantasías
igual a un Mandrake en fuga
contrabandeo ideas desde algún pórtico
insaciable víctima del azar
pasajero de la lluvia entonces
meciéndome en las pléyades de otoño
vagar en la tersura de los sueños
para dormir el vino
y no dilapidar promesas olvidables
en una mañana que diluvia voces
ecos un tanto mutilados.
Vittorio Marcellus
Gracias
si no llegase a tu orilla
si no podara ese himen
igual transcurriría,
serías un fantasma
otro camino equivocado
que igual conduce al deseo
si no diezmaras mi pólen
si no invadiera ese claustro
con falos de barbarie
igual sería tu esclavo
para lamerte versos
para no atacarte con ríos que divagan
y son huéspedes apenas
vaciaré la espada en otro mundo
en el peor de los casos serás fantasía
superstición que motiva a escribir esto.
Victor Marcelo Clementi
si no podara ese himen
igual transcurriría,
serías un fantasma
otro camino equivocado
que igual conduce al deseo
si no diezmaras mi pólen
si no invadiera ese claustro
con falos de barbarie
igual sería tu esclavo
para lamerte versos
para no atacarte con ríos que divagan
y son huéspedes apenas
vaciaré la espada en otro mundo
en el peor de los casos serás fantasía
superstición que motiva a escribir esto.
Victor Marcelo Clementi
viernes, 19 de septiembre de 2014
Trance apocalíptico
rebaño de poetas ansiosos por leerse
adictos al aplauso terapéutico
cholulos feisbukeros buscando identidad
en un umbral repleto de poses sobreactuadas,
hileras de poemas andróginos
desfilan como zoombies,
menú de fantasmas protocolares
y aspirantes a orquídea
con el verbo sodomizado
estériles, por veredas asépticas
incapaces de discutirle a la muerte
la poesía es otra cosa
y me cuestiono
¿qué es poesía?
desde una perspectiva pordiosera
los perros de la noche
oliendo vaginas sucias,
las últimas chirolas para estirar el trago
la poesía duerme desnuda en basurales
aúlla en cementerios
y de nuevo me duda
¿qué es poesía?
un instante de rebelión casi perpetua
la morfina que socava tu dolor
la palabra criminalizada
¿qué es?
acaso dos amantes muriendo juntos
una puñalada exacta a la vanidad
o tal vez
las ganas de volver a equivocarse.
VMC
adictos al aplauso terapéutico
cholulos feisbukeros buscando identidad
en un umbral repleto de poses sobreactuadas,
hileras de poemas andróginos
desfilan como zoombies,
menú de fantasmas protocolares
y aspirantes a orquídea
con el verbo sodomizado
estériles, por veredas asépticas
incapaces de discutirle a la muerte
la poesía es otra cosa
y me cuestiono
¿qué es poesía?
desde una perspectiva pordiosera
los perros de la noche
oliendo vaginas sucias,
las últimas chirolas para estirar el trago
la poesía duerme desnuda en basurales
aúlla en cementerios
y de nuevo me duda
¿qué es poesía?
un instante de rebelión casi perpetua
la morfina que socava tu dolor
la palabra criminalizada
¿qué es?
acaso dos amantes muriendo juntos
una puñalada exacta a la vanidad
o tal vez
las ganas de volver a equivocarse.
VMC
miércoles, 10 de septiembre de 2014
Impertinencias
"Estaba tan buena esa mujer, que dios hubiera sido injusto si además le daba inteligencia"
"Cuando joven era imperativo Sexo, Droga y Rock and Roll ; fue la consigna de aquellos tiempos:
no salíamos sin esos tres ingredientes a la vez. Sin embargo ahora, tan sólo la sospecha de una de ellas bastaría para una ceremonia..."
"La ilusión es el sudor del ego
y el ego sólo suda mediocridad"
"Si existiese una escala divina, luego de dios sin duda Mozart"
CHAO CLE MEN
"Cuando joven era imperativo Sexo, Droga y Rock and Roll ; fue la consigna de aquellos tiempos:
no salíamos sin esos tres ingredientes a la vez. Sin embargo ahora, tan sólo la sospecha de una de ellas bastaría para una ceremonia..."
"La ilusión es el sudor del ego
y el ego sólo suda mediocridad"
"Si existiese una escala divina, luego de dios sin duda Mozart"
CHAO CLE MEN
martes, 9 de septiembre de 2014
Holograma
aliado de las circunstancias
al lado de Dios por si existiera
por si la duda exacta
a la izquierda de la mismísima nada
circunspecto
detento poemas para extirpar
aquella voz suicida
que se arroja al témpano del siglo
y renace cuando la mañana
ofende los verbos del ayer
casi no queda cicuta para nacer eternamente.
VMC
al lado de Dios por si existiera
por si la duda exacta
a la izquierda de la mismísima nada
circunspecto
detento poemas para extirpar
aquella voz suicida
que se arroja al témpano del siglo
y renace cuando la mañana
ofende los verbos del ayer
casi no queda cicuta para nacer eternamente.
VMC
viernes, 5 de septiembre de 2014
Noche infiel
cumbia furiosa bajo el cólico lunar
rapeo de dealers, malabar semáforo
6 monedas que insisten para el tetra
los plaga esconden el bagullo
en un hueco del paredón graffiteado
no sospechan que la Noche traiciona
larvas drogándose en la esquina
el gatillo gira en sus cráneos
alguna bala que intenta destino
mientras aquí, en el trampolín de la espera
acróbata entre vicios
ruego deshacerme en los propósitos del día.
VMC
rapeo de dealers, malabar semáforo
6 monedas que insisten para el tetra
los plaga esconden el bagullo
en un hueco del paredón graffiteado
no sospechan que la Noche traiciona
larvas drogándose en la esquina
el gatillo gira en sus cráneos
alguna bala que intenta destino
mientras aquí, en el trampolín de la espera
acróbata entre vicios
ruego deshacerme en los propósitos del día.
VMC
Esquirlas de un deseo//Amor residual
escribiré mi nombre cerca de tu corazón
exactamente debajo de esas lunas,
luego lo arrancaré para lamerlo
siquiera asomes a mi territorio etéreo
desataré vándalos para degollarte,
siquiera invadas esta hormona secreta
con un deseo huidizo
ahogaré la osadía con últimas lágrimas
sólo una noche devoraré tu alma
y me iré como siempre a silbar un recuerdo.
VMC
exactamente debajo de esas lunas,
luego lo arrancaré para lamerlo
siquiera asomes a mi territorio etéreo
desataré vándalos para degollarte,
siquiera invadas esta hormona secreta
con un deseo huidizo
ahogaré la osadía con últimas lágrimas
sólo una noche devoraré tu alma
y me iré como siempre a silbar un recuerdo.
VMC
lunes, 1 de septiembre de 2014
A veces
La magia y el poema comparten
un propósito: engañar.
A veces coinciden en emular belleza.
A veces me escondo
en los patios de la sombra
sin llegar a recluso
ni laberinto
sólo un pozo donde negarme
un recreo.
VMC
un propósito: engañar.
A veces coinciden en emular belleza.
A veces me escondo
en los patios de la sombra
sin llegar a recluso
ni laberinto
sólo un pozo donde negarme
un recreo.
VMC
sábado, 30 de agosto de 2014
Hacia la Luz
soy conciente que mis células decaen,
ellas desconocen la belleza
aunque funcionen para lograrla,
ignorar también oculta secretos
sé que muero en pequeñas dosis,
cada noche acerca al sueño final
hecho con la misma materia
que defecaron asteroides
convierto plantas en heces
latidos en escombro
hago de mi carne antropofagia,
sudo y orino el agua que beberé
me transformo en lo mismo
encarno aún sin mística
un quántum de biología evolutiva
próximo a diluirse en una estrella.
CHAO CLE MEN
ellas desconocen la belleza
aunque funcionen para lograrla,
ignorar también oculta secretos
sé que muero en pequeñas dosis,
cada noche acerca al sueño final
hecho con la misma materia
que defecaron asteroides
convierto plantas en heces
latidos en escombro
hago de mi carne antropofagia,
sudo y orino el agua que beberé
me transformo en lo mismo
encarno aún sin mística
un quántum de biología evolutiva
próximo a diluirse en una estrella.
CHAO CLE MEN
martes, 26 de agosto de 2014
Celestes y Rosas (Humor)
Alan siempre estuvo enamorado, sin embargo a Zoe le resultaba indiferente.
Una mañana Alan corrió deseperado a besarla en la mejilla. Ella sólo gritó.
Al día siguiente los padres hallamos en la puerta del jardín una faja que rezaba:
"Clausurado por abuso sexual"
VMC
Una mañana Alan corrió deseperado a besarla en la mejilla. Ella sólo gritó.
Al día siguiente los padres hallamos en la puerta del jardín una faja que rezaba:
"Clausurado por abuso sexual"
VMC
lunes, 25 de agosto de 2014
Sólo Instantes
"el cielo sabe que soy miserable ahora" The Smiths
estoy disociante, disgregado
cristal confuso entre cristales rotos
no estoy, estoy desacuerdo
caí por errores a este mundo
los dioses vomitaron mi carne
a una vereda sin magia
¿cuánto caduca a lo largo de esta vida?
lugares, amigos que jamás lo fueron
sólo instantes para llenar recuerdos
todo es tan virtual que ya casi no distingo
sólo instantes
mientras escucho Heaven Knows I am a miserable now
y me lacera aquella frase:
¿por qué sonrío a personas que me gustaría
mucho más patearle un ojo?
VMC
estoy disociante, disgregado
cristal confuso entre cristales rotos
no estoy, estoy desacuerdo
caí por errores a este mundo
los dioses vomitaron mi carne
a una vereda sin magia
¿cuánto caduca a lo largo de esta vida?
lugares, amigos que jamás lo fueron
sólo instantes para llenar recuerdos
todo es tan virtual que ya casi no distingo
sólo instantes
mientras escucho Heaven Knows I am a miserable now
y me lacera aquella frase:
¿por qué sonrío a personas que me gustaría
mucho más patearle un ojo?
