martes, 16 de diciembre de 2014

Vínculos

fluían los setenta
apenas olíamos cannabis
cada pulsación enhebraba mística
Santana era el Jimi Hendrik latino
época de guerrilla, de pañuelito hindú
embebido en patchouly
de romances turbios en un hueco del Torreón,
tanto recuerdo ilícito asoma
psicodelia de exclusión

¿cuánto mutó desde entonces?
Cristos reclutando kamikazes en el supermercado
Budas que no prosperan por encarnar en Biafra
otro gurú desocupado en un Casino de Las vegas
multitudes sólo numerales
bajo la lupa del tragaexistencias

necesito un suero para mi neurosis criminal
más caricias al oído de una doncella
sin dioses con luz enferma
ni mesías del photoshop,
todo chorrea hacia la cloaca existencial
fluídos de una vibración inequívoca

olvidar es llegar al cielo
sin identidad, sin código
solo respirar y diluirse en una amnesia inofensiva.
.
Victor Clementi

sábado, 13 de diciembre de 2014

Maníaco insaciable

seré el presunto asesino
de todas las mujercitas
que  me humillen con su belleza,
actuaré de bestia
para ultrajarles rincones,
una sanguijuela en sus labios

verlas obliga a latir
propina doble a los sentidos,
vampiro de esa estética inasible
deseo rociarlas con nieve de mi vértigo
y corretear los zaguanes de su piel
hasta oscurecer
fetal
en otra orilla

a salvo de mí.

Vittorio Marcelus


sábado, 29 de noviembre de 2014

divague

Huí con mis divagues a ninguna parte
Sensación de vivir dentro de un cuento
donde todo es y no es a la vez,
sabiendo que los hábitos no mueren
ni el deseo caduca,
apenas mutan y decaen
empobrecidos por la insistencia.
La perspectiva esclarece:
huir a tiempo atañe resplandor

En cierto lugar del no sé dónde
olvidé mi esencia
mudaba la ilusión, distintos otros
hommo intermitente
entre distancia y camino
peces de humo,
ciego
sin manos donde adivinar

Prometo pisar las flores del Edén
orinar la tumba del Centauro
a cambio de un instante de armonía
donde balancearme

La Noche está bien escrita
sólo que mis paredes lo ignoran.

Vittorio Marcelus

Acoso Sensual

se aflojó mi geografía
al verte desnuda,
te declaré martes lluvia insonmio
siempre así
un amor tan inocente muere pronto

ahora no
tengo otras nostalgias que resolver.

Vittorio Marcelus

viernes, 28 de noviembre de 2014

Distintos narradores según el Profesor Aldo Orso


El Profesor Aldo Orso, compuso un tratado de las distintas voces narrativas. Qué podemos decir del maestro que no se haya dicho ya, de aquel que estudiara literatura por correspondencia a esta excelsa luminaria de las letras. A continuación el listado propuesto por Orso.

Narrador porotagonista (NP): narra los hechos que ha porotagonizado.
Narrador testigo (NT): narra lo que ve, está cerca de los hechos, no sabe de la totalidad de los hechos, ni del futuro, ni puede leer la mente de los personajes.
Narrador testigo de Jehová (NTdJ): igual al anterior pero además recurre a intertexto de las revistas Atalaya y Despertad.
Narrador juez (NJ): además de narrar condena las acciones de los personajes
Narrador Obsesivo Compulsivo (NOC): narra todo lo que ve o sabe de la mente de los personajes. Narra todo lo que puede.
Narrador Obsesivo Compulsivo Diez (NOC10): narra todo pero de manera escueta, sobria, minimalista, reducida...
Narrador Omnisciente (NO): el narrador sabe todo lo que ocurrirá y lee la mente de los personajes.
Narrador Quasi Omnisciente (NQO): el narrador sabe quasi todo lo que ocurrirá y lee la mente de algunos personajes.
Narrador Super Omnisciente (NSO): el narrador es más que omnisciente, por ejemplo el narrador de ambos génesis bíblicos que sabe todo lo que ocurrirá y lee la mente incluso del omnisciente Dios creador. Ve desde arriba a todos los personajes incluyendo a Dios como personaje.
Narrador en primera: cuenta desde la primera persona.
Narrador en tercera: describe todo en tercera persona.
Narrador contra terceros: su lectura puede dañar la salud psíquica de los lectores.
Narrador desconocido (NN): no sabemos quién es el narrador ni desde dónde narra.

Sergi Puyol i Rigoll

viernes, 21 de noviembre de 2014

Verdad Artificial

apenas tres gotas al día iluminarán tu esencia,
pero cada mañana requerirá otra dosis.

llegará el punto en que abstenerse
hará igual que la ignorancia...

serás adicto a la verdad.

CHAO CLE MEN


Confesión

Sospecho que la simetría interior
conlleva algo kármico:
profundidad es altura
cuanto cometo me harán,
he aquí la clave del sonido

depende del deseo con que me midan
con la abstracción que me supongan,
la ansiedad que juzga
me hará ser y no ser a la vez

tan expuesto a la antipatía del demonio
deberé pecar para llegar a correcto
y así volver al más profundo anonimato
a renacer en un capullo que nadie saboreará

si el diálogo sólo sirve para ejercitar la vanidad
prefiero morir silencios.

CHAO CLE MEN
Dinastía FUMANCHU

martes, 4 de noviembre de 2014

Juegos de fe

Los ateos asesinaron a dios para así tener razón
pero los cristianos lo resucitaron al tercer día
los agnósticos llevaron el caso a la Corte
mientras los ecépticos exigían pruebas
los musulmanes iban a la montaña
porque Alá estaba en huelga de hambre
los judíos gritaban ¡dios es judío!
los editores de biblias imploraban una década
más de fe para recuperar lo invertido
las iglesias se hicieron piqueteras
para preservar la fuente de laburo
los milicos de tránsito detuvieron a dios
por exceder la velocidad de la luz
Niestche lo volvió a matar
los nudistas abolieron el pecado
¿a quién echarle culpas por la tentación?
los gobiernos declararon imprescindible
la existencia de dios para justificar algunas guerras
los sastres de sotanas pusieron el grito en el cielo
pero satanás nunca se perdería el superclásico,
casi me convenzo de la necesidad divina
excepto por esa madre con su criatura muerta
que susurraba "dónde estaba dios cuando te fuiste"

Victor Marcelo Clementi

martes, 21 de octubre de 2014

Regreso al silencio

Tal y como fuese predicho por tantas películas de horror, la humanidad fue afectada por el virus zoombie. Aparentemente las cepas originarias provinieron de unos monos carnívoros que, en su deseperación por encontrar alimento, mordieron a un hombre que luego esparciría el mal.
La causa fue detectada tarde, la infección se diseminaba de manera incontenible. El planeta entero sucumbió: el contagio fue irreversible. A punto tal que los cuerpos enfermos, mutilados, aún proclamaban vida,  masticando todo lo que oliese a sangre. No quedó carne sin contaminar; primero los hombres, luego los animales, hasta acabar con los organismos sanos.Y la masacre continuó entre ellos, los pestilentes, devorándose entre sí.  Pocos quedaron, apenas unos cientos en todo el planeta ya sin comida. Sólo permanecieron plantas que al ser mordidas mutaban en carnívoras, y que lentamente comieron a los engendros sobrvivientes.
Hoy el planeta es puramente vegetal, no hay insectos ni alimañas y menos aún seres humanos. Esta vez la extinción fue efectiva, la cuasi masividad que otrora eliminara gran parte de la vida ya no dejó vestigios de su peor depredador. Al fin la naturaleza podrá soñar sin soldados, sin armas, sin fronteras, sin venenos que contaminen su piel. Y el hombre será pasado.

Victor Marcelo Clementi

lunes, 20 de octubre de 2014

Situación

lágrima acuarela
boda entre alcohol y ceniza
improbable conciliar
mi actual espíritu depredador
con la ambición de fusionarme en lo etéreo

quizás la sabiduría no sea otra cosa
que respirar el instante
y no ahogarme en tanta pus dialéctica.

