El Quena Barrios

Acá no hay biodiversidad, perteneces a una vereda u a otra,
el mundo en blanco y negro.
Los colores son para quienes tienen paisaje. Más ves y más
recordás. El recuerdo es el charco que lame toda comparación.


Cansados de sudar la moneda haciendo piruetas en la esquina, los plaga empezaron a reventar bolsos a las viejas. Siguieron stereos, kioscos de chapa y algún marica.
El Quena y la manada, todos con el tatú de San La Muerte en los brazos tajeados a propósito para dársela de tumberos. Lindo oficio: aprendiz de tumbero.
Pero antes del choreo siempre cumplían con el ritual: por cada litro de tinto tres anfetas bien pulverizadas; un buen batido y al buche, mientras el porrro curado con gamexane burbujea duendes en el mate. Bien del cráneo salían a morir, total, qué poronga, si no es la yuta es el bicho, igual te vas temprano. Es la genética de la calle, el tiempo guacho.
Pobres, con esas caripelas están condenados; nunca subirán a un avión, excepto los arrojen al río. Nacieron sospechosos. Son esa cuota de mugre premeditada: tal porcentaje de la sociedad es mierda, o sea, sacrificable. Una vez lo dijo el Chavo del Ocho: ¨lo mataron las estadísticas¨ Tal cual, fumate un trago.
Y bueno. Así eran los chabones, la mala estrella les estampó una señal: Villa, Cabeza...Y pensar que de chiquito el Quena iba a misa. ¿Qué pasó? ¿Dónde perdió el sol? Ahora es un drogón barato, un vulgar ladri. Qué vaser amigo, nacieron para que laburen los rati, esos amargos, desagradecidos...


julio 2007


Chapucerita Roja


Era una nena con más de quince balurdos, con la remera roja y algo parecido al Che garabateado. Siempre de jean gastadísimo y zapatillas crotas.
-Mucha locura- le insinué una vez. Y sonrió.
Ví que sus ojos perdían luz. Eran ojos cansados, de tan prematuros.
Le decían Botnia, por lo pastera. Andaba por ahí, siempre sola, con la misma piel, bajo la lluvia repentina, sólo para ella...
Es inexplicable cuando muere la belleza.


Julio 2007

Victor Marcelo Clementi