jueves, 30 de diciembre de 2010

Exhudar

Repto los espejos de la lluvia
última cornisa hasta ahogar
con cielo y desvanecer caída
a las vísceras donde late
el magma de los sueños.

Entonces inherente al vaho resplandecer
deshago los andamios del camino.

Intuyo a sangre y esencia
jugos de la Creación.


Vicius Clem

Consecutivo

tanta esperma derrochada
acaba siendo una cuestión teológica:
presunta imagen jamás semejante

tantos cuerpos iletrados
sin posibilidad de lenguas
que vibren aliento

tanto poema obsecuente
acerca de mi propia insignificancia.


Vicius Clem

Alas calendario

Verte unos besos
en la infancia de una esquina
donde aprendí que también muero
de a poco si no estás en mis ojos.

Hacías desaparecer la tarde,
allí supe que los cuerpos tienen luz
a veces.

Por un rato de vos
desterré la inocencia
para convertirme en nostalgia.


Vicius Clem

martes, 28 de diciembre de 2010

Alejandro Apolonio, falso mesías

En los papiros hallados en Nag Hammadi[1], además de los evangelios apócrifos de los gnósticos se está descifrando un protoevangelio[2] anterior, el de Alejandro Apolonio (AA de ahora en más). Se encuentra fragmentado y muy deteriorado[3]. Las dificultades fueron enormes, se especula que usaban papiros de mala calidad, mucho más económicos que el pergamino, tintas muy primitivas y el escriba encima tenía mala letra debido quizás al alcoholismo o alguna patología.

Algunos párrafos, muy pocos, se han tratado de traducir con suerte diversa. A continuación un resumen de algunos de ellos.

Este griego de padre virgen fue aspirante a mesías judío. Su padre un esteta, un amante de la belleza como toda la cultura helénica no “conoció” a su madre por ser demasiado fea. Por eso los partidarios de AA sostenían que había sido concebido por mortal y un dios.

En otro fragmento que se pudo restaurar mínimamente se narran las críticas a detractores de AA que hablaban de un filósofo ciego vecino como padre de Apolonio y sus numerosos hermanos.

En otros textos recuperados se observa que por error le inventaron un nacimiento en Jerusalén cuando deberían haber usado Belén cuna del rey David. Y en las dos genealogías que le “fabricaron” les fue peor, además de ser completamente diferentes y no tener un ancestro común a ellas ninguna apuntaba al rey judío David sino al acadio Sargón una y al faraón egipcio Keops la otra. Para completar el desastre hacen partir los linajes desde el padre virgen de AA de quien sabemos no tiene nada que ver con dicho nacimiento.

Luego unos reyes de oriente traen ofrendas al dios nacido, oro, incienso, mirra y faso.

Otro párrafo cuenta que en las bodas de Cagna AA debuta con su primer milagro. Observando que todos estaban muy borrachos ya, convierte las tinajas de vino en agua. Su reconocida conversión de vino en agua.

En los textos figuran la madre y los hermanos de AA. Cuando AA va a su aldea natal le va mal, surge el dicho “nadie es profeta en su tierra”. La madre y sus hermanos temen que les haga quedar en ridículo. Estando en plena disertación lo llaman para avisarle que afuera está su familia aguardando, no muy conformes con él. El pronuncia la célebre frase: “¿Quiénes son mi madre y mis hermanos?, sois vosotros mi madre y mis hermanos”. Tras un instante donde los presentes imaginan a la bruja y sus búhos como llamaban a la familia de AA se provoca una estampida de su auditorio. Rumiando su soledad AA se retira de la tierra que lo vio nacer.

Apolonio usaba la versión griega de los textos judíos, la traducción de los setenta sabios o septuaginta. Influenciado por la milagrosa historia de su padre virgen y la larga tradición griega de hijos de dioses y mortales hace una insólita versión del mesías judío, un mesías[4] ¡hijo de Dios! En vez de un hombre guerrero y gobernante de Israel con ayuda divina, lo tiene como hijo divino y filósofo un poco cercano a las ideas de los cínicos.

Ayudado por el error de traducción de la septuaginta de “mujer joven” en “virgen” AA lo interpretó como un virgen y no “una”. Además sostenía tampoco me llamaron Emmanuel. Sabiendo además que se refería el texto de Isaías a un nacimiento seis siglos anterior al suyo hizo una interpretación libre a conveniencia.

Viajando AA con sus discípulos encontraron a un grupo de gente apedreando a una bella prostituta. Comparó AA la horrible fealdad de su madre con la sensual belleza de la prostituta y lo poseyó un descomunal sentimiento de envidia y tomando las piedras más grandes participó del crimen al grito: “¡A las leyes de mi Padre hay que respetarlas!” Consumando todos un apedreamiento como Dios manda.

En otra oportunidad le acercaron a un endemoniado a AA, le pidieron que le quitara los demonios que lo poseían. AA se mostró impávido y con mucha tranquilidad les dijo: “Déjenlo ir, es un esquizofrénico”. Absortos y en silencio lo llevaron al poseído sin entender las palabras del profeta en lo más mínimo.

Cierta vez reunió a sus discípulos y a uno le dice “sobre esta piedra construiré mi Iglesia”. Lo demás lo miran estupefactos, es que había olvidado cambiarle el nombre antes a Filipo llamándolo Pedro (piedra).

Se explica en otros fragmentos que como Alejandro Magno había muerto a los 33 años “hacen” morir a AA a la misma edad ya que también era grande, aún más grande decían sus seguidores.

La Trinidad Apoloniana no podría ser más compleja: la madre de Apolonio es como todos hija de Dios, pero a la vez es esposa de Dios con quién concibió a AA, que es Dios. Entonces es hija, esposa y madre de Dios. A su vez AA o sea Dios es hijo y padre de sí mismo. Pero también es nieto y abuelo de si mismo.

Antes de expirar en la cruz AA grita: ¡¿Por qué me he abandonado?!