VMC
miércoles, 20 de agosto de 2014
Zoombies
creí que mis poemas habían muerto
sin embargo, una noche rompieron su ataúd.
soy víctima de un mar hambriento
el ojo insaciable eclosiona en mis pesadillas
urracas furiosas calan las entrañas del amanecer
voy a tener sexo con el agua
a degollar intrusos a sacrificar relámpagos
quizás recordando a Lautremont
náufrago en cicuta
bebo las venas de Drácula
pirateo las aguas del jamás
abro ese cofre y los círculos derraman
la máscara Babel entonces
un motín esquizoide reza en mis hormonas
hartas de lamer el vómito
de un deseo escurridizo
asqueado por tanta insectocracia
y zánganos al borde del reino
te cedo mis ladrones
cada excelsa impureza:
he caído bajo armas sedentarias
"la existencia es un enorme inodoro sin piedad"
repetía el anciano ebrio
golpeándome en los sueños
con su bastón de serpientes.
Vittorio Marcelus
sin embargo, una noche rompieron su ataúd.
soy víctima de un mar hambriento
el ojo insaciable eclosiona en mis pesadillas
urracas furiosas calan las entrañas del amanecer
voy a tener sexo con el agua
a degollar intrusos a sacrificar relámpagos
quizás recordando a Lautremont
náufrago en cicuta
bebo las venas de Drácula
pirateo las aguas del jamás
abro ese cofre y los círculos derraman
la máscara Babel entonces
un motín esquizoide reza en mis hormonas
hartas de lamer el vómito
de un deseo escurridizo
asqueado por tanta insectocracia
y zánganos al borde del reino
te cedo mis ladrones
cada excelsa impureza:
he caído bajo armas sedentarias
"la existencia es un enorme inodoro sin piedad"
repetía el anciano ebrio
golpeándome en los sueños
con su bastón de serpientes.
Vittorio Marcelus
jueves, 7 de agosto de 2014
Fragmentos
Inmundamente predecible
no deseo caer al estío
donde todo es inmundamente predecible,
he asesinado demasiados dragones inocentes
en el medioevo de mis fantasías,
espero no beber la lujuria
que iguala los cuerpos
en amantes etéreos.
Hacías
hacías recordar a las mañanas de agosto
un tanto frías
aunque el cielo prometía un celeste perfecto
quedaste dando vueltas en la desilusión
con el camino asustado
y otro barro deletrea tu inconstancia.
CHAO CLE MEN
no deseo caer al estío
donde todo es inmundamente predecible,
he asesinado demasiados dragones inocentes
en el medioevo de mis fantasías,
espero no beber la lujuria
que iguala los cuerpos
en amantes etéreos.
Hacías
hacías recordar a las mañanas de agosto
un tanto frías
aunque el cielo prometía un celeste perfecto
quedaste dando vueltas en la desilusión
con el camino asustado
y otro barro deletrea tu inconstancia.
CHAO CLE MEN
miércoles, 6 de agosto de 2014
Energía sin resolver
racimo de agua virgen
primera lluvia
¿qué roca bebió esa saliva?
palabras a ningún lugar
esquivas
hartas de migrar
a labios pordioseros
y vibrar principio
viento
sólo el viento ejerce libertad
de tanto padecerla
un sonido interpreta el momento.
Vittorio
primera lluvia
¿qué roca bebió esa saliva?
palabras a ningún lugar
esquivas
hartas de migrar
a labios pordioseros
y vibrar principio
viento
sólo el viento ejerce libertad
de tanto padecerla
un sonido interpreta el momento.
Vittorio
jueves, 31 de julio de 2014
Tantos desentonces
tanto jugo migratorio para llegar a humus
tanta aldea para estar solo
tanto polvo estelar tanto adulterio
tanto secreto hasta la amnesia
tanto de mí poco de vos ningún reproche
de tanto en tanto tanteo
tanto por qué tanta inocencia
tanta reliquia jamás desnuda
tanta escaramuza para venerar lo simple
tanto escribir para disimular ausencia
escampar poesía
vainas de silencio.
VICIUS CLEM
tanta aldea para estar solo
tanto polvo estelar tanto adulterio
tanto secreto hasta la amnesia
tanto de mí poco de vos ningún reproche
de tanto en tanto tanteo
tanto por qué tanta inocencia
tanta reliquia jamás desnuda
tanta escaramuza para venerar lo simple
tanto escribir para disimular ausencia
escampar poesía
vainas de silencio.
VICIUS CLEM
Vacuidad
han muerto mis musas
quedé baldío
ha muerto la cintura del paisaje
ya ni nostalgia
solo, abreviatura
sinopsis de un sueño
solo entre mis huérfanos
ha muerto el primer verbo
asombro
primera utopía
quedé sin patria donde agusanarme
paraíso oscuro
apenas el deseo escarba
tanta luz para un cielo vacío.
Vittorio Marcelus
quedé baldío
ha muerto la cintura del paisaje
ya ni nostalgia
solo, abreviatura
sinopsis de un sueño
solo entre mis huérfanos
ha muerto el primer verbo
asombro
primera utopía
quedé sin patria donde agusanarme
paraíso oscuro
apenas el deseo escarba
tanta luz para un cielo vacío.
Vittorio Marcelus
jueves, 17 de julio de 2014
Señales
a escasos libros de mi muerte
decidi nostalgiar una vez más
el escote de la lluvia
comienzo a zigzaguear su ombligo
con esta lengua beduina
hasta escalar mi propio vértigo
y refugiar en esa luz sedienta
que besa los cuerpos para mutar
desnudo hacia el exilio
así espiar el aire delgado
susurrale un deseo,
luego vendrán las esporas del sueño
cada pensamiento irradia simetría
configura el espacio hasta lograr orillas
condenadas a deshacerse
será allí
cuando la víspera ronronee
una baraja muerta
y los ojos escapen hielo
allí aprenderé otra vez
que la mentira regala unos instantes
mientras aletargo,
hasta esfumar en un quizás
para no alardear miseria
siquiera en los matorrales del crepúsculo
deberé hogueras a tanto recuerdo
antes que me rutine en apariencias unívocas.
VMC
martes, 8 de julio de 2014
Minipensamientos
*¿son compatibles sabiduría y rebelión?
¿rebelarse, es una faceta del conocimiento o una contradicción implícita?
dicen que la sabiduría trasmuta cualquier contradicción en opuestos necesarios.
*la magia es el acto más racional del universo,
sólo que la superstición adopta la primera respuesta
para detener el pánico a la incertidumbre.
*existir
he aquí de los milagros el menos plausible
a suceder, quien sabe, alegoría o simulacro
depende del titiritero que alivie el asombro.
*vivir en la pregunta errante
hundirse en el deseo que no acaba
padecer inmediatez
precisamente eso es existir.
CHAO CLE MEN
¿rebelarse, es una faceta del conocimiento o una contradicción implícita?
dicen que la sabiduría trasmuta cualquier contradicción en opuestos necesarios.
*la magia es el acto más racional del universo,
sólo que la superstición adopta la primera respuesta
para detener el pánico a la incertidumbre.
*existir
he aquí de los milagros el menos plausible
a suceder, quien sabe, alegoría o simulacro
depende del titiritero que alivie el asombro.
*vivir en la pregunta errante
hundirse en el deseo que no acaba
padecer inmediatez
precisamente eso es existir.
CHAO CLE MEN
domingo, 6 de julio de 2014
El silencio que nos une
debería un poema -me dije-
descender los infiernos transurbanos
infectarme muros y aerosoles borrachos
che poema, decí...
eso que oculto en el altillo de mi alma
necesito tu cuerpo inexacto
seríamos amantes, sin preguntas mendigas
comprender el hastío
migración incesante
panal de capullos inmutables
che poema, confesá
que sos un invasor de testimonios
y luego huís dejándome orfandad
che poema, aullá entre mis venas
sólo un cielo que me abra los destierros.
Clementi Victor
descender los infiernos transurbanos
infectarme muros y aerosoles borrachos
che poema, decí...
eso que oculto en el altillo de mi alma
necesito tu cuerpo inexacto
seríamos amantes, sin preguntas mendigas
comprender el hastío
migración incesante
panal de capullos inmutables
che poema, confesá
que sos un invasor de testimonios
y luego huís dejándome orfandad
che poema, aullá entre mis venas
sólo un cielo que me abra los destierros.
Clementi Victor
jueves, 12 de junio de 2014
Vínculos
filósofos de hierba que comparten el sol
acurrucado en un peldaño
nadie recuerda la historia
cada instante que concluye la contiene
síntesis errabunda
la muerte es una esquina
el deseo algo mutante
distinta máscara
caigo a espesos avatares
sopor de necios
predictivo hacia mí
heme autoinmune
con escasos vínculos a tierra.
Vittorio Marcelus
acurrucado en un peldaño
nadie recuerda la historia
cada instante que concluye la contiene
síntesis errabunda
la muerte es una esquina
el deseo algo mutante
distinta máscara
caigo a espesos avatares
sopor de necios
predictivo hacia mí
heme autoinmune
con escasos vínculos a tierra.
Vittorio Marcelus
jueves, 5 de junio de 2014
Status
de vos en cuando sucedo misterio
de vos en voces susurro
uno se acurruca en un mundo pequeño
inadvertido a una mirada breve
y acaso el fuerte de juguete
donde refugiaba infancia
aún espere.
Victor Marcelo Clementi
de vos en voces susurro
uno se acurruca en un mundo pequeño
inadvertido a una mirada breve
y acaso el fuerte de juguete
donde refugiaba infancia
aún espere.
Victor Marcelo Clementi
martes, 3 de junio de 2014
Problemas de convivencia
No la soporto. Por lo menos los últimos cuatro siglos.
Miles y miles de discusiones. Casi siempre por el asunto de la manzana. ¡Encima quiere volver al jardín!
Le repito una y otra vez que no haga caso de serpientes con patas, aunque nunca más hemos visto una y menos que hable.
Y la manera de educar a nuestros hijos, tamaño desastre. Bueno, no se pueden culpar solamente a ella, el Señor hizo su parte al preferir tan claramente a uno de mis hijos por sobre el otro. Los corderitos en sacrificio le agradaban más que los más laboriosos frutos de la tierra. Nos ha castigado con el trabajo y viene a elegir al que menos lo hacía.