CHAO CLE MEN

viernes, 17 de octubre de 2014

Milagro prohibido

deseo estarte
con mi bestia errática
transcurrirte de a tramos
con esta lengua beduina

enredarme a vos
como una extraña conjetura
en la piel de la noche

pero sólo los dioses sabrán
adivinarte cuando no estés
porque sos un manjar destinada a ellos.


Vittorio Marcelus

martes, 7 de octubre de 2014

Las Mínimas de CHAO CLE MEN

¿por qué los poetas aman lo que no sucede y apuestan  imposibles?
Los recuerdos intactos no sufren decepción
¿para qué enfrentarlos al aquí y ahora?
Tal vez la nostalgia sea el combustible del espíritu.

lunes, 6 de octubre de 2014

Las Mínimas de CHAO CLE MEN

"Ayudar una vez a alguien te hace solidario.
 Ayudarla tres veces confirma tu piedad.
 Ayudarla cien veces te convierte en esclavo."

VMC

miércoles, 1 de octubre de 2014

Poco cielo

quedan pocos cartuchos de talento
debo proceder exacto
esquivar las flechas del camino,
restan mendrugos de ocasión
limosnas de belleza,
me debo instantes impecables
para acaecer intacto
y no caer en presagios redundantes,
quedan escasas ampollas de tiempo
ratos de inspiración casi despreciables
para arrojar a las Quimeras

han muerto todas las profecías
y los mesías no regresan al hombre.

Vittorio Marcelus

viernes, 26 de septiembre de 2014

Espejito espejismo

aprendí que la luz a veces engaña
hay faros que llevan a la muerte
brillos seductores para ser devorado
luces que incitan sexo

aprendí a no perseguir luminicencias
la verdadera Luz enceguece
y ruego verla titilar,
Ícaro lo supo demasiado tarde.

VMC

Las venas de Babel

avenidas y avatares
calles sin nombre
umbrales incorpóreos
distancia que anestesia
drogándome con noches superfluas
drogándome dulcemente con una canción
hijo de tumbas extranjeras
de turbas y turbantes
transcurro el aire minado con  símbolos

atribulado por tribus urbanas
por caciques sin código
por chamanes tóxicos
que sólo irradian sofismas
en su propio desierto

empecinado en mí sólo en mí
imploro una musa desechable
para refinar fantasías
igual a un Mandrake en fuga
contrabandeo ideas desde algún pórtico

insaciable víctima del azar
pasajero de la lluvia entonces
meciéndome en las pléyades de otoño
vagar en la tersura de los sueños
para dormir el vino
y no dilapidar promesas olvidables

en una mañana que diluvia voces
ecos un  tanto mutilados.

Vittorio Marcellus

Gracias

si no llegase a tu orilla
si no podara ese himen
igual transcurriría,
serías un fantasma
otro camino equivocado
que igual conduce al deseo

si no diezmaras mi pólen
si no invadiera ese claustro
con falos de barbarie
igual sería tu esclavo
para lamerte versos

para no atacarte con ríos que divagan
y son huéspedes apenas
vaciaré la espada en otro mundo

en el peor de los casos serás fantasía
superstición que motiva a escribir esto.

Victor Marcelo Clementi

viernes, 19 de septiembre de 2014

Trance apocalíptico

rebaño de poetas ansiosos por leerse
adictos al aplauso terapéutico
cholulos feisbukeros buscando identidad
en un umbral repleto de poses sobreactuadas,
hileras de poemas andróginos
desfilan como zoombies,
menú de fantasmas protocolares
y aspirantes a orquídea
con el verbo sodomizado
estériles, por veredas asépticas
incapaces de discutirle a la muerte

la poesía es otra cosa
y me cuestiono
¿qué es poesía?
desde una perspectiva pordiosera
los perros de la noche
oliendo vaginas sucias,
las últimas chirolas para estirar el trago

la poesía duerme desnuda en basurales
aúlla en cementerios
y de nuevo me duda

¿qué es poesía?
un instante de rebelión casi perpetua
la morfina que socava tu dolor
la palabra criminalizada

¿qué es?
acaso dos amantes muriendo juntos
una puñalada exacta a la vanidad
o tal vez
las ganas de volver a equivocarse.

VMC

miércoles, 10 de septiembre de 2014

Impertinencias

"Estaba tan buena esa mujer, que dios hubiera sido injusto si además le daba inteligencia"

"Cuando joven era imperativo Sexo, Droga y Rock and Roll ; fue la consigna de aquellos tiempos:
no salíamos sin esos tres ingredientes a la vez. Sin embargo ahora, tan sólo la sospecha de una de ellas bastaría para una ceremonia..."

"La ilusión es el sudor del ego
y el ego sólo suda mediocridad"

"Si existiese una escala divina, luego de dios sin duda Mozart"

CHAO CLE MEN

martes, 9 de septiembre de 2014

Holograma

aliado de las circunstancias
al lado de Dios por si existiera
por si la duda exacta
a la izquierda de la mismísima nada
circunspecto
detento poemas para extirpar
aquella voz suicida
que se arroja al témpano del siglo
y renace cuando la mañana
ofende los verbos del ayer

casi no queda cicuta para nacer eternamente.

VMC

viernes, 5 de septiembre de 2014

Noche infiel

cumbia furiosa bajo el cólico lunar
rapeo de dealers, malabar semáforo
6 monedas que insisten para el tetra

los plaga esconden el bagullo
en un hueco del paredón graffiteado
no sospechan que la Noche traiciona

larvas drogándose en la esquina
el gatillo gira en sus cráneos
alguna bala que intenta destino

mientras aquí, en el trampolín de la espera
acróbata entre vicios
ruego deshacerme en los propósitos del día.

VMC


Esquirlas de un deseo//Amor residual

escribiré mi nombre cerca de tu corazón
exactamente debajo de esas lunas,
luego lo arrancaré para lamerlo

siquiera asomes a mi territorio etéreo
desataré  vándalos para degollarte,
siquiera invadas esta hormona secreta
con un deseo huidizo
ahogaré la osadía con últimas lágrimas

sólo una noche devoraré tu alma
y me iré como siempre a silbar un recuerdo.

VMC

lunes, 1 de septiembre de 2014

A veces

La magia y el poema comparten
un propósito: engañar.
A veces coinciden en emular belleza.

A veces me escondo
en los patios de la sombra
sin llegar a recluso
ni laberinto
sólo un pozo donde negarme
un recreo.


VMC

sábado, 30 de agosto de 2014

Hacia la Luz

soy conciente que mis células decaen,
ellas desconocen la belleza
aunque funcionen para lograrla,
ignorar también oculta secretos

sé que muero en pequeñas dosis,
cada noche acerca al sueño final

hecho con la misma materia
que defecaron asteroides
convierto plantas en heces
latidos en escombro

hago de mi carne antropofagia,
sudo y orino el agua que beberé

me transformo en lo mismo
encarno aún sin mística
un quántum de biología evolutiva
próximo a diluirse en una estrella.

CHAO CLE MEN

martes, 26 de agosto de 2014

Celestes y Rosas (Humor)

Alan siempre estuvo enamorado, sin embargo a Zoe le resultaba indiferente.
Una mañana Alan corrió deseperado a besarla en la mejilla. Ella sólo gritó.
Al día siguiente los padres hallamos en la puerta del jardín una faja que rezaba:
 "Clausurado por abuso sexual"

VMC

lunes, 25 de agosto de 2014

Sólo Instantes

"el cielo sabe  que soy miserable ahora"  The Smiths

estoy disociante, disgregado
cristal confuso entre cristales rotos
no estoy, estoy desacuerdo
caí por errores a este mundo
los dioses vomitaron mi carne
a una vereda sin magia
¿cuánto caduca a lo largo de esta vida?
lugares, amigos que jamás lo fueron
sólo instantes para llenar recuerdos
todo es tan virtual que ya casi no distingo
sólo instantes
mientras escucho Heaven Knows I am a miserable now
y me lacera aquella frase:
¿por qué  sonrío a personas que me gustaría
mucho más patearle un ojo?