Cierta vez AA se acercó con sus doce[5] discípulos al río Jordán. Se encontró con Juan que echaba agua encima sus seguidores para quitar sus pecados, era como un renacer espiritual y lo llamaba bautizar. En confianza (relatan los evangelios) Juan les confesó que el método tuvo su origen en convencer a los discípulos que se metieran al río y se lavaran que con tantas horas en el desierto olían horriblemente. Y que luego le agregó contenido espiritual.

El final del traidor. Es tratado en dos evangelios. En uno carcomido por la culpa comete suicidio arrojándose al paso del buey de una noria. En otro se ahoga en el Mar Muerto, lo cual es bastante sorprendente ya con el alto contenido de sal es casi imposible sumergirse en dicha agua.

El momento culminante es luego de la muerte AA un poco antes del sabbath[6]. AA se autorresucita antes del amanecer del domingo, por lo tanto supera a Horus, Mithra[7], Dionisos y otros logrando resucitar en un día y medio sin cumplir con los reglamentarios tres días (así como estuvo Jonás en el vientre del gran pez). Luego de autorresucitar visita a los discípulos en forma física y/o espiritual en diversos lugares según el protoevangelio que se lea tras lo cual se autoenvía muy muy lejos al lugar en donde estaba desde siempre y se sienta a la derecha de sí mismo.

Sergi Puyol i Rigoll - Mar de Cobos, 2010

BIBLIOGRAFÍA

Deschner, Karlheinz “Historia Criminal del Cristianismo” (47 Volúmenes)

Rodríguez, Pepe “Mentiras Fundamentales de la Iglesia católica”

Mondolfo, Rodolfo “Los Bonobos: Pongo-Homo o Pongo-Mono?”

Femo, Blas “¿Están vivos los Manuscritos del Mar Muerto?”

Kubica, Robert “¿Cómo sumaban los sumerios?”



[1] Manuscritos de Nag Hammadi: Evangelios gnósticos como el de Tomás, Santiago, Felipe, etc.

[2] En realidad no se trata de un evangelio sino de al menos cuatro evangelios.

[3] Tal vez en el futuro se siga descrifrando este valioso documento y sepamos más de este sorprendente mesías.

[4] Este mesías sorprendería bastante a los judíos que esperaban a alguien que los librara del yugo romano (como decían las escrituras) y no un predicador y filósofo perdiendo el tiempo repartiendo milagritos en vez de encabezar la liberación y gobernar el reino de Dios.

[5] Siempre eran doce, si alguno se retrasaba AA tenía suplentes que lo reemplazaban en el acto, cubriendo la vacante temporalmente.

[6] AA muere el viernes al atardecer cuando comienza el sábado.

[7] Llamado por algunos Mithra el grande o Mithra Legrand.

jueves, 23 de diciembre de 2010

Puta de mi alma

la Noche es un fracaso si no la besuqueo
si no la acorralo en un zaguán ocasional

la Noche es un poemario incompleto
si no eyaculo en sus alas

una fragancia muerta si no la huelo
otra caricia que jamás conoceré

puta en el imaginario de los dioses.


Vicius Clem

domingo, 19 de diciembre de 2010

Adulterio de la creación

escurro a la cloaca de toda existencia
donde mis pedazos convergen
con las astillas de mi asesino

almas que mezclan y confunden
en la tesitura del Tiempo,
naipes de un dios borracho

contengo seres inmanejables
que reclaman un lugar en mi cuerpo,
deben eliminarse entre ellos
para que yo superviva

hasta que el barro invisible me reclame.

Vicius Clem

sábado, 18 de diciembre de 2010

Banquete de hipocresía

Me suplico
robarle verdades al verdugo
para urbanizar nuevos ogros
desclasados
que atemoricen la lluvia
con su alarido salarial

Mientras
la caridad soborna al hechicero
la espada no distingue
los castos de Sodoma

Mientras
el discurso apropia vanidades
la tierra nunca será del mendigo

pero luego del mientras llega el siempre
un paraíso que ahorcará mentira y lujuria.


Vicius Clem

viernes, 17 de diciembre de 2010

Aullidos de una noche primitiva

Cuando logro espejar
la prosapia de esta alquimia
advierto las burbujas del secreto

ensueño el celibato del Ego
hasta cautivar la pureza
que asciende a lo esencial

así acobijo en el anonimato
que lubrica la fe del cobarde
y la redención del sabio

donde el misterio emulsiona
a los vagabundos de infinito
en idéntica eclosión

cerca, la piel de una fogata
aterriza los mundos que aluciné
hace algunas llamas

allí he de acampar
las horas que me aúllan
hasta desgarrar la carne del idioma.


Vicius Clem

miércoles, 15 de diciembre de 2010

La mimosa


La trajo Marina una tarde. Envuelta en papel de regalo con una tarjetita que decía vivero Los Plantines. No parecía gran cosa. Ella percibió mi escaso interés al verla. Cuando Marina la acarició la planta contrajo su ramita. Un vegetal sorprendente sin duda.
Le pregunté si traía folleto explicativo. Un chiste para mostrar que me hallaba contento con el regalo. Me puse a jugar con sus contracciones de ramitas.
Su lugar fue el pequeño lavadero que lindaba con la cocina. Allí le daba el sol. Mi temor era que algún gato la matase, acostumbrado a su movilidad de ramas no esperaba que su final fuera secarse sino morir como un animal.
A la noche la mimosa retraía hojas y ramas. Tuve una revelación cuando la miraba, tan mínima, tan abrazada a sí misma. ¡La planta dormía!
No cabía duda. La planta se contraía para dormir. Vaya uno a saber cuáles eran sus sueños vegetales.

