Cuando el fuego haya muerto

hay algo de barullo en cada uno
algo que nos desafina
y no permite instantes

algo acostumbra al destierro
al río que no vuelve
adictos a cuanta inocencia ocurra
en esta ética rota

hay mucho de errante en cada uno
esa búsqueda de luz que no escape

hay callos en el alma luego de tanta muerte
otra escafandra al dolor para que no pertenezca

hay ganas de sol en la vereda
bajo el pudor del silencio
rigurosamente solo.

Victor Clementi