La bruja quiere volver, allá al Edén entre el Tigris y el Éufrates. Que comamos el fruto del árbol de la vida y vivamos para siempre. Por suerte la convenzo siempre. Que el Señor ya debe haber marchitado ese árbol. Que los querubines, esos ángeles enanos malditos no nos dejarán entrar al jardín con sus espadas de fuego. Que está cantado el fracaso.
Pero en realidad lo que más miedo me da es el éxito: La convivencia eterna.
Miles y miles de discusiones. Casi siempre por el asunto de la manzana. ¡Encima quiere volver al jardín!
Le repito una y otra vez que no haga caso de serpientes con patas, aunque nunca más hemos visto una y menos que hable.
Y la manera de educar a nuestros hijos, tamaño desastre. Bueno, no se pueden culpar solamente a ella, el Señor hizo su parte al preferir tan claramente a uno de mis hijos por sobre el otro. Los corderitos en sacrificio le agradaban más que los más laboriosos frutos de la tierra. Nos ha castigado con el trabajo y viene a elegir al que menos lo hacía.
La bruja quiere volver, allá al Edén entre el Tigris y el Éufrates. Que comamos el fruto del árbol de la vida y vivamos para siempre. Por suerte la convenzo siempre. Que el Señor ya debe haber marchitado ese árbol. Que los querubines, esos ángeles enanos malditos no nos dejarán entrar al jardín con sus espadas de fuego. Que está cantado el fracaso.
Pero en realidad lo que más miedo me da es el éxito: La convivencia eterna.
Sergi Puyol i Rigoll
Mar de Cobos, 2014
Expulsados del jardín sin amonestación previa (tarjeta amarilla).
Humor gráfico de Roberto Fontanarrosa.
Humor gráfico de Roberto Fontanarrosa.
martes, 27 de mayo de 2014
Tiempoema
cavilo a razón de 19 idioteces por minuto
además de alguna incongruencia instantánea
a intervalos laxos propongo serpenteos
luces del momento a su máxima lujuria
pronta a decaer irremediable
habría que robarle sol a los instantes
para no morir tanto de uno mismo.
VMC
además de alguna incongruencia instantánea
a intervalos laxos propongo serpenteos
luces del momento a su máxima lujuria
pronta a decaer irremediable
habría que robarle sol a los instantes
para no morir tanto de uno mismo.
VMC
domingo, 18 de mayo de 2014
Animaloide
ya es tiempo de pactar una muerte certera
en lo posible bella
siquiera decorosa
para despedirme lúcido y aceptar
que nada ha conspirado en mi rutina
excepto quien ahora
es tiempo de meditar bajo la lluvia
mientras colapso palabras
que tanto desperdicié
tiempo de enfrentar todo cuanto provoqué
y cocechar sin maldecir el fruto agusanado
tiempo de olvidar este pronóstico
insaciable por emerger ideas
y que no deje algo por decir
tiempo de tener a la miuerte como amante
para sobornarla mientras pueda.
Victor Clementi
en lo posible bella
siquiera decorosa
para despedirme lúcido y aceptar
que nada ha conspirado en mi rutina
excepto quien ahora
es tiempo de meditar bajo la lluvia
mientras colapso palabras
que tanto desperdicié
tiempo de enfrentar todo cuanto provoqué
y cocechar sin maldecir el fruto agusanado
tiempo de olvidar este pronóstico
insaciable por emerger ideas
y que no deje algo por decir
tiempo de tener a la miuerte como amante
para sobornarla mientras pueda.
Victor Clementi
sábado, 17 de mayo de 2014
El gérmen de lo Exacto
en lo que va del alma
he usado los bonos disponibles
consumí extraños avatares
cuerpos que ya no seré
sólo por sospechar la pregunta inasible
pero es el devenir quien
arroja naipes antojadizos
y estimula la superstición
que al final del sendero habrá un espejo
entonces, si la ilusión correcta
dejaré de encarnar los Prometeos
para aceptar las cartas del último juego
y la Esfigie ya no hará misterio
entre los nómades que orbitan la luz.
Jean Marcel Clementí
he usado los bonos disponibles
consumí extraños avatares
cuerpos que ya no seré
sólo por sospechar la pregunta inasible
pero es el devenir quien
arroja naipes antojadizos
y estimula la superstición
que al final del sendero habrá un espejo
entonces, si la ilusión correcta
dejaré de encarnar los Prometeos
para aceptar las cartas del último juego
y la Esfigie ya no hará misterio
entre los nómades que orbitan la luz.
Jean Marcel Clementí
viernes, 16 de mayo de 2014
Furia Exponencial
sentir furia es casi milagro
derretirse en la cascada
saltar planetas
sentir furia hasta espantar los fantasmas
que acompañan desde infanxcia
furia que me arranca del letargo
para arrasar las aldeas de la vacilación
furia fugitiva
para romper carreteras al andarlas
como un Atila traicionado
por el clítoris del alma
furia
que las alarmas estallen
que los coches aúllen
y los perros encadenen
insultos a la noche
furia dije furia
estúpidos manequíes!!!
Victor Marcelo Clementi
derretirse en la cascada
saltar planetas
sentir furia hasta espantar los fantasmas
que acompañan desde infanxcia
furia que me arranca del letargo
para arrasar las aldeas de la vacilación
furia fugitiva
para romper carreteras al andarlas
como un Atila traicionado
por el clítoris del alma
furia
que las alarmas estallen
que los coches aúllen
y los perros encadenen
insultos a la noche
furia dije furia
estúpidos manequíes!!!
Victor Marcelo Clementi
lunes, 12 de mayo de 2014
Los Minipensamientos de CHAO CLE MEN
*Es más fácil disimular un deseo que soportar una frustración, por eso convivimos tantos secretos.
Como así también es menos doloroso aplicar el sentido del humor hacia uno mismo antes que aceptar el conflicto y deprimirse. Supervivencia elemental.
*Aunque con distinta máscara suceden las mismas cosas.
Se me ocurre el Universo como un salón infinito, lleno de espejos, uno al lado de otro.
Lo correcto sería ubicar al espejo original y destruirlo, para acabar tanta existencia cíclica.
*Quien ataca a quien no puede defenderse
ofende la naturaleza del guerrero.
VMC
Como así también es menos doloroso aplicar el sentido del humor hacia uno mismo antes que aceptar el conflicto y deprimirse. Supervivencia elemental.
*Aunque con distinta máscara suceden las mismas cosas.
Se me ocurre el Universo como un salón infinito, lleno de espejos, uno al lado de otro.
Lo correcto sería ubicar al espejo original y destruirlo, para acabar tanta existencia cíclica.
*Quien ataca a quien no puede defenderse
ofende la naturaleza del guerrero.
VMC
jueves, 8 de mayo de 2014
Disidente
silbar esa piel
dibujar momentos
jugar al espejo
oler el cielo con las manos
morderte
nucho de hoy permanece allí
recordar es modificar el pasado
quedé mar
alborotado y ocioso
donde ocultar cadáveres
en aguas de presentir
me deseo la mejor sed..
Vittorio Clementi
dibujar momentos
jugar al espejo
oler el cielo con las manos
morderte
nucho de hoy permanece allí
recordar es modificar el pasado
quedé mar
alborotado y ocioso
donde ocultar cadáveres
en aguas de presentir
me deseo la mejor sed..
Vittorio Clementi
martes, 6 de mayo de 2014
Criatura que somos
Nada es una figura demasiado abarcativa,
Nadie es aquel omniciente
dueño de absolutos
a quien conferimos toda propiedad
simples criaturas elucubran,
agrupan colores en el barro
que pronto evitará cualquier vestigio
ciclos telaraña que penden
entre muerte y muerte.
VMC Marzo
Nadie es aquel omniciente
dueño de absolutos
a quien conferimos toda propiedad
simples criaturas elucubran,
agrupan colores en el barro
que pronto evitará cualquier vestigio
ciclos telaraña que penden
entre muerte y muerte.
VMC Marzo
domingo, 4 de mayo de 2014
Predicción Incorrecta
serías vicio
algo que no amo pero necesito
no podría prescindirte
serías una abstracción
que evadió espejos
en las fábulas errantes
sería el motivo para cultivar amantes
en capullos breves
serías permeable a mi silencio asesino
sólo hasta desvestir el crepúsculo
serías otra forma de falsificar el poema
prometiste oscuridad
pero te veo.
Jean Marcel Clementí
algo que no amo pero necesito
no podría prescindirte
serías una abstracción
que evadió espejos
en las fábulas errantes
sería el motivo para cultivar amantes
en capullos breves
serías permeable a mi silencio asesino
sólo hasta desvestir el crepúsculo
serías otra forma de falsificar el poema
prometiste oscuridad
pero te veo.
Jean Marcel Clementí
miércoles, 30 de abril de 2014
Poemitas
Fisura
simple y puntual como la hierba
que nace en las ranuras
de un paredón sombrío
la mímica del viento articula
vaguedades en las hojas
que lanzan virutas al otoño
para luego morir sin sospechar luz.
Él
sabe caminar la sombra
gambetear espectros
naufragarse
él inicia libre albedrío
baldíos donde camuflarse.
VMC
simple y puntual como la hierba
que nace en las ranuras
de un paredón sombrío
la mímica del viento articula
vaguedades en las hojas
que lanzan virutas al otoño
para luego morir sin sospechar luz.
Él
sabe caminar la sombra
gambetear espectros
naufragarse
él inicia libre albedrío
baldíos donde camuflarse.
VMC
domingo, 20 de abril de 2014
Sexorcismo
sexo nómade, como el viento
besa la piel desprevenida
y ocasiona marejadas
sexo errante, igual a un paria
en los bordes de tu aliento
sexo exacto
coletazo de una antigua pulsión
sexo simio, ritual
sexo éxodo.
VMC
besa la piel desprevenida
y ocasiona marejadas
sexo errante, igual a un paria
en los bordes de tu aliento
sexo exacto
coletazo de una antigua pulsión
sexo simio, ritual
sexo éxodo.