Al principio no me di cuenta. Las cosas empezaron a andar mal. Luego de aquella puteada a Gutiérrez me echaron del trabajo. Después casi me voy a las manos con el tucumano en la cancha de papi. También el esguince de rodilla. Y las reiteradas pesadillas. La mala racha coincidía exactamente con la presencia de la mimosa en el departamento.
Entonces comprendí todo.
En las noches brisas envolventes de malignidad rodeaban las paredes desde la maceta de la mimosa hacia mi lecho de soñador. Convertía mis inocentes sueños en terroríficas pesadillas.
Luego de uno de esos sueños terribles fui hacia la cocina por un vaso de agua. Allí encontré a la mimosa contraída sobre sus ramas. Se abría con lentitud ante la luz. La idea fue muy obvia, si la noche y su contracción producía la mala onda debía dejarle la luz prendida por las noches. La planta no dormiría.
Suponía que mi plan era exitoso cuando otro pensamiento me sobrecogió ¡estaba aumentando su desarrollo, su crecimiento y su poder maligno aumentaría! Así abandoné la práctica de dejarle la luz prendida.
Las discusiones y peleas en departamentos vecinos, el malhumor percibido en el ascensor, las disputas en las reuniones de consorcio --jardín de rencores soterrados-- todo apuntaba a la influencia maléfica de la mimosa. Después de todo los demás departamentos se hallaban a pocos metros de la planta perversa.
La mimosa influía en mi vida, en mis sueños, y en los vecinos.
Amas de casa ingenuas decían en el mercado “a las plantas hay que hablarles”. Seres que estaban en tinieblas frente a la realidad. Les contestaría “a las plantas hay que tenerles miedo” para sacarlas de su ignorancia.
Una noche, al despertar de otra pesadilla, tomé la tijera con serias intenciones de segar la nefasta presencia, presto a cortar de raíz el problema. Grande fue mi sorpresa al no encontrarla en el pequeño lavadero. La asombrosa capacidad de anticipación de la mimosa logró que la cambiara de lugar en la tarde y por la noche no recordaba su nueva ubicación. Más tranquilo, en el instante que la hallé sobre el mueble razonaba ya con frialdad. Una idea me espantó, si la ferocidad de la planta era tan contundente aunque yo no le había hecho nada, ¡que no haría conmigo cuando intentara cortarla en pedacitos! Un sudor frío pobló mi espalda. Sospechaba terrible la represalia del vegetal.
Tuve que soportar que los nuevos visitantes del departamento repitieran el rito de acariciar al monstruo y verlos sonreír como idiotas cuando contraía sus ramas. Cada amigo que llegaba revivía incansablemente la escena. Todos desconocen la sutileza de su perversidad latente. Ignoran su quedada e inmóvil barbarie.
Nunca más intenté cortarla. Menos regalarla ¡las consecuencias podrían ser desastrosas para mí! Además la culpa por dejar tan terrible vegetal con otra persona inocente, indefensa, no enterada de su peligrosidad. Entregar así a seres indefensos el mal en estado puro. No me lo perdonaría nunca.

Visité una mentalista homeopática, la profesora Isis Marga. Pedí unas flores de Bach y también me vendió las flores de Raff que no conocía. Buena parte de la indemnización fue a parar en esos goteros que traerían mi tranquilidad. Así cada día regaba a la mimosa con gotas para la ansiedad, el resentimiento, gotas catalizadoras de la ira, contra las energías densas, para el egoísmo, la limpieza kármica, etc. etc. Eran tantas que no recuerdo.
Tuve esperanzas que a largo plazo mejoraría mi vida.
Un día Marina pasó a preguntarme sobre mi ausencia en los bares de siempre los fines de semana. Yo la llevé al dormitorio, lejos del lavadero, y le pedí que habláramos en voz baja para que no nos escuchara la mimosa. Ella me miró de forma extraña. Insinuó que cuál era el problema que nos escuchara la planta haciendo las comillas con los dedos índice y mayor de cada mano en la palabra escuchara. ¡Ah, allí radica la fuerza de la mimosa! Engaña a todos con su aspecto inocente.
Igual Marina prometió ayudarme. La flaca estaba seguramente carcomida por la culpa de dejarme solo en el departamento con este ser vivo tan peligroso.
Se apareció un par de días después con una amiga. Ahora noto que Sofía estuvo entreteniéndome un poco, lo cual no le costaba mucho ya que es bastante pechugona. Pidió que le mostrara mis discos y mis libros. Un poco después que se fueron entré a la cocina y percibí un movimiento. En el mismo lugar que ocupaba la mimosa ahora un hamster movía con entusiasmo una ruedita de alambre.
En un mensaje de texto que recibí luego Marina decía que ahora debía cuidar de Arnulfo. Que había dejado una bolsita de alimento. Un enroque de animales.
Mi vida dejó de ser manejada por la mimosa.
No son buenas noticias.
La pérfida maldad innata de ese vegetal no es nada comparado por el poder mediúmnico demoníaco de Arnulfo. Canaliza a varios espíritus terribles. El roedor controla mi vida, el edificio y tal vez la ciudad entera.


Sergi Puyol i Rigoll
Mar de Cobos, 2009

lunes, 13 de diciembre de 2010

No son los astros, son los desastros...(humor)

YO...que soy un gargajo divino
muchos atascan las compuertas de mi creatividad
con vanas exigencias tales como: TRABAJA...

Si mis manos ostentaran llagas
no nacerían poemas...

Acaso sea una libertina interpretación de la Naturaleza
y lo mejor fuese que yugara 18 horas al día
para no fingir siquiera una frase...

Pero un aura marginal me enchastró la esencia
y necesito saciar los hábitos de gángster
disparando letras intoxicadas con mi destino

Vagabundo sin chirola ando desleído
a un costado de mis propias ilusiones.

Tanta leche capicúa..!
encima mi única neurona en boxes...

Vicius Clem

sábado, 11 de diciembre de 2010

Hacia un crepúsculo de palabras

Errabundo y retraído
esculpo con ballestas
palabras de humo

Las palabras son mágicas
y la magia engaño
tal bellas y culpables
que el muelle del perdón
hará silencio

Remo los muros del viento
minucioso
hacia donde reverbera el pensamiento.