VMC


miércoles, 20 de agosto de 2014

Zoombies

creí que mis poemas habían muerto
sin embargo, una noche rompieron su ataúd.

soy víctima de un mar hambriento
el ojo insaciable eclosiona en mis pesadillas
urracas furiosas calan las entrañas del amanecer

voy a tener sexo con el agua
a degollar intrusos a sacrificar relámpagos
quizás recordando a Lautremont

náufrago en cicuta
bebo las venas de Drácula
pirateo las aguas del jamás
abro ese cofre y los círculos derraman

la máscara Babel entonces
un motín esquizoide reza en mis hormonas
hartas de lamer el vómito
de un deseo escurridizo

asqueado por tanta insectocracia
y zánganos al borde del reino
te cedo mis ladrones
cada excelsa impureza:
he caído bajo armas sedentarias

"la existencia es un enorme inodoro sin piedad"
repetía el anciano ebrio
golpeándome en los sueños
con su bastón de serpientes.

Vittorio Marcelus


jueves, 7 de agosto de 2014

Fragmentos

Inmundamente predecible

no deseo caer al estío
donde todo es inmundamente predecible,
he asesinado demasiados dragones inocentes
en el medioevo de mis fantasías,
espero no beber la lujuria
que iguala los cuerpos
en amantes etéreos.

Hacías

hacías recordar a las mañanas de agosto
un tanto frías
aunque el cielo prometía un celeste perfecto

quedaste dando vueltas en la desilusión
con el camino asustado
y otro barro deletrea tu inconstancia.

CHAO CLE MEN


miércoles, 6 de agosto de 2014

Energía sin resolver

racimo de agua virgen
primera lluvia
¿qué roca bebió esa saliva?

palabras a ningún lugar
esquivas
hartas de migrar
a labios pordioseros
y vibrar principio

viento
sólo el viento ejerce libertad
de tanto padecerla

un sonido interpreta el momento.

Vittorio

jueves, 31 de julio de 2014

Tantos desentonces

tanto jugo migratorio para llegar a humus
tanta aldea para estar solo
tanto polvo estelar tanto adulterio
tanto secreto hasta la amnesia

tanto de mí poco de vos ningún reproche
de tanto en tanto tanteo
tanto por qué tanta inocencia
tanta reliquia jamás desnuda

tanta escaramuza para venerar lo simple
tanto escribir para disimular ausencia

escampar poesía
vainas de silencio.


VICIUS CLEM



Vacuidad

han muerto mis musas
quedé baldío

ha muerto la cintura del paisaje
ya ni nostalgia

solo, abreviatura
sinopsis de un sueño
solo entre mis huérfanos

ha muerto el primer verbo
asombro
primera utopía

quedé sin patria donde agusanarme
paraíso oscuro
apenas el deseo escarba

tanta luz para un cielo vacío.

Vittorio Marcelus

jueves, 17 de julio de 2014

Señales


a escasos libros de mi muerte
decidi nostalgiar una vez más
el escote de la lluvia

comienzo a zigzaguear su ombligo
con esta lengua beduina
hasta escalar mi propio vértigo

y  refugiar en esa luz sedienta
que besa los cuerpos para mutar
desnudo hacia el exilio

así espiar el aire delgado
susurrale un deseo,
luego vendrán las esporas del sueño

cada pensamiento irradia simetría
configura el espacio hasta lograr orillas
condenadas a deshacerse

será allí
cuando la víspera ronronee
una baraja muerta
y los ojos escapen hielo

allí aprenderé otra vez
que la mentira regala unos instantes
mientras aletargo,
hasta esfumar en un quizás

para no alardear miseria
siquiera en los matorrales del crepúsculo
deberé hogueras a tanto recuerdo

antes que me rutine en apariencias unívocas.

VMC



martes, 8 de julio de 2014

Minipensamientos

*¿son compatibles sabiduría y rebelión?
 ¿rebelarse, es una faceta del conocimiento o una contradicción implícita?
 dicen que la sabiduría trasmuta cualquier contradicción en opuestos necesarios.

*la magia es el acto más racional del universo,
 sólo que la superstición adopta la primera respuesta
 para detener el pánico a la incertidumbre.

*existir
  he aquí de los milagros el menos plausible
  a suceder, quien sabe, alegoría o simulacro
  depende del titiritero que alivie el asombro.

*vivir en la pregunta errante
  hundirse en el deseo que no acaba
  padecer inmediatez
  precisamente eso es existir.

 CHAO CLE MEN

domingo, 6 de julio de 2014

El silencio que nos une

debería un poema -me dije-
descender los infiernos transurbanos
infectarme muros y aerosoles borrachos

che poema, decí...
eso que oculto en el altillo de mi alma
necesito tu cuerpo inexacto
seríamos amantes, sin preguntas mendigas

comprender el hastío
migración incesante
panal de capullos inmutables

che poema, confesá
que sos un invasor de testimonios
y luego huís dejándome orfandad

che poema, aullá entre mis venas
sólo un cielo que me abra los destierros.


Clementi Victor

jueves, 12 de junio de 2014

Vínculos

filósofos de hierba que comparten el sol
acurrucado en un peldaño
nadie recuerda la historia
cada instante que concluye la contiene
síntesis errabunda
la muerte es una esquina
el deseo algo mutante
distinta máscara
caigo a espesos avatares
sopor de necios
predictivo hacia mí
heme autoinmune
con escasos vínculos a tierra.

Vittorio Marcelus

jueves, 5 de junio de 2014

Status

de vos en cuando sucedo misterio
de vos en voces susurro

uno se acurruca en un mundo pequeño
inadvertido a una mirada breve
y acaso el fuerte de juguete
donde refugiaba infancia
aún espere.

Victor Marcelo Clementi

martes, 3 de junio de 2014

Problemas de convivencia

No la soporto. Por lo menos los últimos cuatro siglos.
Miles y miles de discusiones. Casi siempre por el asunto de la manzana. ¡Encima quiere volver al jardín!
Le repito una y otra vez que no haga caso de serpientes con patas, aunque nunca más hemos visto una y menos que hable.
Y la manera de educar a nuestros hijos, tamaño desastre. Bueno, no se pueden culpar solamente a ella, el Señor hizo su parte al preferir tan claramente a uno de mis hijos por sobre el otro. Los corderitos en sacrificio le agradaban más que los más laboriosos frutos de la tierra. Nos ha castigado con el trabajo y viene a elegir al que menos lo hacía.
La bruja quiere volver, allá al Edén entre el Tigris y el Éufrates. Que comamos el fruto del árbol de la vida y vivamos para siempre. Por suerte la convenzo siempre. Que el Señor ya debe haber marchitado ese árbol. Que los querubines, esos ángeles enanos malditos no nos dejarán entrar al jardín con sus espadas de fuego. Que está cantado el fracaso.
Pero en realidad lo que más miedo me da es el éxito: La convivencia eterna.



Sergi Puyol i Rigoll
Mar de Cobos, 2014


Expulsados del jardín sin amonestación previa (tarjeta amarilla).
Humor gráfico de Roberto Fontanarrosa.

martes, 27 de mayo de 2014

Tiempoema

cavilo a razón de 19 idioteces por minuto
además de alguna incongruencia instantánea

a intervalos laxos propongo serpenteos
luces del momento a su máxima lujuria
pronta a decaer irremediable

habría que robarle sol a los instantes
para no morir tanto de uno mismo.


VMC

domingo, 18 de mayo de 2014

Animaloide

ya es tiempo de pactar una muerte certera
en lo posible bella
siquiera decorosa
para despedirme lúcido y aceptar
que nada ha conspirado en mi rutina
excepto quien ahora

es tiempo de meditar bajo la lluvia
mientras colapso palabras
que tanto desperdicié

tiempo de enfrentar todo cuanto provoqué
y cocechar sin maldecir el fruto agusanado

tiempo de olvidar este pronóstico
insaciable por emerger ideas
y que no deje algo por decir

tiempo de tener a la miuerte como amante
para sobornarla mientras pueda.

Victor Clementi


sábado, 17 de mayo de 2014

El gérmen de lo Exacto

en lo que va del alma
he usado los bonos disponibles
consumí extraños avatares
cuerpos que ya no seré
sólo por sospechar la pregunta inasible

pero es el devenir quien
arroja naipes antojadizos
y estimula la superstición
que al final del sendero habrá un espejo

entonces, si la ilusión correcta
dejaré de encarnar los Prometeos
para aceptar las cartas del último juego

y la Esfigie ya no hará misterio
entre los nómades que orbitan la luz.