VMC
Prefiero verte vestida (humor)
ahora que perdiste los trapos que te apañan
no enganchás ni a un marinero
cuando vuelve de altamar
ahora que te veo sin chamuyo
ya no alcanza el jueguito tribunero,
no comprendo tus amagues de princesa
ya no estás para el piropo, te veo para el revoque,
ya perdidte la cintura
tenés el traste caído y los senos gastados
¿de qué te la das otaria?
hoy los años te escracharon,
a vos te piden el vuelto
nadie te deja propina
andá a cuidar a tus nietos
dejá de flirtear, atorranta!!!
vmc
no enganchás ni a un marinero
cuando vuelve de altamar
ahora que te veo sin chamuyo
ya no alcanza el jueguito tribunero,
no comprendo tus amagues de princesa
ya no estás para el piropo, te veo para el revoque,
ya perdidte la cintura
tenés el traste caído y los senos gastados
¿de qué te la das otaria?
hoy los años te escracharon,
a vos te piden el vuelto
nadie te deja propina
andá a cuidar a tus nietos
dejá de flirtear, atorranta!!!
vmc
jueves, 17 de abril de 2014
La memoria está llena de zaguanes
la lluvia es poco prudente
ahoga cuando abunda
diseca por ausencia
carece la mesura de tus manos
una pizca de invierno moja un recuerdo
crezco hasta alcanzarlo, en busca de luz
luego se hace charco, diluvio
un arca donde navegarme
el croupier de los recuerdos
lanza visiones inexactas de lo que fuí
entonces presumo ser
para ser hoy
no debería alterar una gota de pasado
voy por hoy
mañana acecha, ayer ilusión.
voy a cometer arcilla
hoy, que es séptimo día
y los dioses juegan escondidas.
VMC
ahoga cuando abunda
diseca por ausencia
carece la mesura de tus manos
una pizca de invierno moja un recuerdo
crezco hasta alcanzarlo, en busca de luz
luego se hace charco, diluvio
un arca donde navegarme
el croupier de los recuerdos
lanza visiones inexactas de lo que fuí
entonces presumo ser
para ser hoy
no debería alterar una gota de pasado
voy por hoy
mañana acecha, ayer ilusión.
voy a cometer arcilla
hoy, que es séptimo día
y los dioses juegan escondidas.
VMC
sábado, 12 de abril de 2014
Babel muda
hizo falta un poema para convencerme
que no existe el sentido, ni la compasión
todo es una reverencia bizarra
apenas fábulas que ocurren
según la necesidad de los raptores,
hizo falta un poema, un veredicto
una mueca del absurdo
que aterre a los mortales,
esa pesadilla conciente oculta
en un baldío del alma,
hizo falta un poema para degollar
esta angustia tribal, otro para despertar
de las cápsulas etéreas,
hizo falta un poema para no nombrarte
demasiado tácita para una mano lluviosa,
hizo falta un poema, en fin, otra discordia,
hace falta el poema que no está escrito.
VMC
que no existe el sentido, ni la compasión
todo es una reverencia bizarra
apenas fábulas que ocurren
según la necesidad de los raptores,
hizo falta un poema, un veredicto
una mueca del absurdo
que aterre a los mortales,
esa pesadilla conciente oculta
en un baldío del alma,
hizo falta un poema para degollar
esta angustia tribal, otro para despertar
de las cápsulas etéreas,
hizo falta un poema para no nombrarte
demasiado tácita para una mano lluviosa,
hizo falta un poema, en fin, otra discordia,
hace falta el poema que no está escrito.
VMC
viernes, 11 de abril de 2014
Harto de estar en mí
cansado de vomitar hienas y pelusas de muertos,
cansado de especies arrogantes de Cristo
que asumen la versión holliwoodense
de creerse lo único posible en salvar a la especie,
cansado que ignoren que caducó el autosacrificio
en pos de una humanidad limpia,
esa forma de expiarse para que todo continúe,
hoy la dinámica social exige sensaciones
no ideales
trasmutar es el verbo indicado
no te inmoles, es solo cuestión de ego post morten.
ando loco, herido
persigo una piedra filosofal
que rueda sobre esta llanura de misterio,
recluído en silogismos
recluta de silencios innecesarios
vuelvo al simio,
ando huído, apóstol de nadie
peleo con mi sombra,
persigo a la Eva primigenia
madre de toda mi ansiedad
sólo para asesinarla
y orinar su tumba en cada planeta al que me destierren.
VMC
cansado de especies arrogantes de Cristo
que asumen la versión holliwoodense
de creerse lo único posible en salvar a la especie,
cansado que ignoren que caducó el autosacrificio
en pos de una humanidad limpia,
esa forma de expiarse para que todo continúe,
hoy la dinámica social exige sensaciones
no ideales
trasmutar es el verbo indicado
no te inmoles, es solo cuestión de ego post morten.
ando loco, herido
persigo una piedra filosofal
que rueda sobre esta llanura de misterio,
recluído en silogismos
recluta de silencios innecesarios
vuelvo al simio,
ando huído, apóstol de nadie
peleo con mi sombra,
persigo a la Eva primigenia
madre de toda mi ansiedad
sólo para asesinarla
y orinar su tumba en cada planeta al que me destierren.
VMC
miércoles, 9 de abril de 2014
Los Oscars onda 2013 III
Los Oscar de la Academia, III
Muy grave, Alfonso. Querer trasvasar una aventura espacial —mejor que de
ciencia-ficción: se supone sucede en cualquier momento actual de la esfera
supraterrestre— en Drama de Actriz suena a disparate: Y de verdad lo es. Gravity no tiene gravitación, y flota en
la nada pura como los personajes.
Uno se pregunta cómo la pasarán los actores
prácticamente sin referentes materiales, sobre un ciclorama verde atrás sobre
el cual se proyectarán, en el montaje, las fotografías y efectos especiales,
que aquí sí son fundamentales, o lo único. Adviértase, Gravedad pinta desde el co-mienzo para aburrida, imperdonable
pecado de semejante género. La dra. Ryan Stone, una mé-dica con seis meses de
entrenamiento en astronáutica, repara un escaner orbitando la Tierra, junto al galán
bromista y seductor, quién sino George
Clooney, y de pronto todo sale mal y termina náufraga, incomunicada y sola,
en el espacio estelar. La sapiencia técnica del mejicano Alfonso Cuarón, acreedor del Oscar a dirección, consuela del
desacierto de esta Robinson Crusoe que, señal de los tiempos, debía ser mujer y
llamarse Sandra Bullock.
Administrados los primeros detalles, la
misión quedará abortada, y a la doctora no le quedará otra que pensarse una
Ulises de regreso a una Ítaca global, caiga donde caiga. Clooney-Kowalski, solterón e irónico hasta en los peores momentos,
se sacrifica: los dos no podrán llegar a una cápsula Soyuz rusa, posta en el
camino y vehículo a su vez para que Stone se relance a una estación china, y de
allí, soltando lastre, a la atmósfera humana. En un mundo sin enemigos (los
fedayines musulmanes adolecen de esta tecnología) algo ha variado, y destruído
el transbor-dador americano, por ahí no más anda uno de los hermanos rusos y
otro de los hermanos ama-rillos. Cáspita, arribó al cine la certeza del planeta
multipolar, aún cuando el héroe, o la heroína, siga hablando inglés de Illinois
y lo auténticamente humano le acontezca a ella.
El problema consiste en que la tal heroína
sea Sandra Bullock, triste por
morírsele una hijita y, en cuanto tal, más dispuesta a dejarse morir que a
luchar el retorno.Una lágrima suya se le derrama, y flota en la cabina de
gravedad cero. Alucina a Clooney entrando allí y su fantasma le da el sacudón
de consejos, y entonces retoma el comando y la resolución de volver. Como James Franco en 127 horas (Philip Noyce),
atorado en una hendidura de roca y pleno desierto, sin celular ni auxilio, pero
unos miles de kilómetros arriba, la astronauta B. decidirá si le im-porta o no
la vida, y el guión alrededor se trastea en fábula moral, de prepo. No extraña
que ambos actores bailoteen en una historia cantada de antemano como chupetes
en el ombligo.
Doce nominaciones, la excelente dirección de Cuarón, apto todo terreno y merecedor
de su premio: Hollywood desespera. A la hora de nominar no encuentra candidatos
y sale a postular una verdura de invernadero que, lo sabemos, no crece en el
vacío.
Gabriel Cabrejas
domingo, 6 de abril de 2014
Minipensamientos Poetizados de Chao Cle Men
*Asumo al poema como una imperfección, bastante menos útil que un tornillo, menos vigente, algo que prescindir. Otra forma despreciable que se diluye en lo impensado.
Aunque también asumo que cualquier definición acerca de él sería un error casi humillante.
*Sólo quienes padecen vocación de ángel intuyen la Armonía
algo después de cometer lujuria.
*No urgues más de lo debido
Ícaro ya supo aquellas flamas.
*Nunca es tarde el deseo
por más que lo emborraches.
*Tanta muerte ya no cabe en un pañuelo
el recuerdo quedó niño
se me fueron de a poco, sin pedir permiso
como trazando mi orfandad
y yo sin presentirlo.
VMC
Aunque también asumo que cualquier definición acerca de él sería un error casi humillante.
*Sólo quienes padecen vocación de ángel intuyen la Armonía
algo después de cometer lujuria.
*No urgues más de lo debido
Ícaro ya supo aquellas flamas.
*Nunca es tarde el deseo
por más que lo emborraches.
*Tanta muerte ya no cabe en un pañuelo
el recuerdo quedó niño
se me fueron de a poco, sin pedir permiso
como trazando mi orfandad
y yo sin presentirlo.