Victor Clementi

Tan Instante

homenaje a la frase más perfecta que he leído:
cuando vuelvas a decirme adiós te regalaré un secreto


Si acaso no te alcanzara el secreto
que el Zorro le regaló al Principito
si por divagar poemas
descuidaste una sola flor
el Universo te soltará la mano
un instante
que defina esa peculiar sensación de
orfandad.


Victor Clementi

viernes, 10 de diciembre de 2010

El tiempo me quedó del otro lado

Con ese olor a vida
recién hembra
ella derretía paisajes
recién labios

Ella, recién antojo
acarameló las hordas
del ensueño

Recién en las polleras de la tarde
anjuagué las curvas que el misterio
antepuso a mi excelsa barbarie

Ella me dejó ser
me dejó suceder
simplemente me dejó
ahogar en un sueño

y ahora que no late despertador
alguno
la vida me sucede en otra parte.


Victor Marcelo Clementi

La Meca de los Carroñeros

a propósito de tanto delirio social


Antes los ladrones le robaban a los ricos, y esa actitud robinjudesca nos caía simpática.
Ahora es entre pobres la cosa. Pareciera que se ha invertido la polaridad de la lógica; con una pseudo izquierda intelectual y aburguesada, además de una clase obrera bajo sindicatos facistas, es difícil definir el concepto de Ideología.
¿a dónde fue el idealismo libertario?
Es erróneo creer en un Estado de izquierda o derecha. Todo estado es represor, toda religión atemoriza, toda cultura es coercitica, toda madre castrante...
Así es la naturaleza.
-Y...tienen muchos hijos porque saben que varios se le van a morir. Es el instinto...
Comentó una vecina indignada.
-Yo y mi marido nos rompimos el alma para criar a dos chicos...Y estas tienen 10, 12, como los animales...Y con padres distintos...Total es fácil pedir dame tierra, dame colchones, unas chapas..
Pero lo bizarro escaló la cúspide cuando un cartonero pidió que la policía eche a esos negros de mierda...
Pobres versus pobres.
En este rincón: Ocupas Bolivianos...contra...Villeros Unidos...
La Naturaleza es sencilla: cada quien cuida su espacio. ¿O alguna vez viste a un león con esvástica?
Todos merecemos vivir, aunque sea un algo.
Tantos argumentos para la misma necesidad.
Y me recuerdo en un poema:
A todo lo anticipa la supervivencia.


Victor Clementi

jueves, 9 de diciembre de 2010

Paria

En esta disección de recuerdos
goteo tantos nombres...
tiritan sutilezas.

Mendigo de otra tierra
invoco nuevas insurgencias
hasta sangrar poemas.

Seré otra escoria más
que corcovea el camino
bajo las gárgaras del Tiempo.

Beberé la muerte
hasta emborrachar definitivo.




Viccius Clem

Ni policía ni ladrón. Parte 2 -Testimonial

No pasan muchos días sin que algún guacho aparezca todo roto: que se armó la goma allá, que tal lugar es re-heavy gato, bardo, botellazo y piante...
Los balurdos se entreveran en un mazo desprolijo.
Al Iván la yuta le reventó la casa, la misma yuta que le curró los capullos a Marianito, para luego venderlos o fumárselos en un recodo. Cuando no te llevan la guita que tenés encima.
La yuta roba más que los ladrones. Fueron entrenados para eso: prepotear y depredar, a veces para llevarle al Comisario, en este caso a un tal Enzo Gasparini, de la cuarta, un torturador...
-Tienen que juntar guita para las jerarquías de arriba-me dijo el boga- No te conviene denunciarlos en tribunales, a ver si lo estropean al pibe, le plantan un arma o falopa y fuiste...
Los allanamientos son verdaderos saqueos legalizados. La gorra no quiere fiscales ni testigos para rapiñar tranqui. Es la jungla, parte de una ecología barrial donde la violencia es el lenguaje común.
Así es la calle, así nos enseñaron: el que pega primero pega dos veces...
Arrebatá, bien de cayetano, total, igual estamos hasta las manos...
Nacimos orilla, la miramos de afuera.

continuará

Victor Clementi

viernes, 3 de diciembre de 2010

Impregnado

¿cómo no sangrar tanto costado
si la tristeza descubre mi pésimo escondite?

luego evaporo ilusiones y logro
un equilibrio ficticio

volveré a sangrar para hacerme etéreo
si el abismo crece el cielo profundiza

diluvian miedos que no descifro
tanta humanidad descose mis rincones.


Viktor Clemensov

Ella es un amor que no duele

otra chiquilinada

Un gol después que te vi
por primer cansancio
ibas con olor a vida
espontánea

Amorcito de mentira
estás cuando no te nombro
mimás cuando estoy dormido

Cansado de morir por vos
ahora retiro mi apetencia,
curiosidad ya no toca timbre.


Jean Piere Clementí

Escaramuza

Me debo una decisión
arbitrariamente correcta.
La Ilusión transforma.

Cierto pragmatismo organiza
el alrededor y obsesiono.

Tardía igualdad que sobreviene
ante el final de las cosas,
íconos bajo la lluvia equivocada.


Sir William Clement

Camino a la pregunta

Millones de neuronas conspirando al unísono para concluir en una frase absolutamente innecesaria.
Mi aporte a la Segunda Ley es excesivo; ya cubrí varias existencias.
-tanta capacidad al pedo- crujían los familiares...
-es como una pelopincho pinchada con 40 grados en la terraza...
-a quién salió el pelotudo este si nunca tuvo mal ejemplo?
-se hace el artista para no laburar...

A veces me cuestiono si no tuvieron verdad,
tanto propósito no revelado
convirtió a dios en algo inconsistente

de allí que la ética sea una especulación
de quien habita burbujas

afuera crueldad aprendió a sofisticarse

y cada pregunta aumenta la adicción.


Victorium Marcellus

martes, 30 de noviembre de 2010

viernes, 26 de noviembre de 2010

Ni policía ni ladrón

Versión Preliminar. Sujeta a desbarajustes.