Jean Marcel Clementí

viernes, 16 de mayo de 2014

Furia Exponencial

sentir furia es casi milagro
derretirse en la cascada
saltar planetas

sentir furia hasta espantar los fantasmas
que acompañan desde infanxcia

furia que me arranca del letargo
para arrasar las aldeas de la vacilación

furia fugitiva
para romper carreteras al andarlas
como un Atila traicionado
por el clítoris del alma

furia
que las alarmas estallen
que los coches aúllen
y los perros encadenen
insultos a la noche

furia dije furia
estúpidos manequíes!!!

Victor Marcelo Clementi

lunes, 12 de mayo de 2014

Los Minipensamientos de CHAO CLE MEN

*Es más fácil disimular un deseo que soportar una frustración, por eso convivimos tantos secretos.
Como así también es menos doloroso aplicar el sentido del humor hacia uno mismo antes que aceptar el conflicto y deprimirse. Supervivencia elemental.

*Aunque con distinta máscara suceden las mismas cosas.
Se me ocurre el Universo como un salón infinito, lleno de espejos, uno al lado de otro.
Lo correcto sería ubicar al espejo original y destruirlo, para acabar tanta existencia cíclica.

*Quien ataca a quien no puede defenderse
ofende la naturaleza del guerrero.

VMC

jueves, 8 de mayo de 2014

Disidente

silbar esa piel
dibujar momentos
jugar al espejo
oler el cielo con las manos
morderte

nucho de hoy permanece allí
recordar es modificar el pasado

quedé mar
alborotado y ocioso
donde ocultar cadáveres

en aguas de presentir
me deseo la mejor sed..

Vittorio Clementi

martes, 6 de mayo de 2014

Criatura que somos

Nada es una figura demasiado abarcativa,
Nadie es aquel omniciente
dueño de absolutos
a quien conferimos toda propiedad

simples criaturas elucubran,
agrupan colores en el barro
que pronto evitará cualquier vestigio

ciclos telaraña que penden
entre muerte y muerte.

VMC Marzo

domingo, 4 de mayo de 2014

Predicción Incorrecta

serías vicio
algo que no amo pero necesito
no podría prescindirte

serías una abstracción
que evadió espejos
en las fábulas errantes

sería el motivo para cultivar amantes
en capullos breves

serías permeable a mi silencio asesino
sólo hasta desvestir el crepúsculo

serías otra forma de falsificar el poema

prometiste oscuridad
pero te veo.

Jean Marcel Clementí

miércoles, 30 de abril de 2014

Poemitas

Fisura

simple y puntual como la hierba
que nace en las ranuras
de un paredón sombrío

la mímica del viento articula
vaguedades en las hojas
que lanzan virutas al otoño
para luego morir sin sospechar luz.


Él

sabe caminar la sombra
gambetear espectros
naufragarse

él inicia libre albedrío
baldíos donde camuflarse.

VMC


domingo, 20 de abril de 2014

Sexorcismo

sexo nómade, como el viento
besa la piel desprevenida
y ocasiona marejadas

sexo errante, igual a un paria
en los bordes de tu aliento

sexo exacto
coletazo de una antigua pulsión

sexo simio, ritual

sexo éxodo.

VMC

Prefiero verte vestida (humor)

ahora que perdiste los trapos que te apañan
no enganchás ni a un marinero
cuando vuelve de altamar

ahora que te veo sin chamuyo
ya no alcanza el jueguito tribunero,
no comprendo tus amagues de princesa

ya no estás para el piropo, te veo para el revoque,
ya perdidte la cintura
tenés el traste caído y los senos gastados

¿de qué te la das otaria?
hoy los años te escracharon,
a vos te piden el vuelto
nadie te deja propina

andá a cuidar a tus nietos
dejá de flirtear, atorranta!!!

vmc

jueves, 17 de abril de 2014

La memoria está llena de zaguanes

la lluvia es poco prudente
ahoga cuando abunda
diseca por ausencia
carece la mesura de tus manos

una pizca de invierno moja un recuerdo
crezco hasta alcanzarlo, en busca de luz
luego se hace charco, diluvio
un arca donde navegarme

el croupier de los recuerdos
lanza visiones inexactas de lo que fuí
entonces presumo ser

para ser hoy
no debería alterar una gota de pasado
voy por hoy
mañana acecha, ayer ilusión.

voy a cometer arcilla
hoy, que es séptimo día
y los dioses juegan escondidas.

VMC

sábado, 12 de abril de 2014

Babel muda

hizo falta un poema para convencerme
que no existe el sentido, ni la compasión
todo es una reverencia bizarra
apenas fábulas que ocurren
según la necesidad de los raptores,
hizo falta un poema, un veredicto
una mueca del absurdo
que aterre a los mortales,
esa pesadilla conciente oculta
en un baldío del alma,
hizo falta un poema para degollar
esta angustia tribal, otro para despertar
de las cápsulas etéreas,
hizo falta un poema para no nombrarte
demasiado tácita para una mano lluviosa,
hizo falta un poema, en fin, otra discordia,
hace falta el poema que no está escrito.

VMC


viernes, 11 de abril de 2014

Harto de estar en mí

cansado de vomitar hienas y pelusas de muertos,
cansado de especies arrogantes de Cristo
que asumen la versión holliwoodense
de creerse lo único posible en salvar a la especie,
cansado que ignoren que caducó el autosacrificio
en pos de una humanidad limpia,
esa forma de expiarse para que todo continúe,
hoy la dinámica social exige sensaciones
no ideales
trasmutar es el verbo indicado
no te inmoles, es solo cuestión de ego post morten.

ando loco, herido
persigo una piedra filosofal
que rueda sobre esta llanura de misterio,
recluído en silogismos
recluta de silencios innecesarios
vuelvo al simio,
ando huído, apóstol de nadie
peleo con mi sombra,
persigo a la Eva primigenia
madre de toda mi ansiedad
sólo para asesinarla
y orinar su tumba en cada planeta al que me destierren.

VMC

miércoles, 9 de abril de 2014

Los Oscars onda 2013 III


Los Oscar de la Academia, III

Muy grave, Alfonso. Querer trasvasar una aventura espacial —mejor que de ciencia-ficción: se supone sucede en cualquier momento actual de la esfera supraterrestre— en Drama de Actriz suena a disparate: Y de verdad lo es. Gravity no tiene gravitación, y flota en la nada pura como los personajes.
  Uno se pregunta cómo la pasarán los actores prácticamente sin referentes materiales, sobre un ciclorama verde atrás sobre el cual se proyectarán, en el montaje, las fotografías y efectos especiales, que aquí sí son fundamentales, o lo único. Adviértase, Gravedad pinta desde el co-mienzo para aburrida, imperdonable pecado de semejante género. La dra. Ryan Stone, una mé-dica con seis meses de entrenamiento en astronáutica, repara un escaner orbitando la Tierra, junto al galán bromista y seductor, quién sino George Clooney, y de pronto todo sale mal y termina náufraga, incomunicada y sola, en el espacio estelar. La sapiencia técnica del mejicano Alfonso Cuarón, acreedor del Oscar a dirección, consuela del desacierto de esta Robinson Crusoe que, señal de los tiempos, debía ser mujer y llamarse Sandra Bullock.
  Administrados los primeros detalles, la misión quedará abortada, y a la doctora no le quedará otra que pensarse una Ulises de regreso a una Ítaca global, caiga donde caiga. Clooney-Kowalski, solterón e irónico hasta en los peores momentos, se sacrifica: los dos no podrán llegar a una cápsula Soyuz rusa, posta en el camino y vehículo a su vez para que Stone se relance a una estación china, y de allí, soltando lastre, a la atmósfera humana. En un mundo sin enemigos (los fedayines musulmanes adolecen de esta tecnología) algo ha variado, y destruído el transbor-dador americano, por ahí no más anda uno de los hermanos rusos y otro de los hermanos ama-rillos. Cáspita, arribó al cine la certeza del planeta multipolar, aún cuando el héroe, o la heroína, siga hablando inglés de Illinois y lo auténticamente humano le acontezca a ella.
  El problema consiste en que la tal heroína sea Sandra Bullock, triste por morírsele una hijita y, en cuanto tal, más dispuesta a dejarse morir que a luchar el retorno.Una lágrima suya se le derrama, y flota en la cabina de gravedad cero. Alucina a Clooney entrando allí y su fantasma le da el sacudón de consejos, y entonces retoma el comando y la resolución de volver. Como James Franco en 127 horas (Philip Noyce), atorado en una hendidura de roca y pleno desierto, sin celular ni auxilio, pero unos miles de kilómetros arriba, la astronauta B. decidirá si le im-porta o no la vida, y el guión alrededor se trastea en fábula moral, de prepo. No extraña que ambos actores bailoteen en una historia cantada de antemano como chupetes en el ombligo.
  Doce nominaciones, la excelente dirección de Cuarón, apto todo terreno y merecedor de su premio: Hollywood desespera. A la hora de nominar no encuentra candidatos y sale a postular una verdura de invernadero que, lo sabemos, no crece en el vacío. 

