Es aunque no exista

tan ritual como esconderme de mí
sólo barajo sensaciones, inhalo huellas

flameo en las parroquias del vino
entre candelabros que chorrean fantasmas

las arañas del siglo roto
sufren la obsesión de hilar destino

afuera muy afuera
un viento rastafari embriaga a la noche

ya es casi realidad
el tiempo continúa en un frasco vacío.


Victor Clementi