Y yo que suponía jactancioso que mi primer barrio era ciencia ficción...
A pesar de tener algo entrenada la capacidad de asombro, lo que sucede es intransferible.
Que un guacho de 14 te habilite un faso y el de al lado dos lillos porque llegaste tarde al maneje, NO TIENE PRECIO...
-Ta todo bien Victor...
Los conozco de guachitos, nacieron y mamaron barrio. Vieron a los hermanos o a los viejos haciendo revoleos en la esquina, juntando para la birra o invocando a la moneda con dos secas para hacerle trampas al destino...
Son las divisiones inferiores que piden cancha a gritos. Y a veces nos empujan.
Entrenan, prometen, ya se recibieron. Sentados en el cordón durante horas, entre pasillos en la humedad de las dos de la matina.
Ahora hacen manejes con los más lungos, aprenden a caminar las orillas, la genética de la calle.
Aprovechan las migas que les deja la vida.
Cómo olvidarla, cómo olvidarla, si se llevó de mí lo mejor..


2

Caminar por la cornisa entre lo mágico y el delito, es toda una ecuación metafísica.
La última frontera, el más allá, vórtice, umbral, lo que te plazca...
Cada milagro deja su resaca.
El karma mandó preso al pagadios.
Remanente, residuo, mochila, lo que te plazca...
¿O será que la magia conlleva necesariamente lo oscuro y marginal que dios nos dio?
La puta pendularidad que a todo atañe.
Ni fu ni fa, que sí que no...decidite, hermosa..
Productos de una cultura reduccionista, sólo nos resta la disquisición.
Hasta que el espíritu nos abandone.

3

¿Cómo es posible que una esquina junte a 4 generaciones viciosas?
¿Qué libro, qué mesías lo predijo?
Nostradamus ni la vió...Que se dedique a hacerle hosróscopos a la Para Tí, gil...
Ahora la cosa es más específica, tenés que aprender psicología barrial. Ya la social fue, es muy amplia, muy ambigua.
Tal calle, tal esquina, tal historia...
Acá Pichón Riviere no se chamuya ni a las viejas.
O como esos gansos que con aire emblemático, profetizan: Nada es casualidad, todo es causalidad...para develar puerilidades. Y lo más repugnante es que le ponen un acento oracular, ni que hubieran descubierto petroleo.
Acá ni de lejos.
Acusar a todo de causístico es casi una inocencia sobrenatural
¿Cómo es posible interpretar, y menos aún cosificar, millones de causa-efecto simultáneas y evolucionando?
Sería ponerle otro nombre al Silencio.
Pretender conjugar la carambola Eterna es una desfachatez existencial.
El berretín de los giles.

continuará...

Victor Marcelo Clementi

sábado, 20 de noviembre de 2010

El Gran Ilusionista

A propósito que me invitaran a un programa de radio para opinar sobre la Magia, garabateando qué, salieron un puñado de irreverencias al respecto, hechas versuchos chos..


Explicar la Magia
la derrumbaría
el Silencio sólo escucha,
palabras para dañar la no-palabra

el blanco, similar a la Nada
esconde todos los colores
no existe ausencia

la ausencia es una creación de la nostalgia
la nostalgia, un vínculo
anterior a mi actual esencia

un trapecio medita en el Centro
todo centro es un punto imaginario
sin embargo desde allí nace el impulso

que la Nada progeniara existencia
es el Primer acto de Magia.

Victor

lunes, 15 de noviembre de 2010

Aquello que no se nombra

No podés andar por la vida
seduciendo inpunemente
así de sediciosa.

Algo tan bello deja siempre sabor a poco.
Encuentro la miseria que declaré perdida,
mejor dicho, vuelve, como un mendigo
a la puerta de mi alma.

Las horas atadas a un barrilete
y justo vos, hechicera, soplás invisible.

Otra vez aprendí que no existe
el para siempre, sin embargo empecino
y me inyecto magia, fumo duendes
bebo sexo con hadas...

¿por qué escapás si nunca te ví?


Victor Clementi

POESÍA TELEPÄTICA (Humor)

Conclusión de la Marathónica 2010 de Poesía y Cuento en Mar de Ajó.
a esos cumpas tan abnegados que sangran palabras:

Cada vez impregna más resumen, más síntesis, menos palabras.
Mensajes de texto abreviados, diálogos monosilábicos, relaciones virtuales que exijen el mínimo contacto.
Es la Era del Lenguaje Breve.
Será que la Naturaleza Humana obedece a mandatos cíclicos.
Ciertos textos esotéricos detallan que antaño el Hombre no necesitó vocabulario. La comunicación fue telepática. El Idioma expresado sin términos, sólo la mente distribuía consignas.
Acercan los Tiempos en que la palabra regresará al Silencio Omnipotente.
Los primeros síntomas ya son elocuentes, tanto, que ya afectó a la literatura de manera irreversible.
La tendencia MINI: dos renglones hacen un cuento, tres páginas una novela...
Las palabras molestan, son anticuadas.
El mejor Poema será un Cúmulo de Silencio.
La parquedad es consigna, por eso, propongo POESÏA TELEPÁTICA.
¿Para qué páginas y páginas?
Los libros molestan, son incómodos, antiecológicos, ocupan espacio y, además, hay que leerlos...
Nada mejor entonces que recurrir al silencio para expulsar las emociones poéticas.
El interlocutor cerrará los ojos y, en consonancia Zen, captará los impulsos etéreos del creador.
Es el Nuevo Paradigma y negarlo sería declararse incompetente, suicida, casi un bárbaro...
Bueno...ya estoy escribiendo demasiado y eso no es correcto para iniciarme como Gurú del Nuevo Idioma. Debo abandonar ya tanta desmesura.
Los Indios la tenían clara: mensajes de humo y escasas palabras...
HAO...