Gabriel Cabrejas

domingo, 6 de abril de 2014

Minipensamientos Poetizados de Chao Cle Men

*Asumo al poema como una imperfección, bastante menos útil que un tornillo, menos vigente, algo que prescindir. Otra forma despreciable que se diluye en lo impensado.
Aunque también asumo que cualquier definición acerca de él sería un error casi humillante.

*Sólo quienes padecen vocación de ángel intuyen la Armonía
algo después de cometer lujuria.

*No urgues más de lo debido
 Ícaro ya supo aquellas flamas.

*Nunca es tarde el deseo
 por más que lo emborraches.

*Tanta muerte ya no cabe en un pañuelo
 el recuerdo quedó niño
se me fueron de a poco, sin pedir permiso
como trazando mi orfandad
y yo sin presentirlo.

VMC

jueves, 3 de abril de 2014

Las migas de un recuerdo

harto de tribus invasivas
en la esquina de mi bronca
le hice dedo a un recuerdo
que me llevó hasta ella,
y regresé tan pronto...

ella es un durazmo en la boca del diablo
¿cómo morder su sexo sin pactar el alma?

su cuerpo fue nido
cuna donde enhebrar la piel,
descienden las arañas del último beso

sólo resta vagar en una melodía
perderme en el zaguán de un poema
a jugar con una estrella
quien parpadea antes.

vmc

Adivinanza

¿qué es lo Sublime?
lo que siempre estuvo allí
partitura en la memoria del Universo
aguardando a quien la interprete
de la forma más sencilla.

vmc

domingo, 30 de marzo de 2014

Sucesión

Atracción Karmática

quizás repita el ego de otras vidas
quizás repliegue en formas difusas
quizás adore la inconstancia del dios primitivo
quizás ocupe el lugar de otra sombra
no sé, demasiadas fronteras para un solo cuerpo.

A instancias prisionero

apenas una hebra distingue
lo exótico de lo ridículo
lo sutil de la locura
apenas una hebra sostiene mi decisión
caeré al instante o a la culpa.

VMC

sábado, 29 de marzo de 2014

Los Oscars onda 2013 II


Los Oscars onda 2013 (II nota)

La corrección política. Era hora de que un director negro (con nombre de star rubio), Steve McQueen, filmara una historia vinculada a su propio pasado esclavo, en vez de emprenderla un compasivo, identificado blanco bienpensante. McQueen, aclaremos, no es Spike Lee, que descree de la integración, ni Antoine Fuqua, mulato y habilidoso para la acción sin detalle racial. 12 años de esclavitud (Twelve years a slave), otro producto basado en una true story, retoma el texto de un autobiógrafo, Solomon Northup, y su lucha por recuperar la libertad en 1841, lejos de la sanguinaria Guerra de Secesión que, les gusta creer a los americanos (blancos), se libró en su nombre.
  Como Solomon efectivamente retornó a ser liberto, su biopic se distancia de la hiperrealista denuncia histórica de Raíces, la miniserie fechada en 1977, años todavía progres en los USA de Jimmy Carter, que no temía narrar la infructuosa batalla de generaciones de esclavos, vista sin concesiones por un novelista negro, Alex Haley. Se sabe: Hollywood se conmueve hasta el llanto con las edificantes contorsiones de un ayer superado, de nuevo apologiza al apóstol individualista en busca de su independencia y, catártico, se enjuga las lágrimas y reparte Oscars, no importa si el film vale poco y nada. El dejá vu regurgitante que provoca en el espectador 12 años vuelve la estatuita a película de la temporada carente de justificación estética, y sin embargo se aplaudió ardorosamente; que el mejor director no fuese McQueen sino el latino Alfonso Cuarón (Gravedad) y el guionista Spike Jonze (Ella) demuestra a la larga la falta de convicción de los votantes, el hecho de que nadie colmó expectativas.
  Solomon (Chiwetel Elfojor), víctima de una trampa tendida por traficantes, cae preso de una red que devuelve supuestos prófugos a las medievales plantaciones del Sur, no tiene papeles consigo demostrativos de su condición de hombre libre y pasará los doce años del título boyando de amo en amo, apaleado y cruzado a latigazos, oscilante entre ayudar a sus congéneres de desgracia o sobrevivir a solas. Normal en estos casos, los blancos dueños de algodonales son invariablemente crueles y mesiánicos, convencidos de su superioridad antropológica y lectores obsesivos de la Biblia. Paul Dano, capataz envidioso, y Michael Fassbender, que le toca otro nazi pero avant la lettre, ponen la cara y el cuerpo y meten miedo. Dijimos, reverberancia manifiesta: ya vimos al señor feudal tener de amante a una esclava, la rebelión de ella —Lupita Nyong´o ganó mejor actriz de reparto y se llora todo, pero olvidó su origen al agradecer el Oscar—, la tortura, los linchamientos de fugitivos. Ex machina, el bueno de Brad Pitt, que para algo es coproductor, viene del Norte y en los últimos cinco minutos, liberal e igualitario, se compromete a llevar la carta de Solomon a sus amigos de Washington y de paso salva el honor de su raza. Solomon escribe, lee y toca el violín, y su diferencia cualtitativa no interesa en el medio ambiente, donde el color de la piel manda y somete. Sin otro particular, estrújese el pañuelo, difúndase y archívese. Un telefilme de HBO les habría ahorrado dinero y no habría que ir al cine.

Gabriel Cabrejas

sábado, 22 de marzo de 2014

Los premios de la Academia 2013   

Delivery de Oscars 

Hubo para todos los gustos (atrofiados) del Sistema Argumental Americano. La lucha del hombre contra las corporaciones (Dallas Buyers Club), el biopic de autor (El lobo de Wall Street), el retrato familiar con pase de facturas (Agosto), los efectos especiales con pretensiones dramáticas (Gravity), el cine indie de actor en blanco y negro (Nebraska), la historia de estafadores (American Hustle), y a todos le cupo su salomónica estatuilla. La más salvable, la reflexión tecno-metafísica de Her. Excepto ésta, no premió más que pizza cara. 