VMC
jueves, 3 de abril de 2014
Las migas de un recuerdo
harto de tribus invasivas
en la esquina de mi bronca
le hice dedo a un recuerdo
que me llevó hasta ella,
y regresé tan pronto...
ella es un durazmo en la boca del diablo
¿cómo morder su sexo sin pactar el alma?
su cuerpo fue nido
cuna donde enhebrar la piel,
descienden las arañas del último beso
sólo resta vagar en una melodía
perderme en el zaguán de un poema
a jugar con una estrella
quien parpadea antes.
vmc
en la esquina de mi bronca
le hice dedo a un recuerdo
que me llevó hasta ella,
y regresé tan pronto...
ella es un durazmo en la boca del diablo
¿cómo morder su sexo sin pactar el alma?
su cuerpo fue nido
cuna donde enhebrar la piel,
descienden las arañas del último beso
sólo resta vagar en una melodía
perderme en el zaguán de un poema
a jugar con una estrella
quien parpadea antes.
vmc
Adivinanza
¿qué es lo Sublime?
lo que siempre estuvo allí
partitura en la memoria del Universo
aguardando a quien la interprete
de la forma más sencilla.
vmc
lo que siempre estuvo allí
partitura en la memoria del Universo
aguardando a quien la interprete
de la forma más sencilla.
vmc
domingo, 30 de marzo de 2014
Sucesión
Atracción Karmática
quizás repita el ego de otras vidas
quizás repliegue en formas difusas
quizás adore la inconstancia del dios primitivo
quizás ocupe el lugar de otra sombra
no sé, demasiadas fronteras para un solo cuerpo.
A instancias prisionero
apenas una hebra distingue
lo exótico de lo ridículo
lo sutil de la locura
apenas una hebra sostiene mi decisión
caeré al instante o a la culpa.
VMC
quizás repita el ego de otras vidas
quizás repliegue en formas difusas
quizás adore la inconstancia del dios primitivo
quizás ocupe el lugar de otra sombra
no sé, demasiadas fronteras para un solo cuerpo.
A instancias prisionero
apenas una hebra distingue
lo exótico de lo ridículo
lo sutil de la locura
apenas una hebra sostiene mi decisión
caeré al instante o a la culpa.
VMC
sábado, 29 de marzo de 2014
Los Oscars onda 2013 II
Los Oscars onda 2013 (II nota)
La corrección política. Era hora de que un director negro (con nombre de star rubio), Steve McQueen, filmara
una historia vinculada a su propio pasado esclavo, en vez de emprenderla un
compasivo, identificado blanco bienpensante. McQueen, aclaremos, no es Spike
Lee, que descree de la integración, ni Antoine Fuqua, mulato y habilidoso para la acción sin detalle
racial. 12 años de esclavitud (Twelve years a slave), otro producto
basado en una true story, retoma el
texto de un autobiógrafo, Solomon Northup, y su lucha por recuperar la libertad
en 1841, lejos de la sanguinaria Guerra de Secesión que, les gusta creer a los
americanos (blancos), se libró en su nombre.
Como Solomon efectivamente retornó a ser
liberto, su biopic se distancia de la
hiperrealista denuncia histórica de Raíces,
la miniserie fechada en 1977, años todavía progres en los USA de Jimmy Carter, que no temía narrar la
infructuosa batalla de generaciones de esclavos, vista sin concesiones por un
novelista negro, Alex Haley. Se
sabe: Hollywood se conmueve hasta el llanto con las edificantes contorsiones
de un ayer superado, de nuevo apologiza al apóstol individualista en busca de
su independencia y, catártico, se enjuga las lágrimas y reparte Oscars, no
importa si el film vale poco y nada. El dejá
vu regurgitante que provoca en el espectador 12 años vuelve la
estatuita a película de la temporada carente de justificación estética, y sin
embargo se aplaudió ardorosamente; que el mejor director no fuese McQueen sino
el latino Alfonso Cuarón (Gravedad) y el guionista Spike Jonze (Ella) demuestra a la larga la falta de convicción de los votantes,
el hecho de que nadie colmó expectativas.
Solomon (Chiwetel
Elfojor), víctima de una trampa tendida por traficantes, cae preso de una
red que devuelve supuestos prófugos a
las medievales plantaciones del Sur, no tiene papeles consigo demostrativos de
su condición de hombre libre y pasará los doce años del título boyando de amo
en amo, apaleado y cruzado a latigazos, oscilante entre ayudar a sus congéneres
de desgracia o sobrevivir a solas. Normal en estos casos, los blancos dueños de
algodonales son invariablemente crueles y mesiánicos, convencidos de su
superioridad antropológica y lectores obsesivos de la Biblia. Paul Dano, capataz envidioso, y Michael Fassbender, que le toca otro nazi pero avant la lettre, ponen la cara y el cuerpo y meten miedo. Dijimos,
reverberancia manifiesta: ya vimos al señor feudal tener de amante a una
esclava, la rebelión de ella —Lupita
Nyong´o ganó mejor actriz de reparto y se llora todo, pero olvidó su origen
al agradecer el Oscar—, la tortura, los linchamientos de fugitivos. Ex machina, el bueno de Brad Pitt, que para algo es
coproductor, viene del Norte y en los últimos cinco minutos, liberal e
igualitario, se compromete a llevar la carta de Solomon a sus amigos de
Washington y de paso salva el honor de su raza. Solomon escribe, lee y toca el
violín, y su diferencia cualtitativa no interesa en el medio ambiente, donde el
color de la piel manda y somete. Sin otro particular, estrújese el pañuelo,
difúndase y archívese. Un telefilme de HBO les habría ahorrado dinero y no
habría que ir al cine.
Gabriel Cabrejas
sábado, 22 de marzo de 2014
Los premios de la Academia 2013
Delivery de Oscars
Hubo para todos los gustos (atrofiados) del Sistema Argumental Americano. La lucha del hombre contra las corporaciones (Dallas Buyers Club), el biopic de autor (El lobo de Wall Street), el retrato familiar con pase de facturas (Agosto), los efectos especiales con pretensiones dramáticas (Gravity), el cine indie de actor en blanco y negro (Nebraska), la historia de estafadores (American Hustle), y a todos le cupo su salomónica estatuilla. La más salvable, la reflexión tecno-metafísica de Her. Excepto ésta, no premió más que pizza cara.
Martin está de vuelta. Después de una tramposa jugarreta psicologista (La isla siniestra, 2010) y el homenaje al cine-apto-todo-Oscar (La invención de Hugo Cabred, 2011), el gran Martin de New York is back. Un Scorsese grandilocuente, como el de los últimos años, rodeando expansivamente a Leonardo di Caprio, su nuevo De Niro. The wolf of Wall Street interactúa con el vilipendiado, y atrabiliario, mundo de las finanzas pero lo hace a su personal modo, y sobre todo, sin perder tiempo en condenarlo, sólo en procura de sacarle las entrañas a través de un actor real de su subcultura, que pegarle es fácil y ya se hizo bastante, desde la casi homónima y pionera Wall Street de Oliver Stone al didáctico documental Inside job (Charles Fergusson, 2010) o el drama de una bancarrota oculta de Margin call (J. C. Chandor, 2011). Detalle no menor, Jordan Belfort narra en raconto su biografía (auto: se basa en las memorias reales del especulador de ese nombre), sin brizna de arrepentimiento, como la semblanza de una orgía perpetua que, ay, derrapó cuando se puso a husmear la justicia, pero que bien pudo seguir ad infinitum. Versión posmo de Goodfellas (Buenos muchachos, 1990) no falta la caterva de amigotes-cómplices, en este caso lúmpenes y drogones, a los cuales Belfort adoctrinará convenientemente en el arte de engañar a incautos compradores de acciones vía teléfono. “Dénmelos jóvenes, hambrientos y estúpidos y los haré ricos”, proclama, como un profeta bíblico. La persuasión parlante, el trampolín vertiginoso a la vida glamorosa y las portadas de Forbes, que ensalzan al ganador sin importarle el modo; la fiesta sexual y falopera ilimitada y colectiva, son expuestos de manera acrítica, una psicodelia de los 90 fervorosa a la que interesa menos con-denar que expresar la plataforma tardía, final del american dream. El lobo, eso sí, no se entendería sin la actuación lisérgica del gran Leonardo di Caprio, o la comparsa todavía más zarpada del típico actor indie Jonah Hill —capaz de tragarse crudo un carassius de pecera por una calentura, masturbarse delante de decenas de invitados o mear de pie en un escritorio sobre un telegrama del FBI. O la breve aparición de Matthew McConaughey, mentor inicial de Belfort, que lo adentra en el oficio menos escrupuloso del mundo. “Los inversores también son adictos. Creen que se enriquecen comprando papeles, pero nosotros nos llevamos el cash”. Durante los primeros diez minutos, Jordan snifea merca del culo (literalmente) de una puta, y otra se la chupa mientras él maneja una Ferrari. Coger encima de una montaña de dólares, sacudirle ostras a los agentes de la policía financiera, pastillearse con un psicotrópico prohibido y vencido, arrojar al blanco a un enano como si fuera una ballesta: arman el álbum de familia hazañas de adultescentes a los que regalaron las llaves de la ciudad, Jackasses de Park Avenue. Casi todo el tiempo, El lobo funciona como una parodia de las películas judiciales o políticas del cine yanqui, porque este atildado saqueador arenga con discursetes exitistas y ejemplarizadores a su mesnada, la misma a la que no titubeará en delatar cuando deba negociar la reducción de su pena a la cárcel —otra vez Buenos…, o Casino (1995). Lo resaltable del film de Scorsese es la naturalidad impune, casi de travesura, con que se edifica una trayectoria ilícita de cabo a rabo. Experto en contramodelos y personajes moralmente inciertos, se decide hacia lo políticamente incorrecto. Delinquir en masa, pero bajo los fluorescentes de un rascacielos perfumado, no se emparienta a afanar de caño en Harlem. “Malo es si te atrapan”, diría Homero Simpson. El libertino encorbatado en Armani parece el nuevo héroe de una América otoñal, el que sólo puede cumplir su ascensión social mediante la estafa, ley selvática definitiva de una sociedad que dejó de ser lo que prometía. Que Jordan termine preso se ve un accidente imprevisto por pura falta de cautela, y no por inmoralidad. Mucho, demasiado para un cine mensajista y ñoño dispuesto a apuntalar, nostálgico, lo ya derrumbado
Gabriel Cabrejas
Haberte presagiado
amaga tormentar y no supura
a intervalos Dionisio
en mi hélice de espuma
todavía
quizás en bioplásmico interludio
irradié tus pezones con besos impares
mientras dormían los faunos del vino
haberte presagiado
para insistir un verso en fuga
de rostro en rostro de piel en piel
hasta extinguirme
será que la misma Noche
asesina las burbujas del pasado.