Victor Marcelo Clementi

domingo, 17 de octubre de 2010

Pala Vieja

A veces nuestro viejos, nuestro entorno, convence que somos especiales, únicos, exclusivos. Miman demasiado, y eso daña.
Luego la realidad, bien de sopetón, nos pega un puntazo. Cruel manera de enseñar que somos uno más, casi despreciables.
Entonces confundidos caemos a la decepción, antesala al dolor.
Ya no soy el centro del Universo, Galileo tenía razón...
En ciertos casos, mutamos en algo que no previeron nuestros cultores. Poeta, por ejemplo, coleccionista de palabras y alguna que otra idea.
¨Tanto ingenio para escribir boludeces, y encima tristes...Pensar que de chiquito quería ser doctor, cómo me cuidaba...Las malas juntas, la maldita marihuana...¨
¨Mamá, estoy bien...Los dos hablamos con fantasmas. Deberíamos perdonarnos. Que la memoria no haga caer en el resentimiento...Hay que aprender a morir. Vivir es fácil, los inocentes viven...
Ya soy gajo, dejé de ser promesa...Convencete vieja...¨
Te pido perdón por lo que no fuí.

Victor Marcelo Clementi

viernes, 15 de octubre de 2010

Tarántula de Cosas

Palabras exactas provocan
un hechizo difícil de interrumpir
palabras exorcistas
palabras bastardas...
relativo, por ejemplo:
palabra muy cogida
y mal cogida
palabras eruditas
callejones muertos
palabras concepto
palabruchas palabrejas
continúa la duda por la rúa capicúa
úa uda úa úa
vuelvo gutural a la caverna
al celular monosilábico
mensajitos sin texto...
bastará una teta ambigua
para acabar el idioma.


Vittorio Marcelus

Palabras Perdidas

De la Nave al boliche aquel
a descansar siglos

ahora estoy viento
mi poesía sensación de abandono

siempre al costado del universo
ladrón de agua bendita.

2

es sólo carne
mejor o peor esculpida
igual de insuficiente
para gusanos eternos
que formatean al mundo

igual de insuficientes
para fornicar con el espíritu
aunque algo de magia
esconde la sensualidad.

3

borracho de azar escupo
velas de impaciencia

tanto cielo sin argumentar
verdadero cielo.

4

el perfume del Tiempo no concede excusa
una gota de sangre resume antepasado
sentir es ritual del ensueño
nada persiste, excepto nada exista

los recuerdos alimentan una fosa ilusión.

5

ancestralidad
diversificación
ecos inconclusos
de tanto sí mismo
el esfuerzo un vicio
anterior al pecado original

después de la pesadilla todo coincide
la soledad un privilegio
para que nadie acerque a mi derrota
así el destino pervierte
alguna que otra conclusión

nada tan oportuno como una intervención sacrílega
otra cruel y verdadera inconsistencia.

6

demasiado misterio para una noche
o será la misma Noche
tatuaje en mi alma

náufrago en toda existencia
peregrino cuerpos
beduino del espacio

tanta alma lleva la suela gastada.


Victor Marcelo Clementi

jueves, 7 de octubre de 2010

Personajes Olvidables 2 (Humor)

En sintonía con los personajes expuestos, presentamos a Flemón Lescupitaj.
Sólo conocemos que fue expulsado de Francia en el 2009, cuando su padre llegó a Juez de la Corte. Donde, además, en otro acto compulsivo, cambiaron su nombre y apellido para que no manchara la estirpe.
Flemón fue una loca indócil, que siguió los designios de Artaud, Verlaine, Rimbaud, Genet, entre otros, y que se hacía penetrar en las riberas del Puerto de Marsella por marineros africanos, mientras escuchaba con auriculares a Edith Piaf y movía una banderita francesa.
Sus letras fueron tan excomulgadas como su persona; bastaría con recordar:

La Virgen Negra abortó
Cristo ya no morirá en la cruz

Literatura corrosiva. Textos plagados de erotismo, aunque de embriaguez obcena, cuando refiriéndose a la poesía, declamó:

Y yo
como una palabra
acabaré en tu boca...

Sospechan que mantiene correspondencia con Marcel Nasif, otro criminal de la literatura.



Licenciado Irineo Barbusa

FLIA en Mardel 8, 9 y 10 de Octubre

Más información en el BLOG: www.fliamardelplata.blogspot.com/

domingo, 3 de octubre de 2010

Divertimento

Como si beber la sangre del Cristo
no fuera alentar al vampirismo
y comer su carne...al canibalismo...
invocar su espíritu...al espiritismo...
Oh Dios...en qué me he convertido..!
un vampiro caníbal que habla con espíritus...
pensar que me creía un poeta
que ambulaba orillas...
¿Qué aspecto tendré?
ya no puedo confiar ni en el espejo...
Aunque Buda enseñó que todo es Ilusión, apariencia
y que todas las existencias valen lo mismo...

¡Mejor me hago Budista..!

Victor Marcelo Clementi

AMBIGUEDAD DE LA ARCADA

creo aparentar un rol innecesario
de allí que me intoxico y desintegro
sujeto a la rodilla de un mesías ausente
será gotear hasta que memoria colapse
o inmunice
detener en esas fotos que me dejan cielo
y derretir...
ya lo dijo el Cholo: hay ganas de volver
y quedar para siempre en el rincón
donde las sombras parecían fantasmas
sencillamente allí, íntimo
sabiendo que en la calle hay desquite

ahora sé que realidad es más violenta
la belleza demasiado fugaz
acaso el ideal otra arquitectura del miedo
manía de boxearle al reloj
si todo es muerte anunciada
no basta con negarle identidad al demonio
los cancerberos existen
la razón tuvo hijos deformes
que habitan la secuencia hamletiana
péndulo entre el ser y la nada
termino mareado de existencia.

Victor Marcelo Clementi

viernes, 24 de septiembre de 2010

Tal Vez

a mi hijo Ivan Emiliano

Vivir miedo en una casi flor
a lo lejos del gris
quisiera desahogar este abolengo de paria
insinuar en la pared de la Mente
algún escrúpulo libertario.

Parece que lo terrible es deuda
un pasado trasgresor me fundó descalzo
con un breve diccionario de conjeturas
y una bodega de apetitos inconclusos.

