En mi refinería de sueños
apuñalo el éter
desangro secretos para desalienarme.
Las formas flotan, libres
entrelazan brevedad,
nos adueñan, diluyen
y la ilusión es un hueco amorfo
donde refugiarme.
No quisiera morir sin un trozo de verdad,
deseo inaugurarle una lágrima al centauro
o sobornar las cúspides áureas.
Quisiera arrojar pan con los misiles del invierno
y estallar inocencia en el rostro del hambre.
oct 20
No hay comentarios.:
Publicar un comentario