VMC
a intervalos Dionisio
en mi hélice de espuma
todavía
quizás en bioplásmico interludio
irradié tus pezones con besos impares
mientras dormían los faunos del vino
haberte presagiado
para insistir un verso en fuga
de rostro en rostro de piel en piel
hasta extinguirme
será que la misma Noche
asesina las burbujas del pasado.
VMC
viernes, 21 de febrero de 2014
Emboscada
cada vez que modifico el recuerdo
olvido quien soy
asumo esta amnesia ritual
no sé dónde comenzarme
tanto hoy acomoda el ayer
cada vez que pienso dejo de existir
y ya no está Descartes
para discutir tal cuestión
el tiempo-yo a la deriva solar
¿devenido a qué si no estoy?
fluiré por cloacas sin misterio
hasta la más absoluta abolición del abstracto
fluiré, repito, por el Cosmos regurgitado
esa musa violada en el baldío
me dejó sin poema.
VMC
olvido quien soy
asumo esta amnesia ritual
no sé dónde comenzarme
tanto hoy acomoda el ayer
cada vez que pienso dejo de existir
y ya no está Descartes
para discutir tal cuestión
el tiempo-yo a la deriva solar
¿devenido a qué si no estoy?
fluiré por cloacas sin misterio
hasta la más absoluta abolición del abstracto
fluiré, repito, por el Cosmos regurgitado
esa musa violada en el baldío
me dejó sin poema.
VMC
martes, 11 de febrero de 2014
Teatro de un renegado 2014
Pavlovsky otra vez en el Séptimo
Los fantasmas de la libertad
Marcelo
Scalona acarició meses, años, el sueño de llevar Variaciones Meyerhold a
la escena, es decir, a su propio cuerpo. A decir verdad, ya estaba preparado
hace rato, cuando egresó del IAT (Instituto de Arte Teatral) del Séptimo, pero las decisiones requieren
tiempo, más que la propia maduración. También, un período de reflexión interior
sobre su trabajo, porque de eso se trata: hasta qué punto la fe a una estética,
una religión de sí, tensa la cuerda de la vida misma, lleva al autosacrificio y
no sólo a él, sino al riesgo definitivo de perder aquélla antes de doble-garla
al servicio del poder. El compromiso del artista, nos interpela el Vsevolod Meyerhold de Pavlovsky, es ante todo con su arte, y
si lo mancilla, no servirá a los demás. Ni siquiera podrá llamarse arte.
Eduardo
Pavlovsky exploró el sino del actor, fiel hasta el hambre, en Rojos
globos rojos, que el inolvidable Ángel
Balestrini supo enriquecer años atrás, en el genio y figura de ese Cardenal
fracasado invicto subiendo a un escenario mezquino y a un público paupérrimo. Meyerhold examina la otra mitad del
fenómeno teatral, el director, esta vez real, el gran revolucionario soviético
a quien las caprichosas purgas de Stalin
convirtieron de la noche a la mañana en reaccionario, enemigo del régimen y
finalmente, presidiario a la espera del fusilamiento. Por un costado, la obra
denuncia los horrores del totalitarismo, y por el otro la lucha personal,
solitaria, de un condenado y su autodefensa, que solamente nosotros escuchamos,
reveladoras de las profundas convicciones estéticas de un inclaudicable.
En la tenebrosa austeridad de la cárcel hay
una mesa de álamo, una silla, lápices y papel. No se escucha llanto ni súplica;
domina al iniciarse la risa tremenda, ahogante, de Meyerhold-Scalona. El
silencio aterrado, cuando no cómplice directo, de sus colegas, la sumisión
incondicional de los otros, causaría esas estentóreas carcajadas si no fuera
porque el que se ríe es, y sigue siendo, el mejor de todos, y quizás debido a
eso se pudre en un gulag repudiado, demonizado como un ruso blanco o un
prisionero nazi. Importante, quién fue el verdadero Meyerhold, que la ficción
repone ante la vista mejor que leer sus partituras para el intérprete, o
enterarse de las prácticas de su biomecánica,
el estilo de actuación transmisible a todo Occidente. Obsecuentes,
oportunistas y mediocres de cualquier laya, pululando alrededor de la limitada
inteligencia del Dictador, acaban de imponer el modelo del realismo socialista
como arte oficial y como tal indeclinable,de la URSS y la insistencia en el
vanguardismo sufre acusación de desviacionismo, formalismo, rémora burguesa,
en pocas palabras, anticomunismo. La poderosísima voz de Scalona persuade absolutamente de lo contrario. Revolucionar la
forma para revolucionar el contenido, y, trascartón, o en simultáneo, las
obsoletas, anquilosadas costumbres del espectador militante. Dicho de otro
modo, la unilateralidad en arte, impuesta sin discusión posible, empobrece
hasta la anemia y la disolución su capacidad de transformar el mundo. Nada de
la escritura, la dramaturgia, la música, del nefasto período stalinista,
después de Meyerhold, será recordado, incluso, conocido.
Tal texto para tal actor, anillo al dedo, Variaciones difícilmente puede tener
mejor represen-tante. La presencia de Scalona
cubre el espacio como una gran nube, una descarga eléctrica materializada. Los
episodios que rememora y reproduce —el Congreso de Escritores al cual Meyerhold
acude invitado sólo para ser ninguneado; su método contra la lectura de mesa y a favor de la
improvisación (horror máximo, el dictámen era la obediencia ciega al libreto);
el re-clamo angustiado a Vasiliev,
el coreógrafo de los Ballets Rusos, que le dio la espalda; el abrazo imposible
con la esposa Zinaida—Scalona los
modula según la situación sin un respiro, sin dar respiro. Viviana Ruiz, conductora, mejor, orientadora de un intérprete que
casi no necesita mayores directrices, sabe elegir sus acompañantes. Marcos Moyano brota desde la platea
como una sombra oscura (Vasiliev) y sintetiza toda la soledad del condenado; María Sol von Friedrichs, de rojo pasión, la leal Zinaida, es una flor
abierta de amor incontenible: anónimos puñales la asesinarán después.
Acotación al margen. En 2006, adornando las
VII Jornadas Teórico-prácticas sobre Teatro de Grupo, Norberto Presta escenificó El predilecto de los lepidópteros,
donde Mijail Bujarin, político
favorito de Stalin, narraba sus días de penitenciaría previas a su ejecución,
víctima de los repentinos cambios de humor criminal del Soviet. Remasterizada
luego por Pedro Benítez, obra en la
continuidad del Séptimo como un
antecedente comparable, al que Scalona y compañía rinden eficaz tributo. Vale
la pena repetirlo, la coherencia ideológica del conjunto y el seguimiento
natural de ciertos autores, concretan un estilo insobornable que no se veía
desde los años de Gregorio Nachman.
Y sí, variaciones acerca de un tema único:
ser actor total, o vivir en el intento.
Mag. Gabriel Cabrejas
Nota al pie: Scalona acaba de ganar el Estrella de Mar a mejor actor dramático.
viernes, 7 de febrero de 2014
Ciénaga
Escuchaba cumbia salvaje
entre Andrómeda y misterio
cuando me quedé sin nafta
a 300 años luz de Doña Pacha.
¿Cómo estás hemisferio, esta mañana?
de un sol a esta parte: ambrosía, me contesto.
Sensible al halago de los astros
levemente seducido por halos gentilicios
caí hacia un sendero de asteroides
De tanto rodar elipsis me hice devoto a los Stones,
tantos siglos pulseando con órbitas caprichosas
bloquearon la memoria caníbal,
fui desterrado a los confines
donde la luz es utopía
aprendí a morir y renacer
ante todo a recordarte bajo la forma que sea,
entonces como gato hambriento
vos serías un manjar detrás de vidrios imposibles.
VMC
entre Andrómeda y misterio
cuando me quedé sin nafta
a 300 años luz de Doña Pacha.
¿Cómo estás hemisferio, esta mañana?
de un sol a esta parte: ambrosía, me contesto.
Sensible al halago de los astros
levemente seducido por halos gentilicios
caí hacia un sendero de asteroides
De tanto rodar elipsis me hice devoto a los Stones,
tantos siglos pulseando con órbitas caprichosas
bloquearon la memoria caníbal,
fui desterrado a los confines
donde la luz es utopía
aprendí a morir y renacer
ante todo a recordarte bajo la forma que sea,
entonces como gato hambriento
vos serías un manjar detrás de vidrios imposibles.
VMC
Certeza desierta
cierta ventaja al no pertenecer
cierto desapego
cierta inocencia, dirán
todossomosalgodentrodealgoahogadoenalgo
¿donde escapar?
la mente también está sitiada con superstición
cierta vez fui nómade
ahora sentenciado a conocer mi aldea
hecha de tribus hecha de esquinas
territorios demarcados por grafittis
orín de león,
sólo hemos sofisticado la bestia.
2
tanta alma resulta incómoda
tanta alma gravitante
cada cosa escurre a ella
cloaca existencial
tanta alma apuñala rejas
entre cuerpos abisales
tanta alma subsiste
a pesar del hechizo
en esta cáscara de sueños.
VMC
cierto desapego
cierta inocencia, dirán
todossomosalgodentrodealgoahogadoenalgo
¿donde escapar?
la mente también está sitiada con superstición
cierta vez fui nómade
ahora sentenciado a conocer mi aldea
hecha de tribus hecha de esquinas
territorios demarcados por grafittis
orín de león,
sólo hemos sofisticado la bestia.
2
tanta alma resulta incómoda
tanta alma gravitante
cada cosa escurre a ella
cloaca existencial
tanta alma apuñala rejas
entre cuerpos abisales
tanta alma subsiste
a pesar del hechizo
en esta cáscara de sueños.