Y así concluyo vulgar
racimo de peros a la espera
del perdón umblical bajo la génesis.

Entonces y sólo quizás podré acercarme
a la sospecha de merecer felicidad.

viernes, 3 de septiembre de 2010

Ensoñar

aprendiz de muerto
envase humánido
dios dividido credo
neurosis del creador
supuro derramarme
hecha la piel el prisionero

el Edén no tuvo sexo
sólo cuando ángeles fugaron
de la exactitud y la belleza
el opuesto hizo la vida

si el primer verbo fue Crear
el segundo Rebelión
entonces devenir tan definido
como la ilusión del movimiento

la palabra siempre será mordaza
me permito depravarla
total soy sueño.


Victor Marcelo Clementi

jueves, 2 de septiembre de 2010

El Placer y la Muerte

En vísperas de los sentidos

Muto en hedonista irrecuperable
aunque sé al más allá del placer
un desierto a meditar.
Seré por eternidad seductor asintomático
vagar lo abstracto
sin materia a quien profesar deseo.
Necesito coraza espiritual así
evitar que realidad me agrave.
Corregir no tan tarde
inmune al hechizo sensual.


Muero a dosis


Poseído por un Espíritu desertor.
Al nacer, empujó el alma
que debía animal me.
Y fuí títere, cómplice errante.

Ahora conozco mis venenos
y no soy inmune.
Corro sin ojos a fluir texturas.

Pretendo morir todo junto
pero muero a pedacitos, de a ratos.
Será que la vida duele por andar desnuda.


Victor Marcelo Clementi

domingo, 29 de agosto de 2010

Personajes Olvidables ( Humor )

Para iniciar esta sección titulada Personajes Olvidables, nos ocuparemos de Froilán Segovia ( Froi pa los cumpas ) Prestigioso lider piquetero, nieto de Republicanos combatientes del antifranquismo, quien dejara de cursar psicología en el primer cuatrimestre por considerar que su carisma era más convocante que la propia carrera. E inventó una disciplina: la Psicología Barrial.
Quedará para siempre en la Sociedad de Fomento del barrio, su memorable ópera prima: Si corono una guacha cuelgo lo botine, y que vendiera más de 300 fotocopias, auspiciadas por el polirrubro que levanta quiniela.
También permanecerá en los anales de los pasillos de los Edificios Torre aquella entrevista por la FM del barrio, cuando refiriéndose al sexo aseveró: Es como si te picara la chota desde la punta hasta lo huevo, un sacudón...Varias ancianas y amas de casa indignadas acudieron a la puerta de la radio y comenzaron un cacerolazo mientras vociferaban consignas religiosas.
Froi debió enfrentar la ortodoxia y la calumnia. Pero el destino quiso que su espíritu revoltoso lo llevara a cortar la autopista justo cuando marchaba una caravana de camiones liderada por Moyano. Y allí encontró la muerte.
Hoy te recordamos. Además, la placita donder se juntan los plaga a fumar, lleva tu nombre.

Por el Licenciado Irineo Barbusa.

martes, 24 de agosto de 2010

Tobogán a la Inocencia

Recuerdo cuando hamacarme
era verdadero cielo

vértigo hacia lo inconsistente
la tierra ombligo

ahora las cadenas proponen
odiseas que durarán un niño.

Victor Marcelo Clementi

lunes, 16 de agosto de 2010

Almagedón

a mis amigos Gladys y Sergio de Punta Alta

y vendrán falsos poetas
a definir Inciertos
sólo límites encubren la verdadera
miseria de sentirse criatura

bajo un pulgar arbitrario
tal vez deidad o Insospechado
que impregna la culpa necesaria
para condenarse una muerte previa

vivir en sueños residuales
ecos de esa clandestinidad interna

y vendrán falsos poetas
apóstoles de sí mismos
a maquillar la nostalgia
con palabras de agua.


Victor Marcelo Clementi

SUB-VERTIDO

las fábulas inviernan
las moralejas pervierten
algo aprimavera el deseo terrorista
de cancelar tantos dóciles esbirros
clonados intelectualmente para representar
al imbécil protagonista de la obra
más patética que ni el fuego
de las Grandes Bibliotecas logró acenizar.

Victor Marcelo Clementi

jueves, 12 de agosto de 2010

Dibujos extraterrestres en los campos sembrados ¿Ficción o fantasía?


CÍRCULOS DE LOS CULTIVOS:
En esta foto se puede ver el dibujo en el cultivo que dejaron los ETs de la hoja de una planta desconocida. Parecen más humanos que alienígenas.
Ver: http://www.proyectosandia.com.ar/2010/07/el-no-tan-misterio-de-los-circulos-en.html


Sergi Puyol i Rigoll
Túfologo

miércoles, 11 de agosto de 2010

Reflejo hechicero

en aguas de adivinar quién soy
cómo me procreo
víctima de la selección social

si la civilización es naturaleza
la vanidad supura depredadores

los espejos nacieron en un sueño
precisamente el primero

será la nostalgia
lastre de otra vida

sólo
una palabra parar tajar las venas.