 Martin está de vuelta. Después de una tramposa jugarreta psicologista (La isla siniestra, 2010) y el homenaje al cine-apto-todo-Oscar (La invención de Hugo Cabred, 2011), el gran Martin de New York is back. Un Scorsese grandilocuente, como el de los últimos años, rodeando expansivamente a Leonardo di Caprio, su nuevo De Niro. The wolf of Wall Street interactúa con el vilipendiado, y atrabiliario, mundo de las finanzas pero lo hace a su personal modo, y sobre todo, sin perder tiempo en condenarlo, sólo en procura de sacarle las entrañas a través de un actor real de su subcultura, que pegarle es fácil y ya se hizo bastante, desde la casi homónima y pionera Wall Street de Oliver Stone al didáctico documental Inside job (Charles Fergusson, 2010) o el drama de una bancarrota oculta de Margin call (J. C. Chandor, 2011). Detalle no menor, Jordan Belfort narra en raconto su biografía (auto: se basa en las memorias reales del especulador de ese nombre), sin brizna de arrepentimiento, como la semblanza de una orgía perpetua que, ay, derrapó cuando se puso a husmear la justicia, pero que bien pudo seguir ad infinitum. Versión posmo de Goodfellas (Buenos muchachos, 1990) no falta la caterva de amigotes-cómplices, en este caso lúmpenes y drogones, a los cuales Belfort adoctrinará convenientemente en el arte de engañar a incautos compradores de acciones vía teléfono. “Dénmelos jóvenes, hambrientos y estúpidos y los haré ricos”, proclama, como un profeta bíblico. La persuasión parlante, el trampolín vertiginoso a la vida glamorosa y las portadas de Forbes, que ensalzan al ganador sin importarle el modo; la fiesta sexual y falopera ilimitada y colectiva, son expuestos de manera acrítica, una psicodelia de los 90 fervorosa a la que interesa menos con-denar que expresar la plataforma tardía, final del american dream. El lobo, eso sí, no se entendería sin la actuación lisérgica del gran Leonardo di Caprio, o la comparsa todavía más zarpada del típico actor indie Jonah Hill —capaz de tragarse crudo un carassius de pecera por una calentura, masturbarse delante de decenas de invitados o mear de pie en un escritorio sobre un telegrama del FBI. O la breve aparición de Matthew McConaughey, mentor inicial de Belfort, que lo adentra en el oficio menos escrupuloso del mundo. “Los inversores también son adictos. Creen que se enriquecen comprando papeles, pero nosotros nos llevamos el cash”. Durante los primeros diez minutos, Jordan snifea merca del culo (literalmente) de una puta, y otra se la chupa mientras él maneja una Ferrari. Coger encima de una montaña de dólares, sacudirle ostras a los agentes de la policía financiera, pastillearse con un psicotrópico prohibido y vencido, arrojar al blanco a un enano como si fuera una ballesta: arman el álbum de familia hazañas de adultescentes a los que regalaron las llaves de la ciudad, Jackasses de Park Avenue. Casi todo el tiempo, El lobo funciona como una parodia de las películas judiciales o políticas del cine yanqui, porque este atildado saqueador arenga con discursetes exitistas y ejemplarizadores a su mesnada, la misma a la que no titubeará en delatar cuando deba negociar la reducción de su pena a la cárcel —otra vez Buenos…, o Casino (1995). Lo resaltable del film de Scorsese es la naturalidad impune, casi de travesura, con que se edifica una trayectoria ilícita de cabo a rabo. Experto en contramodelos y personajes moralmente inciertos, se decide hacia lo políticamente incorrecto. Delinquir en masa, pero bajo los fluorescentes de un rascacielos perfumado, no se emparienta a afanar de caño en Harlem. “Malo es si te atrapan”, diría Homero Simpson. El libertino encorbatado en Armani parece el nuevo héroe de una América otoñal, el que sólo puede cumplir su ascensión social mediante la estafa, ley selvática definitiva de una sociedad que dejó de ser lo que prometía. Que Jordan termine preso se ve un accidente imprevisto por pura falta de cautela, y no por inmoralidad. Mucho, demasiado para un cine mensajista y ñoño dispuesto a apuntalar, nostálgico, lo ya derrumbado

 Gabriel Cabrejas

 

Haberte presagiado

amaga tormentar y no supura
a intervalos Dionisio
en mi hélice de espuma
todavía

quizás en bioplásmico interludio
irradié tus pezones con besos impares
mientras dormían los faunos del vino

haberte presagiado
para insistir un verso en fuga
de rostro en rostro de piel en piel
hasta extinguirme

será que la misma Noche
asesina las burbujas del pasado.


VMC

viernes, 21 de febrero de 2014

Emboscada

cada vez que modifico el recuerdo
olvido quien soy
asumo esta amnesia ritual
no sé dónde comenzarme
tanto hoy acomoda el ayer

cada vez que pienso dejo de existir
y ya no está Descartes
para discutir tal cuestión
el tiempo-yo a  la deriva solar
¿devenido a qué si no estoy?

fluiré por cloacas sin misterio
hasta la más absoluta abolición del abstracto
fluiré, repito, por el Cosmos regurgitado

esa musa violada en el baldío
me dejó sin poema.

VMC

martes, 11 de febrero de 2014

Teatro de un renegado 2014


Pavlovsky otra vez en el Séptimo
Los fantasmas de la libertad

  Marcelo Scalona acarició meses, años, el sueño de llevar Variaciones Meyerhold a la escena, es decir, a su propio cuerpo. A decir verdad, ya estaba preparado hace rato, cuando egresó del IAT (Instituto de Arte Teatral) del Séptimo, pero las decisiones requieren tiempo, más que la propia maduración. También, un período de reflexión interior sobre su trabajo, porque de eso se trata: hasta qué punto la fe a una estética, una religión de sí, tensa la cuerda de la vida misma, lleva al autosacrificio y no sólo a él, sino al riesgo definitivo de perder aquélla antes de doble-garla al servicio del poder. El compromiso del artista, nos interpela el Vsevolod Meyerhold de Pavlovsky, es ante todo con su arte, y si lo mancilla, no servirá a los demás. Ni siquiera podrá llamarse arte.
  Eduardo Pavlovsky exploró el sino del actor, fiel hasta el hambre, en Rojos globos rojos, que el inolvidable Ángel Balestrini supo enriquecer años atrás, en el genio y figura de ese Cardenal fracasado invicto subiendo a un escenario mezquino y a un público paupérrimo. Meyerhold examina la otra mitad del fenómeno teatral, el director, esta vez real, el gran revolucionario soviético a quien las caprichosas purgas de Stalin convirtieron de la noche a la mañana en reaccionario, enemigo del régimen y finalmente, presidiario a la espera del fusilamiento. Por un costado, la obra denuncia los horrores del totalitarismo, y por el otro la lucha personal, solitaria, de un condenado y su autodefensa, que solamente nosotros escuchamos, reveladoras de las profundas convicciones estéticas de un inclaudicable.
  En la tenebrosa austeridad de la cárcel hay una mesa de álamo, una silla, lápices y papel. No se escucha llanto ni súplica; domina al iniciarse la risa tremenda, ahogante, de Meyerhold-Scalona. El silencio aterrado, cuando no cómplice directo, de sus colegas, la sumisión incondicional de los otros, causaría esas estentóreas carcajadas si no fuera porque el que se ríe es, y sigue siendo, el mejor de todos, y quizás debido a eso se pudre en un gulag repudiado, demonizado como un ruso blanco o un prisionero nazi. Importante, quién fue el verdadero Meyerhold, que la ficción repone ante la vista mejor que leer sus partituras para el intérprete, o enterarse de las prácticas de su biomecánica, el estilo de actuación transmisible a todo Occidente. Obsecuentes, oportunistas y mediocres de cualquier laya, pululando alrededor de la limitada inteligencia del Dictador, acaban de imponer el modelo del realismo socialista como arte oficial y como tal indeclinable,de la URSS y la insistencia en el vanguardismo sufre acusación de desviacionismo, formalismo, rémora burguesa, en pocas palabras, anticomunismo. La poderosísima voz de Scalona persuade absolutamente de lo contrario. Revolucionar la forma para revolucionar el contenido, y, trascartón, o en simultáneo, las obsoletas, anquilosadas costumbres del espectador militante. Dicho de otro modo, la unilateralidad en arte, impuesta sin discusión posible, empobrece hasta la anemia y la disolución su capacidad de transformar el mundo. Nada de la escritura, la dramaturgia, la música, del nefasto período stalinista, después de Meyerhold, será recordado, incluso, conocido.
  Tal texto para tal actor, anillo al dedo, Variaciones difícilmente puede tener mejor represen-tante. La presencia de Scalona cubre el espacio como una gran nube, una descarga eléctrica materializada. Los episodios que rememora y reproduce —el Congreso de Escritores al cual Meyerhold acude invitado sólo para ser ninguneado; su método contra la lectura de mesa y a favor de la improvisación (horror máximo, el dictámen era la obediencia ciega al libreto); el re-clamo angustiado a Vasiliev, el coreógrafo de los Ballets Rusos, que le dio la espalda; el abrazo imposible con la esposa Zinaida—Scalona los modula según la situación sin un respiro, sin dar respiro. Viviana Ruiz, conductora, mejor, orientadora de un intérprete que casi no necesita mayores directrices, sabe elegir sus acompañantes. Marcos Moyano brota desde la platea como una sombra oscura (Vasiliev) y sintetiza toda la soledad del condenado; María Sol von Friedrichs, de rojo pasión, la leal Zinaida, es una flor abierta de amor incontenible: anónimos puñales la asesinarán después.
  Acotación al margen. En 2006, adornando las VII Jornadas Teórico-prácticas sobre Teatro de Grupo, Norberto Presta escenificó El predilecto de los lepidópteros, donde Mijail Bujarin, político favorito de Stalin, narraba sus días de penitenciaría previas a su ejecución, víctima de los repentinos cambios de humor criminal del Soviet. Remasterizada luego por Pedro Benítez, obra en la continuidad del Séptimo como un antecedente comparable, al que Scalona y compañía rinden eficaz tributo. Vale la pena repetirlo, la coherencia ideológica del conjunto y el seguimiento natural de ciertos autores, concretan un estilo insobornable que no se veía desde los años de Gregorio Nachman.
  Y sí, variaciones acerca de un tema único: ser actor total, o vivir en el intento.
 