VMC
jueves, 30 de enero de 2014
Tantos regresos a lo mismo
fluía por el vientre apócrifo de la Noche
y me detuve a esperar en la esquina
de la misma palabra a que suceda milagro
¿qué milagro sería que exhumó el hoy?
tanta Noche me seduce
desciende el áurea hasta la bestia,
esta frontera errática no admite desertor
la guerra entre el pan y el alma
desató colmillos
he vuelto tantas veces a esa Noche
a mendigar su perfume
para caer al mismo barro y recordar
la jaula cuando la luna abrió el candado
y corrí tras las orgías de la hierba
a llenarme de sangre tibia
al desgarrar tu cuello
¿cómo no redimir a los vampiros?
la sangre es sensual
un orgasmo brota mientras bebo
el último exhalo de tus labios,
ya no queda infinito donde esconder
dios es de mentira
el mismo animal se arrastra por el agua del sexo,
soy mi propio cancerbero
invoco al halo cognitivo
para no regresar a la raíz del engendro,
apelo al barrio en tus ojos
al río acostado sobre una hormiga
que leyó a Withman
sólo estoy en otro enjambre
en un momento sísmico
apenas una réplica de fósiles hambrientos.
VMC
y me detuve a esperar en la esquina
de la misma palabra a que suceda milagro
¿qué milagro sería que exhumó el hoy?
tanta Noche me seduce
desciende el áurea hasta la bestia,
esta frontera errática no admite desertor
la guerra entre el pan y el alma
desató colmillos
he vuelto tantas veces a esa Noche
a mendigar su perfume
para caer al mismo barro y recordar
la jaula cuando la luna abrió el candado
y corrí tras las orgías de la hierba
a llenarme de sangre tibia
al desgarrar tu cuello
¿cómo no redimir a los vampiros?
la sangre es sensual
un orgasmo brota mientras bebo
el último exhalo de tus labios,
ya no queda infinito donde esconder
dios es de mentira
el mismo animal se arrastra por el agua del sexo,
soy mi propio cancerbero
invoco al halo cognitivo
para no regresar a la raíz del engendro,
apelo al barrio en tus ojos
al río acostado sobre una hormiga
que leyó a Withman
sólo estoy en otro enjambre
en un momento sísmico
apenas una réplica de fósiles hambrientos.
VMC
jueves, 23 de enero de 2014
Teatro de un renegado 2014
El escapista en 4 Elementos
La realidad y la vida, sin escapes
El
escapista no será la mejor obra de Federico
Polleri, pero no se le puede negar ser consecuente, en una producción
personal como dramaturgo (ya merece ser llamado así: rara avis en una ciudad que apela más a la creación colectiva que
al autorado individual) que ostenta marca de distinción, el estilo.
Repasemos. La Rosa de Cobre trasfundía la Historia evenemencial a
una fábula, es decir, una ficción: el secuestro, bien que inexistente, del
escritor Roberto Godofredo Arlt. Mayo era microhistoria pura, el
paralelismo entre una representación real, Roma salvada, por la compañía de Morante y Culebras, y las vísperas de la Revolución de 1810 en
Buenos Aires, la agitación popular en torno a los acontecimientos políticos
derivantes en un definitivo cambio de estructuras. El escapista introduce otra torsión de tuerca. La decadencia
psiquiátrica de un ilusionista junto
a los prolegómenos del derrumbe de Perón,
el bombardeo sobre la Plaza
de Mayo y el final de una época. Un episodio símbolo de otro aunque la obsesión
de Lucio Lemont buscando el truco perfecto no se relacione, vitalmente, con el
complot gorila, la Fusiladora inmi-nente
y la persecución de artistas que aparejará el golpe.
Polleri
sabe cómo engarzar sus personajes al contexto, esta vez reducidos. Pierre,
suerte de manager lumpen, constituye el puente entre el afuera y el adentro,
vale decir, el informante de lo que sucede en la calle y el ambular
encapsulado, solipsista del mago y su encierro mental. Casi se diría que
encarna la Historia
en sí, el vínculo de lo urgente y el proyecto siempre renovado, a través de
planes para salir de la inoperancia y
el hambre, propuestos a este Lemont y no mucho menos delirantes —una gira,
Hollywood, el posible pupilo de nueve años que ha visto, apariciones del mago
en varietés de mala muerte. Por eso cada momento en que Pierre ingresa al
escenario se lo ve peor, con la cabeza rota, el pantalón hecho girones, un
brazo en cabrestrillo. La realidad, hostil, que agrede al país lentamente, y
noticias paulatinamente más desalentadoras. La fiel Amalia, y su máquina de
coser, su asistencia e intentos de convencer a Lemont de que reaccione, o
simplemente almuerce, es la pragmática cotidiana, el adentro que quisiera ser
afuera. Y finalmente Juliette, la partener de escena, que abandonó el barco
hace tiempo y con la cual Lemont alucina, mitad pasado y mitad conciencia,
sonriente como una diva de la revista Antena
pero portadora de una soga de nudo corredizo, la pulsión autodestructiva del
artista que le llega seductora y letal, un sueño doloroso de glamour. Las
referencias al exterior, impermeable al ilusionista enloquecido, son eso que él
niega pero toca a su puerta, arrasador, tanto que el fin de ciclo del peronismo
coincidirá, fatalmente, con el. Lemont se exilió y ofreció sus servicios a
Perón para integrar la
Resistencia, en un regreso a la lucidez (que no vemos). El
peronismo como ilusión de masas, Perón ilusionista: al final del camino siempre
ganan, y pierden, los mismos.
Más simbología. Se habla de Mogambo (John Ford, 1953) donde el cazador Clark Gable, contratado para filmar un documental sobre gorilas (sic)
se debate entre “una recién casada, rubia, de apariencia gélida (Grace Kelly) y una volcánica morena de
turbio pasado (Ava Gardner” (cita del programa de mano).
El rodete y la sonrisa de Juliette parece la contracara de esa Evita que muere
cuando Lemont empieza su debacle. El truco que obcede al mago se denomina La metamorfosis, la elemental tela negra
tras la cual el hombre se convierte en mujer, Lemont en Juliette. Se dice que
el terrorismo de Estado, y su desaparición de personas, comenzó en ese atentado
contra los transeúntes del 16 de junio, no reconocido sin embargo como crimen
de lesa humanidad. El programa de mano no lo nombra casualmente. Un escapista lo es porque no puede escapar
de la Historia,
ni de sí mismo, pretenderlo comporta puro ilusionismo.
Hasta aquí los créditos de El escapista, amén de las exactas
interpretaciones de un elenco que sigue consolidándose a lo largo de los
estrenos, incluso en sus incorporaciones: Esteban Padín (Lemont), José Luis Britos (Pierre), Cecilia Dondero (Juliette) y Sandra Arraiz (Amalia). La
escenografía, monumental y a la vez simple, es un recurso válido en virtud de
destacar el autismo del protagonista, como el altísimo pizarrón en el que
Lemont ha garrapateado fórmulas abstrusas e ilegibles o su similar al dorso,
una pared repleta de papelitos con anotaciones, o la lluvia de periódicos que
quizás equivale a otra locura, la
Historia argentina misma y sus atávicos cambios de rumbo, de
héroes y de villanos. Si me excedo en el análisis, se debe a lo inspirador y
rico que se nos presenta el libreto, acaso encima de las intenciones iniciales
de Polleri. Alejandro Arcuri director
se luce en conducir actores y, sin duda, en la puesta.
Dos defectos, eso sí, podrían indicarse. De
un lado, la recurrente tendencia marplatense
a colocar en el centro de una trama a un loco,
costumbre inveterada de la escena local más visi-tada de lo que debiera. Por
otro, un planteo que, a nivel argumento, se nota concluído a poco de andar, sin
espesor psicológico en las criaturas y de una llamativa falta de conflicto, de manera que la obra
simboliza, pero no avanza; se siente terminada luego de los primeros cuadros.
La brevedad de los diálogos no dan lugar donde agarrarse, digámoslo así, y
dejan ganas de ver más, o se espera
otro desarrollo. Dato no menor —parte de la estética del conjunto y bienvenida
sea—el interesante diseño del programa, mitad afiche publicitario y mitad
diario de la mañana.
Con todo, El
escapista es una de las grandes obras de la temporada y un paso adelante
del joven y promisorio Fede Polleri.
A éste, créanme, no hay que dejarlo escapar.
