Y algún seré

nos demás, nos demasiamos
en un compendio irreal
que borra toda arcilla

me sospecho baldío
sólo poseo párrafos de intuición
cierto olfato sagrado para advertir atajos
-de seguro no merezco-

algo enseñó que la Eternidad
es un suspiro inalcanzable

tal vez en los confines de lo incierto
sea un sueño sin alma

¿dónde existe lo que aún no ha nacido?
¿en qué Mente nace la materia?

adjunto a mi último presagio
esta misiva de agua
y algún perdón por tan poca poesía.


Viktor Clementov