Mag. Gabriel Cabrejas

Nota al pie: Scalona acaba de ganar el Estrella de Mar a mejor actor dramático.

viernes, 7 de febrero de 2014

Ciénaga

Escuchaba cumbia salvaje
entre Andrómeda y misterio
cuando me quedé sin nafta
a 300 años luz de Doña Pacha.

¿Cómo estás hemisferio, esta mañana?
de un sol a esta parte: ambrosía, me contesto.
Sensible al halago de los astros
levemente seducido por halos gentilicios
caí hacia un sendero de asteroides

De tanto rodar elipsis me hice devoto a los Stones,
tantos siglos pulseando con órbitas caprichosas
bloquearon la memoria caníbal,
fui desterrado a los confines
donde la luz es utopía

aprendí a morir y renacer
ante todo a recordarte bajo la forma que sea,
entonces como gato hambriento
vos serías un manjar detrás de vidrios imposibles.

VMC

Certeza desierta

cierta ventaja al no pertenecer
cierto desapego
cierta inocencia, dirán
todossomosalgodentrodealgoahogadoenalgo
¿donde escapar?
la mente también está sitiada con superstición

cierta vez fui nómade
ahora sentenciado a conocer mi aldea
hecha de tribus hecha de esquinas
territorios demarcados por grafittis
orín de león,
sólo hemos sofisticado la bestia.

2

tanta alma resulta incómoda
tanta alma gravitante
cada cosa escurre a ella
cloaca existencial
tanta alma apuñala rejas
entre cuerpos abisales
tanta alma subsiste
a pesar del hechizo
en esta cáscara de sueños.

VMC

jueves, 30 de enero de 2014

Tantos regresos a lo mismo

fluía por el vientre apócrifo de la Noche
y me detuve a esperar en la esquina
de la misma palabra a que suceda milagro
¿qué milagro sería que exhumó el hoy?

tanta Noche me seduce
desciende el áurea hasta la bestia,
esta frontera errática no admite desertor
la guerra entre el pan y el alma
desató colmillos

he vuelto tantas veces a esa Noche
a mendigar su perfume
para caer al mismo barro y recordar
la jaula cuando la luna abrió el candado
y corrí tras las orgías de la hierba
a llenarme de sangre tibia
al desgarrar tu cuello

¿cómo no redimir a los vampiros?
la sangre es sensual
un orgasmo brota mientras bebo
el último exhalo de tus labios,
ya no queda infinito donde esconder
dios es de mentira

el mismo animal se arrastra por el agua del sexo,
soy mi propio cancerbero
invoco al halo cognitivo
para no regresar a la raíz del engendro,
apelo al barrio en tus ojos
al río acostado sobre una hormiga
que leyó a Withman

sólo estoy en otro enjambre
en un momento sísmico
apenas una réplica de fósiles hambrientos.


VMC

jueves, 23 de enero de 2014

Teatro de un renegado 2014


El escapista en 4 Elementos
La realidad y la vida, sin escapes

  El escapista no será la mejor obra de Federico Polleri, pero no se le puede negar ser consecuente, en una producción personal como dramaturgo (ya merece ser llamado así: rara avis en una ciudad que apela más a la creación colectiva que al autorado individual) que ostenta marca de distinción, el estilo.
  Repasemos. La Rosa de Cobre trasfundía la Historia evenemencial a una fábula, es decir, una ficción: el secuestro, bien que inexistente, del escritor Roberto Godofredo Arlt. Mayo era microhistoria pura, el paralelismo entre una representación real, Roma salvada, por la compañía de Morante y Culebras, y las vísperas de la Revolución de 1810 en Buenos Aires, la agitación popular en torno a los acontecimientos políticos derivantes en un definitivo cambio de estructuras. El escapista introduce otra torsión de tuerca. La decadencia psiquiátrica de un ilusionista junto a los prolegómenos del derrumbe de Perón, el bombardeo sobre la Plaza de Mayo y el final de una época. Un episodio símbolo de otro aunque la obsesión de Lucio Lemont buscando el truco perfecto no se relacione, vitalmente, con el complot gorila, la Fusiladora inmi-nente y la persecución de artistas que aparejará el golpe.
  Polleri sabe cómo engarzar sus personajes al contexto, esta vez reducidos. Pierre, suerte de manager lumpen, constituye el puente entre el afuera y el adentro, vale decir, el informante de lo que sucede en la calle y el ambular encapsulado, solipsista del mago y su encierro mental. Casi se diría que encarna la Historia en sí, el vínculo de lo urgente y el proyecto siempre renovado, a través de planes para salir de la inoperancia y el hambre, propuestos a este Lemont y no mucho menos delirantes —una gira, Hollywood, el posible pupilo de nueve años que ha visto, apariciones del mago en varietés de mala muerte. Por eso cada momento en que Pierre ingresa al escenario se lo ve peor, con la cabeza rota, el pantalón hecho girones, un brazo en cabrestrillo. La realidad, hostil, que agrede al país lentamente, y noticias paulatinamente más desalentadoras. La fiel Amalia, y su máquina de coser, su asistencia e intentos de convencer a Lemont de que reaccione, o simplemente almuerce, es la pragmática cotidiana, el adentro que quisiera ser afuera. Y finalmente Juliette, la partener de escena, que abandonó el barco hace tiempo y con la cual Lemont alucina, mitad pasado y mitad conciencia, sonriente como una diva de la revista Antena pero portadora de una soga de nudo corredizo, la pulsión autodestructiva del artista que le llega seductora y letal, un sueño doloroso de glamour. Las referencias al exterior, impermeable al ilusionista enloquecido, son eso que él niega pero toca a su puerta, arrasador, tanto que el fin de ciclo del peronismo coincidirá, fatalmente, con el. Lemont se exilió y ofreció sus servicios a Perón para integrar la Resistencia, en un regreso a la lucidez (que no vemos). El peronismo como ilusión de masas, Perón ilusionista: al final del camino siempre ganan, y pierden, los mismos.
  Más simbología. Se habla de Mogambo (John Ford, 1953) donde el cazador Clark Gable, contratado para filmar un documental sobre gorilas (sic) se debate entre “una recién casada, rubia, de apariencia gélida (Grace Kelly) y una volcánica morena de turbio pasado (Ava Gardner” (cita del programa de mano). El rodete y la sonrisa de Juliette parece la contracara de esa Evita que muere cuando Lemont empieza su debacle. El truco que obcede al mago se denomina La metamorfosis, la elemental tela negra tras la cual el hombre se convierte en mujer, Lemont en Juliette. Se dice que el terrorismo de Estado, y su desaparición de personas, comenzó en ese atentado contra los transeúntes del 16 de junio, no reconocido sin embargo como crimen de lesa humanidad. El programa de mano no lo nombra casualmente. Un escapista lo es porque no puede escapar de la Historia, ni de sí mismo, pretenderlo comporta puro ilusionismo.
  Hasta aquí los créditos de El escapista, amén de las exactas interpretaciones de un elenco que sigue consolidándose a lo largo de los estrenos, incluso en sus incorporaciones: Esteban Padín (Lemont), José Luis Britos (Pierre), Cecilia Dondero (Juliette) y Sandra Arraiz (Amalia). La escenografía, monumental y a la vez simple, es un recurso válido en virtud de destacar el autismo del protagonista, como el altísimo pizarrón en el que Lemont ha garrapateado fórmulas abstrusas e ilegibles o su similar al dorso, una pared repleta de papelitos con anotaciones, o la lluvia de periódicos que quizás equivale a otra locura, la Historia argentina misma y sus atávicos cambios de rumbo, de héroes y de villanos. Si me excedo en el análisis, se debe a lo inspirador y rico que se nos presenta el libreto, acaso encima de las intenciones iniciales de Polleri. Alejandro Arcuri director se luce en conducir actores y, sin duda, en la puesta.
  Dos defectos, eso sí, podrían indicarse. De un lado, la recurrente tendencia marplatense a colocar en el centro de una trama a un loco, costumbre inveterada de la escena local más visi-tada de lo que debiera. Por otro, un planteo que, a nivel argumento, se nota concluído a poco de andar, sin espesor psicológico en las criaturas y de una llamativa falta de conflicto, de manera que la obra simboliza, pero no avanza; se siente terminada luego de los primeros cuadros. La brevedad de los diálogos no dan lugar donde agarrarse, digámoslo así, y dejan ganas de ver más, o se espera otro desarrollo. Dato no menor —parte de la estética del conjunto y bienvenida sea—el interesante diseño del programa, mitad afiche publicitario y mitad diario de la mañana.
  Con todo, El escapista es una de las grandes obras de la temporada y un paso adelante del joven y promisorio Fede Polleri. A éste, créanme, no hay que dejarlo escapar.