Mag. Gabriel Cabrejas
martes, 21 de enero de 2014
Teatro de un renegado 2014
Darío Fo en el Séptimo Fuego
La última carcajada
Cuando Patricio Contreras y Darío Fo coincidieron en pergeñar Muerte accidental de un anarquista corría el verano del 84 y no se imaginaban, el primero, que lo iba a ranquear como uno de los grandes actores de su tiempo, ni el segundo, que, siendo ácrata y teatrista independiente, terminaría ganador nada menos que del Premio Nobel de Literatura. A paso forzado, y constreñida por amenazas varias, espinosamente, la democracia argentina avanzaba en su propia transición y el Diagonal supo ser sede de un éxito estrepitoso; treinta años después el sistema político se consolidó pero la historia del loco que a su vez enloquece a una seccional policial para desenmascarar el dudosísimo suicidio de un anarquista literalmente defenestrado al vacío por una conspiración fascista que involucra a los uniformados, sigue teniendo atroz, inquietante vigencia. Fo y Contreras tampoco habrían supuesto a un grupo de locos de Mar del Plata, en la temporada frívola del 2014, reproduciendo la sátira cumbre del italiano, con la calidad y precisión de aquella primera vuelta. Locos, sí, de la sagrada demencia teatral, y lo suficientemente cuer-dos para autoconocerse y saber que pueden. Porque Viviana Ruiz debió madurar a fuego lento a un grupo capaz de montar una pieza difícil si las hay, la cual, afirmémoslo, requiere la preparación superlativa que, de cabo a rabo, evidencian. No nos sorprende, sin embargo, a los habitués del Séptimo Fuego, pues ya hemos acrisolado experiencia de espectadores ahí dentro. Eso sí, nunca hasta hoy semejante experiencia, ni tal despliegue interpretativo, como sólo un exigente bufo-autor podía inducir arriba del escenario. La sátira es la matriz más complicada de la dramatología, acrobacia pura sobre el desfiladero del lenguaje. La comedia pulula en las costumbres sociales, la tragedia prende la hornalla en la que el destino cocerá el desenlace siempre previsto, pero la sátira, política siempre, estira a tope la cuerda de lo admisible, prefiere el desborde, el nervio, la sobreactuación incluso. Los otros géneros concentran, la sátira distrae, arranca risotadas en lo brutal, nos hace creer que nos reímos de los personajes y no de nosotros. Tramposa, indelicada: abofetea, manipula, ofende, y puede concluir horrorosamente sin que lo esperemos. Fo nos invita a disfrutarlo. Sabemos que el Loco fingió veinte años ser otro y engañó a decenas cuando comparece ante el comisario, y sobrevendrá entonces la catarata de disfraces. Pero, cuidado, existe un crimen mal disimulado, que la opinión pública ignora, y en una sociedad estupidizada, apática o cómplice, el Loco y únicamente él habrá de reflotar el asunto archivado. Si bien cualquiera de sus actores no estaría incómodo en el papel de Federico Balderrama, Ruiz tuvo que aguardarlo. El histrión fenomenal, lisérgico que es Federico calza como un chaleco entallado. La justeza gestual (creo sin exagerar nada que un aspirante a actor debería asistir con una libreta de apuntes), la agilidad física, el manejo gutural, lo vuelven el intérprete del año, lejos. Claro, Fo no escribió uno de sus monólogos y, en plan colectivo, ningún acompañante queda rezagado. Y ahí entran a escena los clásicos integrantes del Séptimo dispuestos a otra lección viviente. Encontramos a Gabriel Casali, revelación del Avión negro versionada por Viviana, que, se veía, lleva bien puesto el apellido del tío y no reniega un palmo de su sangre; la apabullante pregnancia de Marcos Moyano, adusto y cuadrándose al principio y hecho un flan a medida que lo denuncia el Loco; Marcelo Scalona, ese animal de teatro inhábil para repetir dos veces el mismo ademán; Pablo Serra, el torpe y huesudo agente en perfecta comparsa y Daniela Silva, de empaque rígido en un rol inesperado. Inclusión nada fortuita,es la mujer quien rompe el silencio corporativo-masculino. Así no más, nos topamos con el casting ideal en la obra ideal. La foto de adolescentes ultimados por la policía brava, que el Loco esparce como casualmente en un pizarrón, y el paratexto intencional del programa, “dedicado a todos los casos de gatillo fácil” nos clava en el pecho la (penosa) actualidad fundamental de Muerte, y el compromiso perpetuo de directora y elenco. El insondable costo de los derechos de autor, que pagaron puntualmente sin reparar mucho en su recuperación, exalta la locura desde la que el Séptimo decide —siempre—más allá de los proyectos seguros del mercantilismo. La coherencia ideológica y sus quince años de continuidad teatral insobornable operan como esa calma burocrática en que descansan repantigados los asesinos instituídos: entonces, entra el Loco.
Cuando Patricio Contreras y Darío Fo coincidieron en pergeñar Muerte accidental de un anarquista corría el verano del 84 y no se imaginaban, el primero, que lo iba a ranquear como uno de los grandes actores de su tiempo, ni el segundo, que, siendo ácrata y teatrista independiente, terminaría ganador nada menos que del Premio Nobel de Literatura. A paso forzado, y constreñida por amenazas varias, espinosamente, la democracia argentina avanzaba en su propia transición y el Diagonal supo ser sede de un éxito estrepitoso; treinta años después el sistema político se consolidó pero la historia del loco que a su vez enloquece a una seccional policial para desenmascarar el dudosísimo suicidio de un anarquista literalmente defenestrado al vacío por una conspiración fascista que involucra a los uniformados, sigue teniendo atroz, inquietante vigencia. Fo y Contreras tampoco habrían supuesto a un grupo de locos de Mar del Plata, en la temporada frívola del 2014, reproduciendo la sátira cumbre del italiano, con la calidad y precisión de aquella primera vuelta. Locos, sí, de la sagrada demencia teatral, y lo suficientemente cuer-dos para autoconocerse y saber que pueden. Porque Viviana Ruiz debió madurar a fuego lento a un grupo capaz de montar una pieza difícil si las hay, la cual, afirmémoslo, requiere la preparación superlativa que, de cabo a rabo, evidencian. No nos sorprende, sin embargo, a los habitués del Séptimo Fuego, pues ya hemos acrisolado experiencia de espectadores ahí dentro. Eso sí, nunca hasta hoy semejante experiencia, ni tal despliegue interpretativo, como sólo un exigente bufo-autor podía inducir arriba del escenario. La sátira es la matriz más complicada de la dramatología, acrobacia pura sobre el desfiladero del lenguaje. La comedia pulula en las costumbres sociales, la tragedia prende la hornalla en la que el destino cocerá el desenlace siempre previsto, pero la sátira, política siempre, estira a tope la cuerda de lo admisible, prefiere el desborde, el nervio, la sobreactuación incluso. Los otros géneros concentran, la sátira distrae, arranca risotadas en lo brutal, nos hace creer que nos reímos de los personajes y no de nosotros. Tramposa, indelicada: abofetea, manipula, ofende, y puede concluir horrorosamente sin que lo esperemos. Fo nos invita a disfrutarlo. Sabemos que el Loco fingió veinte años ser otro y engañó a decenas cuando comparece ante el comisario, y sobrevendrá entonces la catarata de disfraces. Pero, cuidado, existe un crimen mal disimulado, que la opinión pública ignora, y en una sociedad estupidizada, apática o cómplice, el Loco y únicamente él habrá de reflotar el asunto archivado. Si bien cualquiera de sus actores no estaría incómodo en el papel de Federico Balderrama, Ruiz tuvo que aguardarlo. El histrión fenomenal, lisérgico que es Federico calza como un chaleco entallado. La justeza gestual (creo sin exagerar nada que un aspirante a actor debería asistir con una libreta de apuntes), la agilidad física, el manejo gutural, lo vuelven el intérprete del año, lejos. Claro, Fo no escribió uno de sus monólogos y, en plan colectivo, ningún acompañante queda rezagado. Y ahí entran a escena los clásicos integrantes del Séptimo dispuestos a otra lección viviente. Encontramos a Gabriel Casali, revelación del Avión negro versionada por Viviana, que, se veía, lleva bien puesto el apellido del tío y no reniega un palmo de su sangre; la apabullante pregnancia de Marcos Moyano, adusto y cuadrándose al principio y hecho un flan a medida que lo denuncia el Loco; Marcelo Scalona, ese animal de teatro inhábil para repetir dos veces el mismo ademán; Pablo Serra, el torpe y huesudo agente en perfecta comparsa y Daniela Silva, de empaque rígido en un rol inesperado. Inclusión nada fortuita,es la mujer quien rompe el silencio corporativo-masculino. Así no más, nos topamos con el casting ideal en la obra ideal. La foto de adolescentes ultimados por la policía brava, que el Loco esparce como casualmente en un pizarrón, y el paratexto intencional del programa, “dedicado a todos los casos de gatillo fácil” nos clava en el pecho la (penosa) actualidad fundamental de Muerte, y el compromiso perpetuo de directora y elenco. El insondable costo de los derechos de autor, que pagaron puntualmente sin reparar mucho en su recuperación, exalta la locura desde la que el Séptimo decide —siempre—más allá de los proyectos seguros del mercantilismo. La coherencia ideológica y sus quince años de continuidad teatral insobornable operan como esa calma burocrática en que descansan repantigados los asesinos instituídos: entonces, entra el Loco.
Mag. Gabriel Cabrejas
viernes, 3 de enero de 2014
Siluetas en la nada
¿acaso la armonía depende de lo sensual?
¿será lo sagrado un coito incomprensible?
un embrión sin madre
en tanto exista, convicto
bajo las leyes del péndulo
flotaré inexactitudes
hasta merodear eso...
eso que no se nombra porque escapa
¿acaso la armonía depende del presentimiento?
hay tantos que sé yo a la deriva
en esta madriguera condenada al suspiro
al asombro, a perder memoria
para volver a extasiarse
con la misma secuencia
la guitarra blusea algún recuerdo
esos que aroman e insisten
y acaban en el ahora
por si acaso sea una llamarada bajo la lluvia
pecaré de gorrión por tanto cielo,
hasta ese deseo seré un entonces
silencio por las venas
quizás halle esa luna pueblerina
que juega rayuela en los tejados
¿será mi lado animal lo que armoniza?
VMC
¿será lo sagrado un coito incomprensible?
un embrión sin madre
en tanto exista, convicto
bajo las leyes del péndulo
flotaré inexactitudes
hasta merodear eso...
eso que no se nombra porque escapa
¿acaso la armonía depende del presentimiento?
hay tantos que sé yo a la deriva
en esta madriguera condenada al suspiro
al asombro, a perder memoria
para volver a extasiarse
con la misma secuencia
la guitarra blusea algún recuerdo
esos que aroman e insisten
y acaban en el ahora
por si acaso sea una llamarada bajo la lluvia
pecaré de gorrión por tanto cielo,
hasta ese deseo seré un entonces
silencio por las venas
quizás halle esa luna pueblerina
que juega rayuela en los tejados
¿será mi lado animal lo que armoniza?
VMC
Complicidad
El por qué del por qué del por qué,33
me remite a ese niño
que sólo interroga desde la inocencia
tal vez inconclusa
¿cuándo reinará el porque sí?
si la vida es un brevario de dudas
ya no deseo auscultarla
los recuerdos pernoctan una fragancia etérea
tal vez sea la pereza con que asustan las almas
¿cómo llegué al costado no probable de las cosas?
¿quién empujó el abismo hacia mis sentidos?
aquí, en la rueda adictiva
superfluo de temor huelo
el escenario posible de mi muerte
y no vacilo en profanar la estética
como un vasallo de sus huestes.
VMC-DIC 2013
me remite a ese niño
que sólo interroga desde la inocencia
tal vez inconclusa
¿cuándo reinará el porque sí?
si la vida es un brevario de dudas
ya no deseo auscultarla
los recuerdos pernoctan una fragancia etérea
tal vez sea la pereza con que asustan las almas
¿cómo llegué al costado no probable de las cosas?
¿quién empujó el abismo hacia mis sentidos?
aquí, en la rueda adictiva
superfluo de temor huelo
el escenario posible de mi muerte
y no vacilo en profanar la estética
como un vasallo de sus huestes.
VMC-DIC 2013
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