La Sala donde me velaron estaba repleta, lo advertí, a pesar de mis ojos cerrados, por el murmullo ambiente. Todos se acercaban a despedirme, no por afecto, sino para verificar mi muerte. Y si hubo alguna lágrima no fue precisamente de tristeza. Yo quería reaccionar, insultarlos, apuñalarlos por hipócritas, pero no pude, estaba tieso, todito muerto. No hizo falta que dijeran algo, el silencio fue la sutil ironía. Hasta pude leer sus mentes, captar el placer que sentían al verme inmóvil. Basuras! Y yo que los suponía amigos. No se puede confiar en los intelectuales, lo aprendí de muerto. Son ´putas malabaristas. Creen en la reencarnación de las Ideas y en la necesidad de inmolarse por ellas. Aunque peor son los artistas, esa subespecie de ególatras y pederastas de la ingenuidad. La naturaleza es el verdadero arte. Platón tuvo razón en proponer una sociedad sin artistas, esos que distorsionan la pseudo realidad. Por eso me suicidé. Maldita culpa.
Victor Clementi
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