Mag. Gabriel Cabrejas

martes, 21 de enero de 2014

Teatro de un renegado 2014

Darío Fo en el Séptimo Fuego La última carcajada


Cuando Patricio Contreras y Darío Fo coincidieron en pergeñar Muerte accidental de un anarquista corría el verano del 84 y no se imaginaban, el primero, que lo iba a ranquear como uno de los grandes actores de su tiempo, ni el segundo, que, siendo ácrata y teatrista independiente, terminaría ganador nada menos que del Premio Nobel de Literatura. A paso forzado, y constreñida por amenazas varias, espinosamente, la democracia argentina avanzaba en su propia transición y el Diagonal supo ser sede de un éxito estrepitoso; treinta años después el sistema político se consolidó pero la historia del loco que a su vez enloquece a una seccional policial para desenmascarar el dudosísimo suicidio de un anarquista literalmente defenestrado al vacío por una conspiración fascista que involucra a los uniformados, sigue teniendo atroz, inquietante vigencia. Fo y Contreras tampoco habrían supuesto a un grupo de locos de Mar del Plata, en la temporada frívola del 2014, reproduciendo la sátira cumbre del italiano, con la calidad y precisión de aquella primera vuelta. Locos, sí, de la sagrada demencia teatral, y lo suficientemente cuer-dos para autoconocerse y saber que pueden. Porque Viviana Ruiz debió madurar a fuego lento a un grupo capaz de montar una pieza difícil si las hay, la cual, afirmémoslo, requiere la preparación superlativa que, de cabo a rabo, evidencian. No nos sorprende, sin embargo, a los habitués del Séptimo Fuego, pues ya hemos acrisolado experiencia de espectadores ahí dentro. Eso sí, nunca hasta hoy semejante experiencia, ni tal despliegue interpretativo, como sólo un exigente bufo-autor podía inducir arriba del escenario. La sátira es la matriz más complicada de la dramatología, acrobacia pura sobre el desfiladero del lenguaje. La comedia pulula en las costumbres sociales, la tragedia prende la hornalla en la que el destino cocerá el desenlace siempre previsto, pero la sátira, política siempre, estira a tope la cuerda de lo admisible, prefiere el desborde, el nervio, la sobreactuación incluso. Los otros géneros concentran, la sátira distrae, arranca risotadas en lo brutal, nos hace creer que nos reímos de los personajes y no de nosotros. Tramposa, indelicada: abofetea, manipula, ofende, y puede concluir horrorosamente sin que lo esperemos. Fo nos invita a disfrutarlo. Sabemos que el Loco fingió veinte años ser otro y engañó a decenas cuando comparece ante el comisario, y sobrevendrá entonces la catarata de disfraces. Pero, cuidado, existe un crimen mal disimulado, que la opinión pública ignora, y en una sociedad estupidizada, apática o cómplice, el Loco y únicamente él habrá de reflotar el asunto archivado. Si bien cualquiera de sus actores no estaría incómodo en el papel de Federico Balderrama, Ruiz tuvo que aguardarlo. El histrión fenomenal, lisérgico que es Federico calza como un chaleco entallado. La justeza gestual (creo sin exagerar nada que un aspirante a actor debería asistir con una libreta de apuntes), la agilidad física, el manejo gutural, lo vuelven el intérprete del año, lejos. Claro, Fo no escribió uno de sus monólogos y, en plan colectivo, ningún acompañante queda rezagado. Y ahí entran a escena los clásicos integrantes del Séptimo dispuestos a otra lección viviente. Encontramos a Gabriel Casali, revelación del Avión negro versionada por Viviana, que, se veía, lleva bien puesto el apellido del tío y no reniega un palmo de su sangre; la apabullante pregnancia de Marcos Moyano, adusto y cuadrándose al principio y hecho un flan a medida que lo denuncia el Loco; Marcelo Scalona, ese animal de teatro inhábil para repetir dos veces el mismo ademán; Pablo Serra, el torpe y huesudo agente en perfecta comparsa y Daniela Silva, de empaque rígido en un rol inesperado. Inclusión nada fortuita,es la mujer quien rompe el silencio corporativo-masculino. Así no más, nos topamos con el casting ideal en la obra ideal. La foto de adolescentes ultimados por la policía brava, que el Loco esparce como casualmente en un pizarrón, y el paratexto intencional del programa, “dedicado a todos los casos de gatillo fácil” nos clava en el pecho la (penosa) actualidad fundamental de Muerte, y el compromiso perpetuo de directora y elenco. El insondable costo de los derechos de autor, que pagaron puntualmente sin reparar mucho en su recuperación, exalta la locura desde la que el Séptimo decide —siempre—más allá de los proyectos seguros del mercantilismo. La coherencia ideológica y sus quince años de continuidad teatral insobornable operan como esa calma burocrática en que descansan repantigados los asesinos instituídos: entonces, entra el Loco.  

Mag. Gabriel Cabrejas

viernes, 3 de enero de 2014

Siluetas en la nada

¿acaso la armonía depende de lo sensual?
¿será lo sagrado un coito incomprensible?
un embrión sin madre

en tanto exista, convicto
bajo las leyes del péndulo
flotaré inexactitudes
hasta merodear eso...
eso que no se nombra porque escapa
¿acaso la armonía depende del presentimiento?

hay tantos que sé yo a la deriva
en esta madriguera condenada al suspiro
al asombro, a perder memoria
para volver a extasiarse
con la misma secuencia

la guitarra blusea algún recuerdo
esos que aroman e insisten
y acaban en el ahora

por si acaso sea una llamarada bajo la lluvia
pecaré de gorrión por tanto cielo,
hasta ese deseo seré un entonces
silencio por las venas

quizás halle esa luna pueblerina
que juega rayuela en los tejados

¿será mi lado animal  lo que armoniza?
VMC

Complicidad

El por qué del por qué del por qué,33
me remite a ese niño
que sólo interroga desde la inocencia
tal vez inconclusa
¿cuándo reinará el porque sí?

si la vida es un brevario de dudas
ya no deseo auscultarla

los recuerdos pernoctan una fragancia etérea
tal vez sea la pereza con que asustan las almas
¿cómo llegué al costado no probable de las cosas?
¿quién empujó el abismo hacia mis sentidos?

aquí, en la rueda adictiva
superfluo de temor huelo
el escenario posible de mi muerte
y no vacilo en profanar la estética
como un vasallo de sus huestes.

VMC-DIC 2013