Victor Marcelo Clementi

Las Cosas que no se tocan

Hay conceptos tales como raza, territorio y posesión que resultan inherentes al Hombre ; más que arraigados, diría, son el harem de la memoria genética. No alcanza con acusarnos de mezquindad desigualitaria por sólo mantener el rango de especie dominante.
Ni las mejores intenciones humanistas ni la ¨Danza Cósmica¨ de Carl Sagan podrán evitarlo.
Atribuibles quizás tales conductas al sedimento animal que nos acompaña desde homínidos; efecto de la Evolución o simplemente de una teoría bíblica sepulta por la propia arqueología, afirmo que están, a pesar de la ira mesiánica y su jerga de napalm.
Transeúntes de una escala intermedia (sin tironear demasiado el piolín infinito, utópico u alegórico) en tanto Hombres, estamos más cerca de los ángeles que de las amebas; pero esa meada intelectual que demarca cómplices y esclavos de la fascinación, nos delata la bestia, nos acerca colmillos, como un residuo tóxico y controversial.
Acaso descendientes de un eslabón por suerte perdido, apenas existimos monos que juegan con sarcasmos, no más que en la frontera del deseo.
Sería sensato alcanzar un grado de levadura hacia una transición o referencia más exacta de cómo deberíamos suceder por este mundo. Hay ejemplos: Cristo, Buda, Gandhi...
En tanto Hombres podemos cerrar los ojos y respirar ese tramo de la memoria genética, cuando antaño caminamos las aguas bajo el árbol de la eterna contemplación. Siempre lloverán manzanas para tentar nuestro centro de gravedad, nuestra pequeña paz.
Allí, y sólo allí, y por un momento hallamos reposo, un recreo; porque sólo caminando nos crecerán alas, porque sólo el volver a la inocencia nos recupera magia...
Exactamente la magia que nos hace falta para bajar del árbol y meditar, sólo meditar alejados de las incongruencias ilusorias.
Que así sea.

PD: En lo posible recomiendo leer esta imprudencia y escuchar a la vez ¨Las cosas que no se tocan¨ por Intoxicados.



13 de Diciembre del 2009
Victor Marcelo Clementi

domingo, 8 de agosto de 2010

¿Cuál Clementi? ¿El que impuso el piano o el que ensució la poesía?

Muzio Clementi (1752-1832)
Finales del siglo XVIII:
Muzio Clementi impuso el piano forte, el primero en escribir para piano.

Víctor Clementi
Finales del siglo XX:
Víctor Clementi ensucia la poesía.

2010 Dijo D10S "la pelota no se mancha y la poesía no se ensucia".
Año 49 DdD (Después de Diego).

Sergi Puyol i Rigoll
Historiador


sábado, 7 de agosto de 2010

Discípulo del vino

luego de invocar a los piratas
fantasmas del poema
erraré por la cornisa ebria
hasta cruzar el hierro

lleno de Eros
en la telaraña amantes
invisibles vuelcan mixturas
a un cántaro insaciable

el mundo es otra gota
que ha bebido el Tiempo.


Victor Marcelo Clementi

El reino de la confusión

Piazza San Pietro, Ciudad del Vaticano



Los policías romanos custodian a un papa alemán.
Un hindú fotografía a su pequeña mujer obligada.
Un oriental esquiva con miedo mi mirada occidental.
Una argentina protesta por el calor y el costo de las entradas.
Una minifalda sin bragas va perdida en exhibición por allí.
Unas gafas negras inglesas niegan la borrachera de anoche.
Ninguna pizza para guiris sacia benne a mi religiosidad.
Miles de artefactos registran a un dios que oculto está.

Me exiliaré de este pequeño reino y me iré a la Roma
para ir a la tumba de Ignativs en la Chiesa del Gesù;
allí con certera calma y real alma me arrodillaré para rezar
¡ay de Jesucristo nacido en un pesebre y muerto en la cruz!


Agustín Elías Jijena Sánchez
www.reinodealbanta.blogspot.com

jueves, 5 de agosto de 2010

¿La mujer de quién? Humor

(Secuencia de una cena incompleta)

-Andá a buscar a tu padre al Bar..!
-¿Salió de escabio?
-Andá a buscarlo que se enfría el churrasco.
-Aguantá que termine la tuca
-Dale...de paso decile al Cholo que le ponga 50 centavos a la cabeza al 35.
A las tres, no a las cuatro, Montevideo también.
-Vieja, le debés una bocha, no te va a fiar más...le vas a tener que entregar el marrón...
-Callate descerebrado.

(A los 10 minutos)

-No está en el Bar, vieja, por ahí salió de putas.
-Mocoso de mierda...ni se le para al borracho de tu padre...
-Con vos no pasa nada. Me contaron que se curte un caramelito de aquellos...
-Ni dientes tiene el payaso.
-Vieja, no entendés un porongo.
-Claro, vos entendés mucho...Te la pasás fumando la planta esa...vagoneta.
-No pasa nada, tomá, probá una seca.

(La madre accede y fuma varias veces)

-Guauuuuu, desde los 17 que no pruebo ...
-Dale vieja, si te habrás quemado unos tronchos mientras te apretaba el tranza...
-Shhhh...no le cuentes a tu padre.
-Tranqui, el viejo se toma unos tiros y olvídate...
-¿Qué? ¿Se compró un arma?
-Largá el faso vieja, te prefiero careta.
-Me dió hambre la porquería esa. Mejor comemos los dos.
No lo esperamos más.
-Te pintó la gula...
-¿La mujer de quién?


Marcel Nasif

martes, 3 de agosto de 2010

Frasesuchas

-Me pareció ver una linda gatita...
-Es cierto...es cierto...la saludé y me dijo: 500


Horroróscopo:
No son los astros, son los desastros...


Abrí el correo electrónico.
Menos mensajes que Robinson Crusoe


El problema de los comensales es la hipertensión.


-Usted está loco..!
-Gracias por el piropo.


Si no te reís de vos mismo
sos un verdadero payaso.

Marcel Nasif

domingo, 1 de agosto de 2010

De la Galera

opinión volátil mercado volátil sexo volátil
evanezco en burbujas prisioneras
a una fragancia gótica
magia instintiva magia incertidumbre
la burbuja salpica más desorden
a la cloaca existencial
alas calendario almas en la olla
donde sapos y culebras brujería
el lujurioso soy cae de a cuarzos
el sol derrite mis lentes
y ya no creo en la materia esponjosa
que hoy está mañana tampoco.

Victor Marcelo Clementi

miércoles, 28 de julio de 2010

Abovedado

tanta síntesis asfixia
quiero lactar nuevos pezones
aullar el celo del lobo
perseguir la luna hasta cazar su reflejo

morir a tiempo
antes de convertirme
en una marioneta de la piedad.

Victor Marcelo Clementi